Глава 1.

 

Старик достал из кармана пакетик с табаком, вынул щепоть и засунул в трубку. Затем топталкой утрамбовал посильнее. Вдохнул. Вроде бы воздух проходил. Положил ещё щепотку, придавил и снова подул. Второй пласт лег также идеально как первый. Наконец последний, самый большой, третий пласт, который старик прижал и выровнял по краю трубки, лег на свое место. Огонек от спички вдохнул жизнь в мертвые уродливые клочья табака, заставив их тлеть.

- Знаешь, а ведь забивать и курить трубку не так – то просто,- сказал старик своему собеседнику. – Когда я был молодым… сколько же мне было лет ? Лет двадцать, так вот, я начал курить трубку. Адской мукой было для меня правильно её забить. Она тухла, потому что не проходил воздух, и я ворошил её спичкой, снова поджигал, а она снова тухла.

Старик вдохнул дым и пустил его тонкой струйкой в потолок.

- Думаешь, тогда мне было так же приятно курить моего Джонни, как и сейчас ?

Он похлопал по чашечке пальцем.

- Тогда я ещё не дал своей трубке имени. Просто трубка, вот как я ёё называл. И очень мучался, когда курил. После пары минут курения у меня было ощущение, что кто-то возит ершиком по моему горлу. В добавок ко всему, мне страшно жгло язык. Его даже не жгло, а словно разъедало, как после 180 граммовой пачки суперкислового Скиттлс. Ты ведь знаешь, что такое Скиттлс ?

- Это вроде были какие-то конфеты.

- Да. До чего же я их любил. Сейчас их уже не встретить. Я их уже лет двадцать не видел.

- Может быть, прикрыли.

- Может быть… Ах да, так вот, насчет трубки. Я, помнится, нашел в Интернете интересную статейку «как правильно курить трубку». Я следовал шагам, указанным в ней, забивал щепотками, тщательно утрамбовывал, выравнивал на конце, и однажды, закурив, я понял, почему Бодлер сказал: Скоро вы заметите странную особенность, что скорее трубка курит вас, нежели вы ее». Действительно, я сроднился с этим куском дерева, и пусть даже та, моя первая трубка уже не сохранилась, я снова и снова называю новую по имени той, «Джонни».

- Но почему Джонни ?

- Я не знаю.

Старик вдохнул дым, подержал, выпустил колечко и улыбнулся.

- Просто так получилось. Имя само пришло. Знаешь, как говорят, люди делятся на три группы: те, которые думают, что делают, те, которые не думают, что делают, и те, что просто делают. Я знал, что стоит дать ей имя, но не знал, какое. Так что я отношусь к третьей группе людей, у которых в голове есть начало и конец. Начало – у трубки должно быть имя. Конец – у неё есть имя. Середины у меня не было, она сама пришла ко мне.

Собеседник откупорил третье за вечер пиво, бросил крышку с оттиском Миллер на стол и сказал,-

- Отличная история, мистер Харрисон, но я хотел бы услышать не об этом.

- Ты первый писатель, которого я видел в живую, и ты так торопишься. А ведь я мог бы, если ты не будешь спешить, дать тебе материала не на одну книгу, а на целую библиотеку. Мой жизненный опыт это позволяет, поверь мне Вадим.

- Я верю. И для своей следующей книги обязательно приду за материалом к вам. Но сейчас я собираю материал для крепкого триллера, действие которого будет происходить здесь, в Кемикалс. Так что все, что мне нужно, это история возникновения города, немного о нем, и пара здешних городских легенд. Мне этого хватит.

Старик затянулся и сел поудобнее в кресло. Музыка с танцпола почти не долетала до них, в баре было тихо, и старик мог позволить понизить тон и расслабиться.

- Вадим, - начал он,- не рассчитывай, что я расскажу тебе все истории за один вечер. Мы встретимся здесь завтра, и послезавтра. И может быть, всю неделю подряд ты будешь приходить и слушать мои истории.

- Их что, так много ?

- Я же тебе говорил, что моих знаний хватило бы на целую библиотеку. Может быть не на ту, что в конгрессе , но на добротную домашнюю библиотеку точно.

- Так может быть, поделитесь чем-нибудь прямо сейчас ?

- Например, историей создания Кемикалс ? Или правильнее, Chemicals City ?

- Расскажите мне, как будет правильнее.

Старик отложил трубку и сел поудобнее.

- Значит, Кемикалс, да ? Все началось в 2008, когда начались увольнения, мне тогда было где-то около двадцати двух и я только-только получил место в адвокатской конторе. Как ты думаешь, кого уволили первым ? Но я все равно не отчаивался, упорно отказывался от рабочих специальностей. Ждал, когда кризис кончится. Но он все продолжался. Я жил на пособие аж до 2010, представляешь ? И где-то в феврале услышал бредовую новость: правительства нескольких стран собрались строить интернациональный город, куда и запустят большинство уволенных. Слухи оправдались. Я подал документы, как только стал полностью уверен, что это не шутка. Думаешь, я был первым ? Ты даже не представляешь, какие тогда были сокращения ! Вставали заводы, банкротились банки, разорялись фирмы, резко вырос уровень преступности. Всем недовольным и сокращенным, отправленным в отпуск за свой счет предложили альтернативу – свой город, с миллионами новых рабочих мест. Потом много говорили, что это была бредовая идея, но тогда она подняла всех, сплотила, и мы, многомиллионная армия из разных стран, бросились на борьбу с кризисом.

Старик отпил из стакана.

- Город построили за рекордный срок – три года. Там было все, что нужно, автосалоны и бары, жилье и стадионы, своя футбольная команда и несколько сот школ. Были и колледжи, и университеты, русские бани и Макдоналдсы.

- Тогда ещё не было ограничений по районам ?

