Драматический театр одного актёра поднимает занавес.

В зале один зритель,он же режиссёр,и сценарист,и критик.

Воняю сигарой,задыхаюсь и плачу - жертва искусству.

Читаю Раневскую.Смеюсь,где должно плакать.

Боже,как примитивен человек!

Радость - плачет.

Горе - плачет.

На все эмоции один выход.

"С радости надо пер...ть" - сказала бы Фаина Георгиевна.

Дом холодный,выстуженный,лишает возможности проветрить густо взвившийся сигарный смрад.

Всю ночь читаю Раневскую.Восхищаюсь.Восторгаюсь.Ужасаюсь.

Всё равно не усну,чёртова бессонница.

Провалюсь в смутный сон за пол часа до стона будильника,прокляну этот мир,нарисую улыбку и выйду в люди.

Раневская - гений.

Ахматова - гений.

Цветаева - чудо.

А я...я так.Я слишком счастливая,что бы подозревать себя в талантливости.

Талант - ехидный плевок Бога,желающего покарать одного человека одиночеством,за грехи человечества.

Занавес опускается.

Свет гаснет.

Жидкие,непродолжительные аплодисменты.