Книги с автографами Михаила Задорнова и Игоря Губермана
Подарки в багодарность за взносы на приобретение новой программы портала











Главная    Новости и объявления    Круглый стол    Лента рецензий    Ленты форумов    Обзоры и итоги конкурсов    Диалоги, дискуссии, обсуждения    Презентации книг    Cправочник писателей    Наши писатели: информация к размышлению    Избранные произведения    Литобъединения и союзы писателей    Литературные салоны, гостинные, студии, кафе    Kонкурсы и премии    Проекты критики    Новости Литературной сети    Журналы    Издательские проекты    Издать книгу   
Главный вопрос на сегодня
О новой программе для нашего портала.
Буфет. Истории
за нашим столом
1 июня - международный день защиты детей.
Лучшие рассказчики
в нашем Буфете
Конкурсы на призы Литературного фонда имени Сергея Есенина
Литературный конкурс "Рассвет"
Английский Клуб
Положение о Клубе
Зал Прозы
Зал Поэзии
Английская дуэль
Вход для авторов
Логин:
Пароль:
Запомнить меня
Забыли пароль?
Сделать стартовой
Добавить в избранное
Наши авторы
Знакомьтесь: нашего полку прибыло!
Первые шаги на портале
Правила портала
Размышления
о литературном труде
Новости и объявления
Блиц-конкурсы
Тема недели
Диалоги, дискуссии, обсуждения
С днем рождения!
Клуб мудрецов
Наши Бенефисы
Книга предложений
Писатели России
Центральный ФО
Москва и область
Рязанская область
Липецкая область
Тамбовская область
Белгородская область
Курская область
Ивановская область
Ярославская область
Калужская область
Воронежская область
Костромская область
Тверская область
Оровская область
Смоленская область
Тульская область
Северо-Западный ФО
Санкт-Петербург и Ленинградская область
Мурманская область
Архангельская область
Калининградская область
Республика Карелия
Вологодская область
Псковская область
Новгородская область
Приволжский ФО
Cаратовская область
Cамарская область
Республика Мордовия
Республика Татарстан
Республика Удмуртия
Нижегородская область
Ульяновская область
Республика Башкирия
Пермский Край
Оренбурская область
Южный ФО
Ростовская область
Краснодарский край
Волгоградская область
Республика Адыгея
Астраханская область
Город Севастополь
Республика Крым
Донецкая народная республика
Луганская народная республика
Северо-Кавказский ФО
Северная Осетия Алания
Республика Дагестан
Ставропольский край
Уральский ФО
Cвердловская область
Тюменская область
Челябинская область
Курганская область
Сибирский ФО
Республика Алтай
Алтайcкий край
Республика Хакассия
Красноярский край
Омская область
Кемеровская область
Иркутская область
Новосибирская область
Томская область
Дальневосточный ФО
Магаданская область
Приморский край
Cахалинская область
Писатели Зарубежья
Писатели Украины
Писатели Белоруссии
Писатели Молдавии
Писатели Азербайджана
Писатели Казахстана
Писатели Узбекистана
Писатели Германии
Писатели Франции
Писатели Болгарии
Писатели Испании
Писатели Литвы
Писатели Латвии
Писатели Финляндии
Писатели Израиля
Писатели США
Писатели Канады
Положение о баллах как условных расчетных единицах
Реклама