- Конечно нет. Тогда это был Вавилон, наш личный Вавилон, и мы достроили его, едва понимая друг друга. Первые поселенцы прибыли из Штатов, из Китая, из Японии и из России. Потом подтянулась горстка немцев и англичан. А потом уже понаехали черные.

- Черные ?

- Ну да, негры.

Парень посмотрел вокруг.

- А разве у вас в пятьдесят первом штате не борются с расизмом ?

- А мы разве в пятьдесят первом штате ?

Парень задумался, усмехнулся и кивнул головой,-

- Значит, у вас тут в одном городе можно сказать несколько государств ?

- Многое в этом городе можно сказать. Слышал о громкой истории, когда наш генеральный прокурор объявил по телевидению, что за год расправится с организованной преступностью ? Он тоже думал, что в этом городе многое можно сказать.

- Его вроде бы убили ?

- Не его одного. Всю его семью повесили, а его самого нашли в окровавленной ванне. Он был связан и кто-то перерезал ему вены. Причем дверь была открыта, и он все видел, пока умирал.

- Страшная смерть.

- Любая смерть страшная. Те, кто это сделал, поиздевались над его трупом. На следующий день труп висел в петле. А на после следующий кто-то кинул труп в печку и сжег. Все, что осталось от нашего прокурора, это горстка пепла. И все. А почему так произошло ? Потому что он много говорил. Так что вот добрый совет – больше слушай и запоминай. А эту историю можешь вставить в свою книгу.

- Хорошо. Продолжим ?

- На чем я остановился ? Ах, да, на неграх. Так вот, как основная масса въехала, мы начали заселять город. И тогда возник большой вопрос. Где работать ? Тогда правительства России и США спешно застроили оставшуюся территорию заводами. Химическими заводами. Оттуда и пошло название – Chemicals City. Это уже в последние пять лет начали город называть просто Кемикалс, а тогда это был самый настоящий Химический Город.

- Но в путеводителе указано всего пять заводов. А что с остальными ?

- Перестроили. Превратили в фабрики, делающие стеклопакеты и мобильные телефоны, некоторые снесли и соорудили заводы, строящие автомобили и самолеты. Старых заводов почти не осталось. Но родоначальник ещё стоит – первый химический завод «Drixxens» пусть и потерял былую мощь, но все ещё в строю.

- А что он производит ?

- Сейчас ? Одни только удобрения да моющие средства. Слышал, наверное, про их «Clean Size». И их дурацкий слоган, «Мы отмоем вашу квартиру, вне зависимости от её размера. Для настоящей чистоты нет границ. Чистота без границ. Clean Size».

- Действительно, дурацкий.

- Но это сейчас, а когда-то он производил и краску, и даже пластмассы. Ты видел их прайсы на сегодняшний день ? С десяток органоминеральных удобрений, «Clean Size», и все. А тогда у них были и комплексные минеральные удобрения, для цветов, для газонов, для овощей, и по нескольку видов на употребление. Тогда я занимался продажей удобрений, старший менеджер по продажам, достаточно высокая должность, но потом…

- Грянул ещё один кризис.

- Да, 2025 года. Черт, как же я возненавидел его. Если первый ударил по мне, когда я был молод, то второй уничтожил мое кажущееся благополучие.

- Кажущееся ?

- Конечно. Мы все здесь жили на кредитах, как на наркотиках. Как наркоман попадает в страну чудес, шырнувшись, так и мы, строили свою страну чудес на чужих деньгах. Я тогда враз остался без работы и без машины.

- Но ведь это не был мировой кризис, просто небольшое перепроизводство, с которым смогли справиться за полгода.

Старик вздохнул.

- Да, ты прав. Он закончился очень быстро. Но мы, дети первого кризиса, и одновременно его жертвы, страшно испугались. Была истерика, увольняли не сотнями, тысячами, наши химзаводы старались всеми правдами и неправдами остаться на плаву. Не обанкротиться.

- И как, у них получилось ?

- Да, причем у всех. Ни один завод нее закрылся в тот год. Они все стойко выстояли против кризиса, чтобы потом, через пару лет сломаться под давлением рыночной экономики.

- Их вытеснили более мощные компании ?

- Конечно. Ты же сам уже говорил, что здесь почти не осталось химических заводов.

- Но я думал, может, кризис, или что-нибудь ещё.

- Нет. Просто одно вытеснило другое. Так бывает. Однако наш завод выстоял, Drixxens не сломался, хотя и подрастерял былого влияния.

- Но вас туда обратно не взяли ?

- Куда там ! Зачем им пятидесятилетний старший менеджер, если можно повысить двадцатипятилетнего. Но ладно, это все давно прошло, что ещё ты хочешь узнать ?

Парень, поближе нагнувшись к старику, спросил,-

- А как тут с преступностью ?

Старик усмехнулся,-

- С организованной или с дезорганизованной ? У нас ведь как везде, бывают грабежи, разбои, а то какой – нибудь придурок напьется и пойдет ловить дьявола за хвост.

- В смысле ?

- Да так, ничего особенного. Дело было в Ближней Москве.

- Так называют русский квартал ?

- Да. Так вот, один идиот пил, наверное, несколько месяцев, а потом в приступе горячки схватил нож и порезал сестру. Говорил, что она ведьма, и он видел, как она совокуплялась с дьяволом.

- Правда ? И сколько ему дали ?

- Нисколько. Отправили на принудительное лечение в нашу психиатрическую лечебницу. Дело было года три назад, так что он, наверное, до сих пор там сидит.

- Бывает. Но меня все-таки интересуют более… э… более целенаправленные преступления.

На этот раз старик сам наклонился к парню.

- Плохой разговор в плохом месте. Кто говорит о мафии в таком заведении ?!

Парень оглядел потертые стены, грязные пепельницы на столах, заплеванный пол, и в голову пришли картины из старых голливудских фильмов, в которых бандиты собирались именно в таких местах и обсуждали свои дела.

