Храню к поэтам уваженье, Неразделенную любовь, Во мне он умер не родившись, Талант, уж точно, не пропьешь. Люблю их музу без изъяна, Ну а свою уже не жду. Она повесилась и злая, Ушла встречать свою весну. Оставив вечное похмелье, От недопитого вина, И караваном дней привычных Так жизнь прожорлива скучна. |