Книги с автографами Михаила Задорнова и Игоря Губермана
Подарки в багодарность за взносы на приобретение новой программы портала











Главная    Новости и объявления    Круглый стол    Лента рецензий    Ленты форумов    Обзоры и итоги конкурсов    Диалоги, дискуссии, обсуждения    Презентации книг    Cправочник писателей    Наши писатели: информация к размышлению    Избранные произведения    Литобъединения и союзы писателей    Литературные салоны, гостинные, студии, кафе    Kонкурсы и премии    Проекты критики    Новости Литературной сети    Журналы    Издательские проекты    Издать книгу   
Главный вопрос на сегодня
О новой программе для нашего портала.
Буфет. Истории
за нашим столом
1 июня - международный день защиты детей.
Лучшие рассказчики
в нашем Буфете
Конкурсы на призы Литературного фонда имени Сергея Есенина
Литературный конкурс "Рассвет"
Английский Клуб
Положение о Клубе
Зал Прозы
Зал Поэзии
Английская дуэль
Вход для авторов
Логин:
Пароль:
Запомнить меня
Забыли пароль?
Сделать стартовой
Добавить в избранное
Наши авторы
Знакомьтесь: нашего полку прибыло!
Первые шаги на портале
Правила портала
Размышления
о литературном труде
Новости и объявления
Блиц-конкурсы
Тема недели
Диалоги, дискуссии, обсуждения
С днем рождения!
Клуб мудрецов
Наши Бенефисы
Книга предложений
Писатели России
Центральный ФО
Москва и область
Рязанская область
Липецкая область
Тамбовская область
Белгородская область
Курская область
Ивановская область
Ярославская область
Калужская область
Воронежская область
Костромская область
Тверская область
Оровская область
Смоленская область
Тульская область
Северо-Западный ФО
Санкт-Петербург и Ленинградская область
Мурманская область
Архангельская область
Калининградская область
Республика Карелия
Вологодская область
Псковская область
Новгородская область
Приволжский ФО
Cаратовская область
Cамарская область
Республика Мордовия
Республика Татарстан
Республика Удмуртия
Нижегородская область
Ульяновская область
Республика Башкирия
Пермский Край
Оренбурская область
Южный ФО
Ростовская область
Краснодарский край
Волгоградская область
Республика Адыгея
Астраханская область
Город Севастополь
Республика Крым
Донецкая народная республика
Луганская народная республика
Северо-Кавказский ФО
Северная Осетия Алания
Республика Дагестан
Ставропольский край
Уральский ФО
Cвердловская область
Тюменская область
Челябинская область
Курганская область
Сибирский ФО
Республика Алтай
Алтайcкий край
Республика Хакассия
Красноярский край
Омская область
Кемеровская область
Иркутская область
Новосибирская область
Томская область
Дальневосточный ФО
Магаданская область
Приморский край
Cахалинская область
Писатели Зарубежья
Писатели Украины
Писатели Белоруссии
Писатели Молдавии
Писатели Азербайджана
Писатели Казахстана
Писатели Узбекистана
Писатели Германии
Писатели Франции
Писатели Болгарии
Писатели Испании
Писатели Литвы
Писатели Латвии
Писатели Финляндии
Писатели Израиля
Писатели США
Писатели Канады
Положение о баллах как условных расчетных единицах
Реклама

логотип оплаты

Конструктор визуальных новелл.
Произведение
Жанр: Просто о жизниАвтор: Максим Васюнов
Объем: 5406 [ символов ]
НЮХАЙТЕ
"Не будем говорить об этом!" - "Друг, /об этом/ мы не
вправе даже молчать".
Фридрих Ницше
 