- Но с другой стороны,- старик вздохнул и посмотрел в сторону бара,- я так давно не пил хорошего алкоголя. А в молодости я любил затуманить сознание старым добрым абсентом. И покурить сигару.

Парень махнул рукой официантке.

- Один абсент, одну самбуку и сигару. Какие у вас есть сигары ?

- Cube. Forty bucks .

- OK. Just give it to me .- и вдогонку,- со мной можно говорить по-русски.

Девушка ушла.

- А ты молодец,- усмехнулся старик,- многим сложно сразу привыкнуть к двум официальным языкам в одном городе.

- Я знал, что в Кемикалс русский и английский официальные языки, так что я подготовился.

- Ходил к репетитору ?

- Что-то вроде. Меня натаскивала одна знакомая девушка. Она как раз получала второе высшее образование, и вместе с экономикой ударилась в иностранные языки.

- Эх, у нас тут тоже все последнее время помешались на высших образованиях. Получают по четыре, по пять образований, и не хватает времени для себя, для своей семьи.

- Сейчас везде с этим проблемы.

- Знаешь, в 2009 я читал одну статейку в газете. Она запомнилась мне не содержанием, а цифрами. Сухими цифрами. Ты знал, что в 2009-ом 36 % населения не могли найти свою половинку.

- А сейчас что-то около пятидесяти.

- У молодежи новые идеалы, а мы, помнится, стремились хоть к какому-то подобию ячейки общества. Как можно жить без семьи ? – старик вздохнул,- Скоро жить будем, как при коммунизме Пола Пота . Когда нет семей, а одни только… как это у него было… не помню, как это называлось, но суть была в том, что жить надо в больших общинах работающих.

- Трудящихся.

- Наверное. Не суть. Так вот, там даже дети были общие.

- Это разве было у Пола Пота ?

- Я не помню. Может быть, и не у него. Я тебе не пересказываю мировую историю, а хочу просто предостеречь. Создай семью. Живи в мире и согласии со своей любимой. Вот это будет правильно.

- Когда – нибудь. А сейчас мне нужно работать. Написать книгу.

- А потом ещё одну.

- И ещё. И ещё. – загибая пальцы, говорил собеседник.

- А потом ты встретишь старость как я, одиноким и никому не нужным.

Девушка принесла заказ, забрала свои сорок баксов за дешевую сигару и ещё пятьдесят за напитки.

- Вам приготовить ?

- Мне не надо,- ответил старик и залпом выпил семидесятиградусный напиток. Даже не поморщился. Даже не запил.

- А мне да, пожалуйста.

Девушка налила самбуку в бокал. Подожгла. Накрыла. Проложила салфетку на стол. Сняла второй бокал и поставила. Проделала дырку трубочкой в салфетке.

- Сперва выпить, потом подышать.

- Спасибо. Это не первая моя самбука, я думаю, сам справлюсь.

Парень положил десятку на стол, девушка забрала её, впервые за вечер улыбнулась и ушла обратно за стойку.

Парень выпил, сморщился, подышал дымом и запил пивом.

- Фуф, а официантки здесь неплохо коктейли крутят.

- Да, а вот бармен здесь скотина та ещё. Племянник хозяина, ничего не умеет, только числится. Ни разу не видел, чтобы он сотворил здесь что-нибудь посложнее открывания пива и разогрева хот-догов. Девочка за него все делает, а получает в разы меньше.

- А вы откуда знаете ?

- Я здесь провожу вечера уже не один год, - Старик вздохнул,- Благо, на пиво мне хватает.

- А почему не сидите дома ?

- Дома ? А что делать дома ? Смотреть в телевизор ? Я никогда не любил это занятие. Сидеть за компьютером ? У меня уже глаза не те.

- Так здесь вроде бы ввели программу бесплатного медицинского страхования, как у нас в России.

- Да, уже как пять лет. Сколько раз я проходил лазерную коррекцию зрения, и все равно я плохо вижу. Да и глаза болят, если честно.

- Да…

- А с другой стороны, сидя здесь, я узнал столько, сколько ты никогда не узнаешь в том же Интернете.

- Например ?

- Например, те самые городские легенды, которые ты так хотел услышать.

- Кстати…

- Кстати, я вспомнил одну печальную городскую сказку. Тебе понравится, про мафию.

- А сказка реалистичная ?

- Ни на грош. Так ведь говорят ?

- Ну, да.

- Я же говорю, это сказка. Фантастическая, но интересная. Но сперва я все-таки расскажу тебе все, что знаю о нашей организованной преступности.

Старик оторвал кончик сигары, выкинул его в пепельницу, прикурил от спички и сказал,-

- Все началось где-то в двадцатые. Время было благодатное, о скором кризисе никто не знал, так что люди жили на полную катушку. Тогда то в каждом районе начали появляться группировки. В Чайна-тауне появилась Триада, в Ближней Москве - русская мафия, у нас – колумбийцы и итальянцы. Не смотря на то, что в Кемикалс нет определенной местности только для японцев, Якудза тоже решила не отставать от остальных. Во время кризиса все смешалось и бандитов можно было найти где-угодно. Однако до сороковых все вроде было тихо. Периодические стычки старались не упоминать в новостях, а полиция быстро расправлялась с непокорными. Конечно же, поговаривали, что на те группировки, которые не борзеют и вовремя платят нашим доблестным стражам порядка, закрывали глаза.

Старик затянулся.

- Как я уже сказал, до сороковых было тихо. Город был спокойным местом, и можно было без страха гулять по ночам и заходить даже в самые злачные места. Наркотики почти не продавались, психи сидели по больницам и по сумасшедшим домам, и это было золотое время. А потом… Потом итальянцы решили прибрать все к рукам. Я помню как одним обычным утром я проснулся, оделся и собрался на подработку. Тогда я занимался перевозками, и меня периодически ожидали заказы от нескольких фирм по транспортировке.

