/посвящается Эоле, которой вчера могло бы быть 15/ Есть время внутреннего безвременья, время без рода и падежа, без азимута и меридиан, в котором город кажется не больше чем аппликация из деревьев и станций, выскользнувшей хвостом от бумажного звея сквозь пальцы твоего очередного поезда. Мир будто укачивает тебя заигравшимся уставшим младенцем под стук то ли колес, то ли часов в коридоре, растоврив очередной вечер акврелями девочки 15 лет, не обещая с уверенностью заказного письма ни завтра, ни вчера. Внутри что-то скребет-скрипит обветшалыми ступенями воспоминаний, которые, теряя силуэтную определенность тебя в них, ватно промокаются то ли слезами, то ли дождем, то ли страхом того, что ни завтра, ни вчера действительно больше не будет. Ты хочешь раскроиться на детали, расколоться свежим яблоком на половины, вытечь соком похожий на гранатовый на летнюю пыль августовских дорог где-то близ Фороса, только бы не чувствовать больше эту неускользающую реальность, поцеловавшую тебя в сухой висок сейчас: без рода и падежа, без азимута и меридиан, в городе сквозь марлевые шторы, расчерченные слоеныи акварелями, будто на рисунке Эолы. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