Она не хотела никому омрачать утро. Даже не думала об этом. Но стоило ей только выйти из своего подвала, как первые встречные люди отвернулись от неё, зажали носы. Людей потянуло на тошноту. Нет, она не была так ужасна – наоборот, у неё были добрые и безобидные глаза. Но запах! Этот запах! Прокисшей мочи и гнилых помоев одновременно! Так от неё несло! Но она этого уже не замечала! Привыкла! Также как привыкла к такой реакции людей на улицах. Но поделать ничего не могла. Хотя ей было стыдно за себя. Она мечтала в один прекрасный день провалиться куда-нибудь и больше никому не портить утро. Она даже была согласна подохнуть где-нибудь под забором, лишь бы не чувствовать больше всеобщую ненависть к себе. Но Бог – в которого она продолжала верить – зачем то держал её в живых и каждое утро она просыпалась и шла на улицу. Без цели. Просто на улицу. Лишь бы встать с этих заносчивых досок, лишь бы скинуть это объеденное молью пальто, лишь бы выйти на улицу. И идти. Идти. Идти. В поисках еды и новых встреч с себе подобными. С людьми. Она их безумно любила. Всех людей. И тех, что сейчас ворчат на ней и ворочают нос и те, что ждут её в другом подвале или на помойке – эти-то точно улыбнуться и подадут руку.
Она не ела несколько дней. Кружило голову. И она уже мало, что понимала. Окружающий мир виделся символами, которые она знала и которым верила. Дом. Дорога. Светофор. Красный. Зелёный. Боже, как кружиться голова. И запах. Этот запах. Прокисшей мочи и гнилых помоев одновременно. Этот постоянный запах переходов и подъездов у вокзала, только усиленный и приближенный к носу тошнотворно близко. А голова всё кружиться. Она даже не в силах подумать о том, что же делать? Дом, открытая дверь. Зайти. Удар в морщинистое и обвисшее от голода лицо. Удар кулаком. Больно. Неудачник-охранник в очередной раз захотел показать свою крутость. Перед «чалками». Он их охранял. И всё хотел с кем-нибудь замутить. Но он всего лишь охранник. Он неудачник. А эта бабка – вонючая сука. И его мозги придумали ударить её и выпнуть на улицу.
Она упала. Она заревела. Она застонала. Но этого никто не хотел замечать. Все проходили мимо. Люди. Идут. Лужа. Встать. Уснуть. Навсегда. Простите меня. За запах. Этот запах. Прокисшей мочи и гнилых помоев одновременно. Словно сотня детей целую неделю писались на одну простынь. И теперь её сушат в душном непроветренном помещении. Она нашла в себе силы встать. В сотый раз она встала из грязи и пошла дальше. Прямо. Запинаясь. Останавливаясь. Она плакала. Она не понимала, куда и зачем идёт. От голода ей свело мозги. Она шла. Собирала упрёки прохожих. Подбирала пустые бутылки, выкинутые обёртки от конфет, от шоколадок, стаканчики от йогуртов. Она уже давно всем этим питалась. И потом всем этим блювала в своём подвале. Каждую ночь. Она умирала от тошноты. И каждую ночь ела то, что Бог послал. И снова плакала. Плакала. Плакала.
Она шла по улицам. Она их не то, что знала – она их чувствовала. Она здесь родилась и жила. И когда то по ним ходила на работу. И когда то ним водила детей в садик, в школу. И когда то по ним дети уходили в неизвестность и оттуда уже не вернулись. К ней – они больше не вернулись. К ней – в её маленькую квартирку, в которой всегда пахло подвалом. По этим улицам она ходила в поисках пристанища в ту ночь, когда сгорел дом с её квартиркой. А другую, хотя бы такую же, хотя бы комнату ей никто не дал. Она и не просила сильно. Обыкновенная человеческая гордость не позволила. И вот теперь она разносит по эти улицам запах. Этот запах! Будто кто-то месяц утрамбовывал помои в бочки, а потом залил всё это навозом. И открыл в жару. Она разрезает дворы, она пронзает арки, улицы становятся всё шире. Дороге тоже. Дома. Арки. Дороги. Запах. Туман в голове. Дом. Большой. Красивый. Она всегда с усмешкой смотрела на него. И всегда проходила мимо. Но сегодня сил не было вспомнить, что это за дом. И тем более голод отключивший разум не напомнил ей об усмешке. Дом. Дверь. Зажмурилась. Но удара не последовало. Дальше. Идти. Коридор. Длинный. Голоса. Кто-то обращается к ней. Но на расстоянии. Смех в спину. Ладно. Надо идти дальше. Несмотря ни на что. Только так можно скорее прийти к могиле.
В этом здании тёрли задние точки те от кого зависит жизнь каждого кто ходит по вонючим улицам. И той, что сейчас идёт по коридорам – не осознавая этого - тоже. Они потирали мочки уха, они растирали виски. Говорили много и нудно. И непонятно. Их мозги затёрлись не от голода. От переедания. Эффект от этого один и тот же. Тупость. Обыкновенная, человеческая. Они говорили о нищете, о том, как победить это зло. Строили планы, сочиняли указы. А она всё шла. И воняла. Этот запах. Прокисшей мочи и гнилых помоев одновременно. Она всё шла и зашла в зал. Где умничали-тупили. Но не поняла куда зашла и кто эти люди – и эти люди её тоже не заметили. Только когда она выходила в другую дверь – та самая толстая, самая главная, учуяла носом что-то в воздухе. Покраснела и подписала очередной антикризисный указ. А она вышла. А она упала. А она воняла. Люди. Тени. Стены. Тени. Ночь. Простите.
Её вынесли незаметно. Через чёрный ход. Так чтобы никто из сидящих в зале даже не узнал о такой гости. После неё остался только запах. Этот запах! Прокисшей мочи и гнилых помоев одновременно. ЭТОТ ЗАПАХ – ОН ВЕДЬ ЗНАКОМ ВАМ, ПРАВДА?
Copyright: Максим Васюнов, 2010
Свидетельство о публикации №239621
ДАТА ПУБЛИКАЦИИ: 26.02.2010 08:13

Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать.

Рецензии
Максим Чернов[ 28.02.2010 ]
   Теперь да. Спасибо Максим. Я поставлю Вам единичку?
Максим Васюнов[ 01.03.2010 ]
   Рад, что у Вас хороший нюх, Максим!
Планчинская[ 01.03.2010 ]
   Если кто-то видит это и пытается говорить об этом, то наверное не все еще расстеряли в гонке за капиталлом. Злободневно и своевременно. Написано доходчиво. Удачи Вам. Надежда.

Устав, Положения, документы для приема
Билеты МСП
Форум для членов МСП
Состав МСП
"Новый Современник"
Планета Рать
Региональные отделения МСП
"Новый Современник"
Литературные объединения МСП
"Новый Современник"
Льготы для членов МСП
"Новый Современник"
Реквизиты и способы оплаты по МСП, издательству и порталу
Организация конкурсов и рейтинги
Литературные объединения
Литературные организации и проекты по регионам России

Как стать автором книги всего за 100 слов
Положение о проекте
Общий форум проекта