логотип оплаты

Конструктор визуальных новелл.
Произведение
Жанр: Просто о жизниАвтор: Матвей Крымов
Объем: 7448 [ символов ]
Вологда-гда
Небольшое влажное пятно цвета свежей простокваши едва не касается моего бедра. Я чувствую острый и манящий запах. Макаю в него ягодки морошки. И они покрываются бледной плесенью моей любви к той, что ушла. И невидимыми строчками ненаписанных стихов. Прежде чем отправить их в рот, я разглядываю каждую в поисках тайных знаков жизни. Я все еще надеюсь понять, почувствовать их, соединив единственное, что осталось живо, с красной ягодной плотью. Но перед глазами лишь пустота, а во рту привычный вкус меня самого. И розоватое пятно на простыне, в котором я вижу дорогу. Она предстоит мне сегодня. Длинная и бесконечная. В осенних листьях, шуршащих под колесами почтовых карет. Я решил, что поеду в Париж. Интересно, сильно ли он изменился со времен войны 1812 года? Я боюсь, что даже сильнее, чем я… И уже плавает в пурпуре осени, который пока еще не видят мои глаза и не касаются мои руки. А пока. Пока ноги касаются холодного пола. Ночная рубашка сброшена. Слуга не нужен. В эту дорогу всегда одеваешься сам. Скрипят половицы. В зеркале отражается старик. Зеркала и совокупления отвратительны, потому что умножают количество людей, заметит потом слепой поэт, в вечной своей скромности и гордыни отдав авторство другому. Иногда я вижу будущее…. Но он не совсем прав, этот слепец. Зеркала умножают количество тебя на этом свете. И чем старше человек, тем ужаснее увиденное. Совокупления же умножают иллюзии, что ложась в постель с бледной самочкой ты приближаешься к счастью…
Я выхожу из комнаты, спускаюсь со второго этажа и выхожу во двор. Почтовый экипаж уже ждет. Лошади бьют копытами. Мы едем быстро, разгоняя печной воздух, особняки на Дворянской, и падая в увядшие ромашки. Мелькают столбы. Я помню, как меня привези в этот город, исчезающий за спиной. Где-то далеко остались Москва, друзья, стихи. Мы виделись с ним в 30-м году. Он написал
50, 100… Дорога идет прямо. Но почему же? Почему версты летят и тени гробовых дубов ложатся перед нами досками прогнивших тротуаров, могильной землей вологодских дорог, растворяющихся в розовом пятне простыни…. Моей угловой квартиры. И никуда мне не вырваться. Где тот поворот, что был незамечен?
Скоро завтрак. Мне хорошо в семействе Гревенса. Слуга одевает меня в белый полотняный сюртук, черный спальные сапоги, бархатную темно-малиновую ермолку. Вкладывает в руки белый платок и серебряную табакерку и я выхожу в гостиную.
- Алексей Иванович, принесите мне бумажки потолще!
И мне ее приносят. Я рву ее пополам. Подаю кусок старшему сыну хозяина. Тот отказывается, но я заставляю его взять. Мне довольно и того, что осталось. Я рву пол-листа на четвертушки и потом на восьмушки. Складываю в карман
Мне подают белую чашку на серебряном подносике. Я наливаю чай в блюдце, сажусь на кораблик, отчаливаю от фарфорового берега и плыву по темным волнам с головами лошадей, едва виднеющимися в пене. Навстречу движутся лодчонки. Верстовые столбы выпрыгивают из омутов. Церкви остаются позади. Прозрачный благовест заставляет закрыть глаза и провалиться в его неисповедимую благость. И увидеть, открывая веки, розовые фарфоровые берега на серебряной поляне простыни…
Я бросаю бумажки на стол. Достаю краски, ножницы. Рисую, выстригаю. У меня есть цветная бумага и время, ускользающее под скрип половиц и звуки шагов за спиной…
…я вижу, как они сидят на диване, стоят у окон. Преосвященный Феогност, Епископ Вологодский и Устюгский с знатнейшим Духовенством, Господин Начальник Губернии, Наставники Гимназии и Семинарии. Они кладут меня в гроб. Ах, какая фиолетово-зеленая благость в их глазах. Ее не может утопить даже белизна стен Спасоприлуцкого монастыря. Магистр Протоиерей Прокошев откашливается и надгробное красноречие слов течет рекой, изгибаясь между берегов и моими стихами. «Родственно укрывая в неизлечимой его болезни с лишком 20 лет», - слышу я его голос, раздающийся из могилы с уже осыпавшимися краями, ждавшей меня так долго. И вот он выбирается… Идет к гробу. Кружевные наличники ржавыми когтями вцепляются ему