Боль… Как скупо и равнодушно это слово, несущее в себе бесконечные страдания… Боль бывает разной – пульсирующей, и никогда не исчезающей; острой, болезненной – такая боль обычно появляется после «тяжёлых душевных расстройств» – разлуки, стресса… Ещё есть боль тоскливая, протяжная, присущая людям одиноким и равнодушным; есть же боль жгучая, ненавидящая, поглощающая изнутри, беспощадно сжигающая Вас… Наконец, есть боль физическая – царапины, порезы, раны с рваными краями, ушибы и синяки… Боль постоянно живёт в каждом из нас… Так зачем же жить, если мы просто утопаем в боли?

А Вам знакомо такое состояние, когда мир просто переворачивается у Вас на глазах, а боль пульсом бьётся в клетке Вашей души? Знаете, боль – это боль, без неё не прожить; она – одно из нескольких чувств, которые притягивают и раздавливают, отталкивают и заманивают в смертельные ловушки… Боль – это мы сами, марионетки в костлявых пальцах судьбы и всё той же боли - артерии чувств...

Когда же на улице осень, а за окном моросит мелкий дождик, крапая серыми каплями на пыльную землю, невольно вспоминаешь всю свою жизнь… Вот тебе десять лет, и ты читаешь книгу про динозавров… Как хороши там картинки! Вот тираннозавр рекс наседает на травоядного трицератопса, а тот поддевает боком противника… У тираннозавра вся его шершавая морда искажается от боли… И кажется, что ты тоже там, что ты тоже слышишь рёв тираннозавра, что ты тоже чувствуешь порывы сухого ветра и с замиранием сердца смотришь на тонкую струйку алой крови, ручейком стекающую из боевых ран и царапин этих динозавров…

А вот тебе уже двенадцать, и ты читаешь рассказы о животных… Твой взгляд натыкается на гибкую фигуру лисы, рыжую и элегантную. Но что это? Осанки нет, плечи грустно и даже скорбно опущены, хвост печально прикрывает что-то светлое. Три бледно-рыжих, почти кремовых комочка неподвижно лежат на земле, все в бурых пятнах грязи. О Боже! Это же лисята! Когда ты читаешь дальше, тебе кажется, что ты вместе с лисицей опускаешь голову и ,тоскливо глядя на мёртвых лисят, разделяешь горе матери…

Но вот морозный денёк, солнце светит, деревья хрустальными ветвями замерли на фоне василькового шёлка неба… Но почему на душе так паршиво? Почему на душе осадок, будто кто-то бросил туда окурок и растоптал безжалостно, равнодушно? Почему и подтаявшая долька солнышка тускнеет? Почему мир кажется скучным и унылым? И кажется, что ты никогда не помиришься с ней, бывшей лучшей подругой, что ты никогда не сможешь вернуть всё на свои места… И боль, терзающая боль комком колючек царапает тебе горло, и невинные горошинки слёз медленно катятся по твоим щекам…

И почему весь мир полон боли? И почему внутри всё горит?..