- Нанимали как курьера ?

- Точно. Так вот, я встал, умылся, оделся и вышел на улицу.

- Это было в пятьдесят первом штате ?

- Да. Я вышел, и первое, что я увидел, это была перестрелка. До этого момента я думал, что такое бывает только в кино, знаешь, про мафию. Но это было в жизни. Как я узнал позже, итальянцы устроили колумбийцам резню и те решили отомстить прямо посреди бела дня. Черт, я тогда подумал, что умру, обязательно умру. Схвачу свой кусочек свинца, и поэтому прощался с жизнью.

- Но вы все ещё живы !

- Да. Спасибо нашим полицейским. Они появились словно из ниоткуда и всех перестреляли с крыш. Тогда я думал, что все закончилось.

- Все не закончилось ?

Старик грустно улыбнулся,-

- Ты сколько дней здесь ?

- Я приехал только вчера.

- И ночью ты по городу не гулял ?

- Нет.

Старик стряхнул пепел.

- Одно скажу тебе, Вадим, если ты хочешь написать триллер, ты приехал куда надо. Это место и есть триллер.

- Но я был здесь днем. Спокойное место, я не увидел не то, что бандита, даже банального вора.

- Кемикалс странный город. Днем это милое тихое местечко огромных масштабов. Тебя не удивило, почему днем здесь спокойно, хотя в любом другом городе такого же размера с утра и до самой ночи не прекращается суета и беготня. Все просто. Половина города спит днем, худшая половина.

- Понятно. – кивнул собеседник.

- Днем бодрствуют в основном добропорядочные жители, у которых грехи начинаются от жадности и зависти и заканчиваются чревоугодием и ленью. Они верят в Бога, но в основном они его боятся и все равно совершают свои «смертные» грехи, а потом мучаются и лезут на стену от страха. Они все мечтают попасть в рай.

- А те, другие.

- Те и так живут в аду.

- Что ж, завтра я прогуляюсь по ночному Кемикалсу.

- Надеюсь, ты доживешь до утра, и придешь на следующий день в этот бар целым.

- Неужели все так страшно ?

- Попробуй, прогуляйся. Ты даже не представляешь, что ты там встретишь.

Старик показал пальцем на дверь.

- Там ты увидишь сумасшедших, уродов, гангстеров покруче чем в тридцатые прошлого века. Там ходят маньяки и пироманы, насильники и извращенцы. Я что, впустую рассказал тебе историю про нашего бедного прокурора. Бад был отличным парнем, а они вырезали его семью. Убили его !

- А как же «to serve and protect» ?

- После того, как в сороковые банды начали свои разборки, полиция потеряла свое влияние. А после убийства Бада на неё уже никто не рассчитывает.

- Плохо дело.

Старик затянулся. Ему уже стало интересно, сможет он отговорить парня от опасной прогулки или нет.

- Мой тебе хороший совет,- сказал он,- если уже завтра пойдешь по городу, возьми с собой пистолет.

- Мне не нужна защита.

- Но кому – то она может пригодиться. Кто знает, с чем ты встретишься на этих улицах.

- Но у меня нет оружия.

Старик протянул руку.

- Дай мне две сотни баксов, и завтра я принесу тебе пистолет.

Парень вложил в открытую ладонь две мятые бумажки.

- Ладно, послушаюсь вашему совету.

- И не пожалеешь.

- А что там насчет городской легенды ?

- Я тебе расскажу её, и надеюсь, она станет одним из моих доводов против твоего безрассудства. Ведь даже я, проживший здесь почти всю свою жизнь, стараюсь ночи проводить дома.

- Хорошо, хорошо,- парень достал диктофон,- давайте, я записываю.

- Эта легенда основана на реальных событиях, и первая её половина действительно случилась в этом городе.

- Так говорят про все городские истории.

- Если я тебе говорю, что это так, значит это так ! И постарайся дослушать до конца, не перебивая.

Старик помедлил,- Это случилось в конце сороковых, в расцвет преступности. В одной из молодежных банд был парень, его звали… одни говорят, что его звали Сэм Кент, другие утверждают, что он был англичанином, и что его звали Гай Карсонс. Не важно, этот парень был обычным вышибалой, хотя и не отличался перекачанным телосложением. В общем, обычный парень. Но он очень много курил. Тогда ему было двадцать, и курить он начал в девять, так что в день и у него уходило три пачки. Подумай, три пачки.

- В это вполне можно поверить.

- Так я же и говорю, что это чистейшая правда. Так вот, как то раз они вместе с ещё одним парнем пошли грабить ювелирный магазин, ты наверное его видел, он здесь рядом.

- «Цвета роскоши» ?

- Точно. Итак, они вломились, заработала сигнализация, но они даже не обратили на неё внимание. Если бы копы и приехали, то не раньше, чем через полчаса, а им нужно было минут пять.

- Почему так долго ? Обычно на вызов приезжают быстро, минут за десять.

- Тогда шла волна убийств полицейских, жизнь копа не ставилась ни во что, и сами служители правопорядка не спешили рисковать своими шкурами.

Старик затянулся.

- Парни спокойно грабили магазин, когда на дороге появились три машины. Три тонированных Мерседеса. Они припарковались напротив и из них вышли итальянцы. Десять человек, и у каждого в руках Томми последней модели.

- Томми Ганы ещё производят ?

- Конечно, на какое-то время производство было остановлено, но уже как двадцать лет их делают, с каждым разом все смертоноснее. Так вот, эти парни увидели итальяшек, погасили свет и начали отстреливаться. Честно сказать, у них было хорошее укрытие и маленький шанс на то, что они выберутся оттуда живыми. Их погубили сигареты. Наш парень…

- Или Сэм или Гай.

