Я могу сесть на любом поле,- сказал один самолёт. - А я могу летать в любую погоду,- ответил другой. "Жалкие хвастунишки",- подумала ворона.

 

Весна никак не могла понять - зачем люди торгуют цветами?

 

" Какое счастье "- думал выставленный за окно, чахлый и больной комнатный цветок, медленно умирая в лучах яркого, тёплого солнца, под шелест шумной, здоровой листвы летнего дня.

 

Выпал первый снег - и чёрная, сырая,густая осенняя ночь вдруг обнажилась.

 

"Достойна сожаления жизнь с каждодневными потерями". "Достойна сожаления жизнь с мёртвым грузом ушедших дней". Так думали друг о друге перекидной и отрывной календари.

 

- Что ты, Земля?! Ну, что ты, родная?!- тихо шептал человек, вернувшийся из космоса, а Земля всё крепче прижимала дитя своё, не давая ему даже подняться навстречу бегущим.

 

От случайного и неожиданного удара наручные часы вдруг затикали часто и неритмично. "Я знаю, что случается после этого"- подумало сердце.

 

Ложный донос прополз цветастой гусеницей через все инстанции и выпорхнул пятнистой бабочкой недоверия.

 

Подушка усиливала звуки ударов сердца, вынуждая тело мять и сбивать простынь. Бессонница торжествовала, заливая комнату лунным светом.

 

Расплющенный на автостраде труп собаки смирился с жестокостью мягко шуршащих шин.

 

Купленная на рынке по детскому капризу, не хитро расписанная деревянная ложка как-то по незнанию назвала газовую плиту с горящими горелками очагом. Всё серебрено-хрустальное, что находилось за стёклами дорогого серванта, зазвенело отвратительным, гадким смехом.

 

Протянув ручёнки кверху из-под сточной мутной воды грязного ручья, брошенная детская кукла молча молила о спасении.

 

Заблудился. Долго ругал себя - зачем свернул с дороги в густой, непроходимый лес? Наступило отчаяние. И вдруг - родник. Ну, вот, родник! Родник ведь, а говоришь заблудился.

 

Заехав на побывку, стоя с чемоданом в проёме двери дома своего детства, уже седой сын с любовью и грустью наблюдал как по-детски беспомощно поднося ложку ко рту, ела за столом его совсем старенькая, сгорбленная мать.

 

"Разве мне плохо? Хорошая квартира, мебель,музыка вечерами, свои традиции, свои привычки, свой маленький уют, свой..., свои..., свой...,"- а пальцы нервно перебирали ворох простых, чёрно белых любительских фотографий, разбросанных на столе.

 

За неуважение к себе свеча отомстила пожаром.