в рясу, выдирая клочки материи…. Под мелодичный звон колокольчиков в руке Модеста, маленького сына Григория Абрамовича. Моего маленького друга. Я сам выбрал место для его могилы, нарисовал памятник. И вот сейчас мальчик смотрит на меня и ждет подарков. В моем кармане золотой замок, серебряный одинокий дом при луне, голые деревья и мертвые птицы. Они трутся о бедра гнилыми башенками, закопченными трубами, ветками первой любви, отлетающими перьями, тонущими в золотых чернильницах перевернутых куполов Софийского собора. И я встаю из гроба…. Иду к нему. Солнечный замок подпрыгивает на кладбищенских кочках. Башенки рассыпаются. Под ждущим взглядом Модеста…Дом, деревья, птицы стираются, превращаясь в бумажный прах. Акварельных узоров, запестренных золотою и серебряною бумагою. Я подхожу к Модесту. Сыплю разноцветный прах е его ногам. Беру за маленькую холодную руку и мы вместе смеемся над моим подарком. На тот свет ничего не утащишь. Ни конька-горбунка, ни засахаренный марципан, ничего. Лишь самого себя, да…
Мою сестрицу похоронили в Духовом монастыре. И то правда, с кем бы она разговаривала в Прилуках по-французски? Разве, что со мной потом. Дождавшись пока я нарисую все картины, вырежу фигурки, тысячу раз соберусь в дорогу.
…запах пыльных улиц, сквозь распахнутое окно, вкус пропахшей потом подушки, застывающий цвет ногтей. Никому не нужные приметы ухода.
Но я вечен. Как Бог. Скованный на Востоке мыслью Заратустры. Мои пустыни – вологодские площади, Голгофа – Соборная, озера – пруды, море – речка Золотуха. И я хожу в поисках единственной дороги вечным странником. Как Бог. Он, как и я не находил себя приюта, пока не увидел мельком смерть, открыв на кресте свой поворот в вечность.
Как то я зашел в храм. В праздничный день после обедни. Мой сопровождающий… А сколько апостолов идет с вами по жизни? Оглянитесь. Мой сопровождающий сказал, что я должен вести себя как следует и ничего не говорить. Я ответил:
-Хорошо, хорошо, будьте покойны, я ничего не сделаю; мне только хочется взглянуть, как они там молятся мне.
Внутри были люди и молились. Кому они молятся, если я только зашел. И почему не обратили внимания на меня. Бога. Пришедшего к ним. Пришедшего из вне. Из пустынь и Голгоф, окружающих их. Незамечаемых ими, так же, как они не могут узреть божественный лик все мертвых стен. Я надел шляпу и сопровождающий увел меня. Иногда, глядя на какую-нибудь церковь, я спрашиваю:
- Как ее название, скоро ли будет тут праздник, вы непрестанно трезвоните, у вас много праздников.
…Модест ведет меня прочь. Передо мной небольшая лужица. Я хочу обойти ее. Но Модест перепрыгивает преграду и я делаю это вслед за ним, слыша тяжелый звук захлопнувшейся калитки, шелест падающих крестов, замершее время гниющих резных палисадов в превращающейся в капельку влажную лужицу у бедра.
…Холодным мартовским утром он в последний раз взял из хрустальной вазочки замороженные ягодки морошки, вглядываясь в пустую бледность накрахмаленной простыни…
…и сквозь вечность, где яйца коня отразились в глазах безумного поэта, сверкнули солнечным лучиком, рассыпались на тысячи зеркальных осколков и в каждом из них обратился в прах домик на углу улиц Малая Благовещенская и Гостинодворская
...и где клюквенный Шаламов, размазанный, раздавленный ягодками на боках плетеных корзин, распятый на кресте купола Софийского собора сверкнул понимающей улыбкой с кровати забытой богадельни….
Где под сенью Кремля и архиерейского подворья так уютно быть…
Copyright: Матвей Крымов, 2010
Свидетельство о публикации №239701
ДАТА ПУБЛИКАЦИИ: 26.02.2010 15:57

Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать.
Устав, Положения, документы для приема
Билеты МСП
Форум для членов МСП
Состав МСП
"Новый Современник"
Планета Рать
Региональные отделения МСП
"Новый Современник"
Литературные объединения МСП
"Новый Современник"
Льготы для членов МСП
"Новый Современник"
Реквизиты и способы оплаты по МСП, издательству и порталу
Организация конкурсов и рейтинги
Литературные объединения
Литературные организации и проекты по регионам России

Как стать автором книги всего за 100 слов
Положение о проекте
Общий форум проекта