- Да. Но его за страсть к никотину прозвали Нико, так что я буду называть его Нико. Так вот, ему хотелось курить. Страшно хотелось. И он достал сигарету и прикурил. Итальянцы увидели это и открыли огонь как раз там, где парни и прятались. Второго убили сразу, а Нико сильно ранили. Затем они отвезли их на пустырь, выкопали две ямы и бросили туда обоих. Истекающему кровью Нико они пустили пулю в голову. Как это называется, «на прощанье». Там их и оставили, даже не закопали.

Парень, сидевший все это время в напряжении, ожидая развязки, откинулся на спинку,- Жестко. И я даже почти готов поверить, что это было. Но вы же говорили, что эта история не правдоподобна. По-моему она очень даже правдоподобная. А главное, в конце мораль – курить вредно. Курение здорово сокращает вашу жизнь.

- Это не конец. Есть продолжение этой истории, и в него мне сложно верить. Хотя… в этом месте я столько навидался.

- И чем же все закончится ? Где-то объявится брат близнец Нико ? Или сестра ? Или любовница, которая пойдет мстить за возлюбленного ? Я уже слышал столько подобных историй !

- Там все сложнее. Представь себе такую картину – парень, для которого никотин был как свежий воздух, лежит в яме с простреленной головой. Сворачивается кровь, останавливается сердце, он умирает. А мертвый, он не выкурит ни одной сигареты, не вдохнет ни капли никотина. И естественно, пропитанному никотином организму это не нравится. Зависимость при жизни превращается в наркозависимость сильнее смерти.

Старик затянулся.

- Как я уже сказал, кровь остановилась, а никотин все ещё хотел двигаться. И тогда никотин перешел в свое жидкое состояние. По венам Нико потекла тягучая маслянистая жидкость с неприятным запахом. Она дошла до сердца, раскачала его, заставила двигаться, и продолжила путешествие к мозгу. В голове была ужасная дырка, и никотин ничего не мог поделать. Но со временем, кто-то говорит, через пару часов, а кто утверждает, что через пару месяцев, никотин собрал в себе достаточное количество клеток, нагнанных из сердца, из жировой прослойки, из холестерина, и заделал дыру. Мозг стал другим, но целым. И тогда парень открыл глаза. Когда копы приехали на место, они нашли две ямы и только одного человека. Нико в яме не было. Нико был где-то в другом месте.

На эффектной ноте старик закончил свой рассказ.

- Занятная история,- сказал парень,- но вы же понимаете, что это совершенная сказка, и что концовка вообще полностью фантастична.

- Понимаю,- сказал старик. И затянулся, -понимаю, но курю я теперь в два раза больше. Вдруг… Кто знает.

- Ладно, это, конечно, ваше дело, курить или не курить, но вот за историю спасибо. Я уверен, что в правильной переделке, я бы даже сказал, огранке, она найдет своего читателя.

- Не за что.

Парень посмотрел на часы, накинул куртку и попрощался со стариком.

- Спасибо,- сказал он ещё раз.

- Всегда пожалуйста. Приходи сюда завтра, и я расскажу тебе ещё одну историю. И вот одна будет полностью основана на фактах. Если ты завтра купишь мне бутылку виски, Red Label или Black Label, я приведу тебе непосредственного участника событий этой истории. Уж если ты не поверишь мне, наверное, поверишь ему.

- Приводите, а уж за мной бутылка, это не проблема.

Парень еще раз попрощался со стариком, окинул взглядом помещение, и вышел на улицу, убирая в карман куртки диктофон.

- Интересная легенда,- подумал он,- если старик расскажет мне ещё несколько, можно будет написать что-то вроде «Легенды Chemicals City». Естественно, надо будет добавить пару фактов о психологии, сделать сноски на несколько научных трудов и набрать страниц двести, чтобы её хотя бы напечатали. В конце концов, я же не рассчитываю на многотомник «войны и мира».

Солнце уже зашло, но то, что от него осталось на небосклоне, размазалось красными красками вдалеке, на горизонте. Ночной Кемикалс ещё не вступил в свои права, но чувствовалось, как что-то просыпается. Чувствовалось везде, даже на лицах тех, кто спешно возвращался домой или наоборот, сонно выходил из подъездов.

До гостиницы идти было совсем близко, и Вадим решил прогуляться. Он надеялся, что свежий воздух придаст ему вдохновения, прочистит мозги, затуманенные пивом, и сигаретным дымом.

- Эй, парень, иди сюда,- услышал он позади. В темноте открывшейся двери бара он увидел человека, тот подзывал его. Слегка уставшее лицо, помятая одежда, и горящие ярким светом глаза. Он был похож наркомана, только что закинувшегося очередной дозой.

- Тебе нужно что-нибудь ? – спросил человек подошедшего Вадима.

- В смысле ?

- Ну, что-нибудь… эдакое ? У меня есть все !

- В смысле, наркотики ? Нет, спасибо, никогда такой гадостью не увлекался.

Человек потер свою щетину. На усталом лице угадывалось, что он сам прошел через все круги своего «всего».

- Слушай, у меня есть не только наркотики. Все, что захочешь.

- Проститутки ? Тоже не надо.

- Слушай, у меня есть все, что захочешь. Все, все, все.

Этот ответ заставил парня призадуматься. У него уже давно, больше трех лет, не было бешеного вдохновения, когда пишешь, как сумасшедший, и слова сами лезут в голову. Как говорится, просто фиксируй то, что говорит тебе твой голос.

- А у тебя есть что-нибудь мозги прочистить ?

Человек улыбнулся и полез в карман.

- Сразу говорю, ничего сильного мне не надо. Героин, кокаин и ЛСД не предлагать.

Человек не то, что не остановился, наоборот, он стал искать ещё лихорадочнее.

- У меня кое-что было. Это не просто наркотик.

Он запнулся.

- В смысле это вообще не наркотик.

Наконец он извлек розовую и голубую колбу, потряс и протянул Вадиму.

- Это чистое вдохновение. Знаешь, Pure inspiration.

Действительно, эта фраза была выгравирована на колбах.

- Что это такое ?

- Я же говорю, это вдохновение.

- Слушай, не надо мне по мозгам ездить, просто скажи, это ведь какая-то синтетика?

- Вообще, … да. Но от этого дурь не станет хуже. Она освободит твой разум, сделает его чистым, как листок бумаги, на котором ты сам будешь писать, что хочешь. Какую возьмешь ?

- Давай голубую.

- А как у тебя с ориентацией ?

- В смысле, с половой ? Нормально. Что за вопрос, ты что мне, голубого друга хочешь пригнать ?!

- Нет, просто голубой - дурацкий цвет, и нравится только бабам и геям, бери уже розовый, к тому же он не такой уж и розовый. Приглядись, он красный.

- Действительно, после тряски он стал темнее. Что же это за дерьмо ? Ладно, черт с ним, давай. Скажи только одно, я останусь жив после этой штуки ?

- Будешь жив, как никогда раньше. Я же тебе говорю, это вдохновение ! Чистое вдохновение !

Вадим убрал колбу в карман и спросил,-

- А как это принимать ?

- Нужно зажечь и вдохнуть.

- И все ? А зажигать, как на уроках химии ?

- Без разницы. Ты должен мне…

Человек замер. Он уставился куда-то позади Вадима.

- Колумбийцы,- прошептал он,- Fuck ! Run !!!

Человек сорвался с места, обронив вторую колбу. Она разбилась, содержимое вылилось, но никому не было дела. Вадим, даже не оборачиваясь, бросился на главную улицу, прыгнул в такси и медленно приходя в себя, сказал,- в гостиницу. В Apples.

- Was ? Ich verstehe nicht. Du sprichst deutsch?

- Немец ? От черт. Ни слова не знаю по-немецки. Listen, do you speak English ?

- Not good enough. I learn English only six month.

- You speak good enough to understand I want you to take me to Apples Hotel. Understand ?

- Yes. Next stop – Apples.

Вадим ехал в такси, смотрел в окно, и тихо радовался тому, что водитель попался совершенно не знающий русского и слабо говорящий по-английски.

- Наверное, он недавно здесь. – подумал парень. И все – таки посидеть в тишине, не отвлекаясь на расспросы «как день ?», «давно в городе ?» и «не нужна ли девчонка на вечер ?» чертовски приятно. Можно спокойно предаться своим мыслям, отдаться им до конца.

- И все же, странную колбу дал мне торговец,- думал Вадим,- ладно бы он мне продал. А так, можно сказать, он подарил мне её. Или отдал как эксперимент, чтобы узнать результат.

Слишком быстрое исчезновение наркоторговца было мягко говоря странным. Парень уже почти не верил в появление колумбийцев, которых он не то что не видел, а даже не слышал.

Такси остановилось прямо у подъезда, Вадим расплатился и вошел в знакомые стены. Кивком поздоровавшись с администратором, он поднялся к себе в номер и закрыл дверь. Поставив колбу на стол, он разделся, лег на кровать и сказал сам себе,- пора спать.

Но розово-красная жидкость не давала покоя. Глаза сами останавливались на ней. Фокусировались автоматически. В полной темноте она выглядела как-то кроваво, слабо фосфоресцируя.

Вадим взял колбу в руку.

- Так что ты такое ? – спросил он. Колба молчала. Она могла дать ответ, но чтобы разговорить её, нужен был огонь.

Парень перелил жидкость в пиалу, накрыл и поднес снизу горящую спичку. В мгновение внутри послышались бурлящие звуки, хотя сосуд оставался холодным.

- Ну, с Богом.

Вадим резко поднял пиалу и вдохнул. Маленькое розовое облачко вошло в ноздри, парень затянулся, подержал в себе, но не горечи, как от анаши, или крепости трубочного табака не почувствовал. Вкус был слегка похож на вкус кальянного табака. Бананово клубничного табака. И ощущение свежести, как от мятного орбита.

Вадим выдохнул. От дыма почти ничего не осталось, так, легкая пелена с запахом фруктов.

- Он что, мне фруктовый табак подсунул ? Только он какой-то легкий. И курится странно. Хотя, черт с ним.

Парень посидел минутку, подумал, прислушался к своим ощущениям, но ничего не изменилось. Обычное, слегка сонное, уставшее состояние человека, пробегавшего весь день. Он лег спать.

 

В обычные дни людям снятся самые разные сны. Кому-то снятся цветные сны, похожие на реальность, а кто-то видит черно-белые, пасмурные и ирреальные. Бывает, что ты видишь целую историю, а бывает, тебя посещают крохотные отрезки, секундные кадры из жизни. Из чьей-то другой жизни, которую ты никогда не переживал.

Вадим никогда не жаловался на разнообразие снов. Ему снились все возможные. Он периодически умирал, его то сбивала машина, то он падал с крыши, то попадал под артобстрел, но всегда это было очень реалистично. Он всегда просыпался в холодном поту, ожидая чего-то. Но бывали сны, когда его целовала девушка, и это не было банальным пошлым эротическим сном. В его снах никогда не было секса. У Фрейда на этот счет, наверное, нашлась бы отличная теория, но сам он теорий не строил. Он просто спал и видел сны.

И сегодняшний сон начинался как самый обычный сон. Розовое небо. Розовые здания. Даже цвет кожи у людей, если присмотреться, был розоватым. Не сильно, но бросалось в глаза.

Вокруг были здания, самые обычные новостройки, которые можно найти в любом городе. Вадим понял – это и был Любой город, похожий на все те города, гдё он когда-либо побывал. Здесь была суета Москвы и блеск Питера, изощренность стилей Токио и спокойствие Лондона. По-крайней мере, именно так он увидел эти города.

- Вадим Вадимович, пожалуйста, мы вас ждем,- раздалось впереди. Навстречу парню бежал хорошо одетый человек. Казалось, у него было знакомое лицо. Кто-то из телевизора, но кто ? Чье это было такое сильное и мужественное лицо, молодое и умудренное опытом.

- Это же литературный критик Пальмовский ! – улыбнулся Вадим, - Но что-то он слишком добродушный. Обычно он всегда слегка угрюм, а когда говорит о чьих-то книгах, его лицо приобретает оттенок жестокого ангела. Могу спорить, что критикуемые давно прозвали его Серафимом. Серафим убивающий. Нет, мстящий, тем, кто покусился на его чувство прекрасного. На его понимание литературы.

- Вадим Вадимович, зачем же вы заставили нас так долго ждать ! Мы все давно не можем места себе найти от беспокойства. А все из-за чего ?

- Просто один человек уже нашел себе место под солнцем, да ?

- Точно. Пойдемте, пойдемте, мы же не можем начать презентацию вашей книги без, так сказать, виновника торжества.

Вадима ввели в магазин. Похоже, презентация проводилась именно здесь.

- Значит вот место, где творится волшебство ?

- Настоящее волшебство творится здесь,- сказал Пальмовский и потрогал парня по голове. Потрогал аккуратно, словно боялся причинить боль. Или разбить.

Магазин «Букманс» снаружи казался крохотным помещеньицем, меньше обычного гаража, но внутри двух людей ждал банкетный зал размером с футбольное поле.

- Один из плюсов настоящего сна – полное отсутствие законов как физики, так и логики.

В центре стояло два возвышения. На одном стоял постамент с книгой, другой украшал шест.

- Вам сюда,- сказал Пальмовский и провел Вадима к возвышению с книгой.

Прожектора на сотни ватт осветили аудиторию. Оказывается, здесь было многолюдно. Даже более, чем многолюдно. Здесь повсюду были люди. Они улыбались и хлопали в ладоши, а Вадим кланялся и приветственно махал руками.

- Приветствуйте нового короля литературы, человека, возродившего книгу и заставившего снова читать,- закричал Пальмовский. – Это Вадим. Наш Вадим ! УРА !!!

Толпа кричала, хлопала, смеялась и рыдала от счастья. Свет медленно потухал. Достигнув легкой полутьмы, прожектора потухли. Остался гореть лишь основной, который высвечивал возвышения.

- А теперь от себя мы хотим подарить тебе… это ! – закричал Пальмовский. В наступившей тишине раздалась мелодия. Старая добрая мелодия, под которую сотни раз девушки показывали стриптиз.

Из облака дыма, дела рук пиротехников, к шесту вышла девушка. Вся в розовом. Её голову украшала шляпка с розочкой. Мини юбка, того же светло красного цвета, как и все здесь, светилась от блесток, как и кожаный бюстгальтер. Но одежда не привлекала так; как привлекала сама девушка. В пиротехническом дыму трудно было разглядеть лицо, но все, даже движения, грация, показывали, что она красива. Очень красива.

Музыка не останавливалась и девушка начала танцевать. Она медленно крутилась вокруг шеста, оттолкнувшись, она запрыгнула на него и съехала на пол, распластавшись и рассыпав на темном фоне свои красные волосы.

Поднялась она без вздоха, почти без напряжения, и, зацепившись одной ногой за железную палку, прокрутилась вокруг неё. Перевернулась вниз головой и встряхнула головой. На секунду Вадим готов был поклясться, что к её волосам подключены электроды, так заискрили они от прикосновения с полом.

Послышались аплодисменты, нарастающие, как шум прибавляемых радио помех. И так же, как помехи, они странно давили на уши, раздирая перепонки, скребя не только по внешнему, но и доставая до внутреннего уха.

Вадим присел за постамент и сжал уши. А хлопки все нарастали, словно хлопающие решили оглушить овациями.

- Понравилось ? - услышал он тихий женский голос.

А затем он проснулся. Посмотрел на часы. Он спал двенадцать минут. И самое странное, он больше не хотел спать. Он вдруг понял, что хочет ещё раз увидеть стриптиз.

Ночной Кемикалс готов был предложить любой вид услуг зашедшему к нему. И стриптиз был самым простым и доступным удовольствием. Почти каждый ночной клуб горд был своими девочками, но особо продвинутые предлагали самые изощренные формы стриптиза. Или девушек всех национальностей и рас.

Вадим не рискнул искать в одиночку клуб, он просто вызвал такси и сказал,- Подбросьте меня в хорошее заведение со стриптизом. Водитель кивнул, и через десять минут парень был на месте.

Клуб был не слишком большим, но вместительным даже с виду. Единственное, что вызывало легкую тревогу, было отсутствие фэйс контроля и охраны вообще. Такие места были открыты для всех и каждого, и это могло означать проблемы. Вадим не хотел участвовать ни в пьяных драках, ни в не менее пьяных перестрелках. Он просто хотел посмотреть стриптиз. Увидеть такой же, как он видел во сне.

Когда он вошел, на шесте уже висела танцовщица. Она не была абсолютно голой, но некоторые части её гардероба валялись на полу. Никто не торопился их поднимать, хотя это были достаточно симпатичные кусочки ткани. А главное, их можно было вернуть девушке. И даже надеть обратно. За отдельную плату. Многое можно было позволить себе за отдельную плату. Очень многое.

С первого взгляда девушку можно было назвать мулаткой, но на самом деле это была просто работа солярия. Двадцать посещений вертикального турбосолярия с кремом типа «Mayhem» могли изменить цвет кожи. Или сжечь его к чертям. Все зависит от количества меланина.

Вадим подсел к первому столику, подозвал официантку и заказал пива. Он не хотел просто смотреть на танец, как похотливый самец, сжимая в кулаке яйца. А надпитый стакан пива и сигарета в руке превращали его в обычного расслабляющегося парня, который не напьется сегодня (об этом говорило пиво, а не виски, водка, или более крепкие напитки) и ни к кому не будет приставать. А к людям, которые не создают лишних проблем, в таких местах относятся положительно. К тому же, отсутствие видимой охраны не означало, что её нет вообще. Так что нужно вести себя тихо, чтобы никого не провоцировать.

Девушка бросила шест и подошла к одному столику. Там ей стоило один раз встряхнуть грудью, как толстяк за столиком полез в свой бумажник. Вадим не разглядел купюру, которую засунул толстяк, но девушка ему тепло улыбнулась. Похоже, она была довольна.

- Хорошее местечко,- сказали за соседним столиком. Вадим повернулся и встретился взглядом с совершенно незнакомым парнем. Тот подсел к Вадиму и предложил ему сигарету.

- Обожаю этот клуб,- сказал незнакомец,- и даже периодически здесь бываю. Кстати, меня зовут Дмитрий. Но ты можешь звать меня Димон.

- Вадим.

- Красивая девчонка,- сказал незнакомец.- действительно красивая. Но танцует так себе. Обычные движения. Я такие же видел в сотнях других баров. Обыденность давит, но…

Димон пододвинулся поближе.- Но есть одна танцовщица, с которой никто ещё не мог сравниться. Как же она танцует. Иногда мне кажется, что она родилась с шестом, и на нем же она когда-нибудь умрет. Хотя я не уверен, что она вообще когда-нибудь умрет.

- Да ? Я бы хотел на неё посмотреть.

- Ты же уже видел её… сегодня.

Вадим замер. Он ведь действительно видел сегодня самую прекрасную стриптизершу, но откуда совершенно незнакомый человек мог знать это ?

- Ты думаешь, что видел её во сне, так ? – спросил Димон.

- Откуда ты…

- Не важно. Скажи, ты правда думаешь, что видел её во сне, да ?

- Наверное.

Димон усмехнулся.

- Ошибка всех присутствующих здесь. Основное их заблуждение. На самом деле ты видел её не во сне, а наяву. Это сейчас ты во сне. И так как я здесь на главных ролях, то значит, ты в моем сне. Ты мне просто снишься парень, как и все здесь присутствующие.

Это была достаточно интересная идея. Но бредовая. Но интересная, как и многие бредовые идеи, она заставляла поразмыслить.

- Димон, знаешь, мне кажется ты ошибаешься,- сказал Вадим. Он не хотел проблем, поэтому говорил спокойно и уверенно,- Посмотри, это не сон. Реальность. Совершеннейшая реальность, построенная из атомов.

- Ты так говоришь, потому что думаешь, что сам на главных ролях. Ты заблуждаешься, как и все иллюзорное, и как все иллюзорное, ты пытаешься продлить свое существование уверением скорее даже не меня, а себя в своей реальности.

Эту фразу надо было обдумать.

- Димон, лучше расскажи, давно ты в Кемикалс ? Как тебе здесь ? Ты, наверное, живешь в Ближней Москве, так ?

- Я не представляю, о чем ты. Не знаю ни что такое Кемикалс, ни что такое Ближняя Москва. Одно могу сказать – мне здесь нравится.

Вадим кивнул и отвернулся, чтобы еще раз взглянуть на мулатку. Он почти не дрогнул, когда рука опустилась ему на плечо.

- Знаешь,- прошептал Димон ему на ухо,- Я знаю отличный способ доказать тебе, что ты – это сон.

- Правда ?

- Конечно,- усмехнулся парень, а если я вру, я куплю тебе столько выпивки, сколько ты выпьешь.- он окинул зал взглядом,- а ещё я куплю тебе любую девчонку на ночь.

- Любую ?

Димон кивнул, встал, и повел Вадима куда-то вглубь здания. Сперва они прошли бар, закуток администратора, который приветливо кивнул Димону, и оказались перед красной дверью. VIP, гласила табличка.

Когда они зашли, то Вадим увидел лишь красный, круглый столик, и два мягких пуфа, на которых парни и расположились.

- Я докажу тебе, что это сон. – сказал Димон, достал из кармана револьвер и грохнул его на стол. - Кольт детектив спешиал SF-VI. Сила; легкость, и один патрон. Если я выиграю, то ты исчезнешь из моего сна. А если выиграешь ты, что очень сомнительно, то я проснусь. Ты же знаешь, что стоит умереть во сне, как ты просыпаешься, да ?! Поехали ?

Димон взял револьвер, достал патрон и кинул его в ячейку.

- Я кручу барабан. Приз в студию,- засмеялся он и крутанул барабан. - Ну что, в какую сыграем ? В классическую или в старую добрую ?

Все было действительно похоже на сон. Реальность из спокойной приняла какой-то болезненный вид.

Вадим боялся дернуться, его язык словно прирос к небу и отвечать он не мог. Он смотрел на дуло и в душе надеялся, что это всего лишь дурацкое продолжение его эротического сна. Такое вот странное и жестокое продолжение.

- Мы же люди с хорошим вкусом, а это значит, что мы будем играть в старую добрую, прошедшую проверку времен, версию этой игры. Хотя я бы сказал, способ игры. «Версия» звучит как-то слишком современно для таких ретроградов как мы. – сказал Димон и подмигнул,- Ты не против?

Вадим посмотрел на дверь, отгораживающую его от остального мира, на низкий потолок, на глухие, звукоизолирующие, хоть и достаточно тонкие стены. Выход был один – через его нового «друга».

- Что-то не так ? Куда ты смотришь ? На стены ? Не волнуйся, здесь стоит отличная звукоизоляция. Вообще эту комнату снимают, чтобы потрахаться. Но у нас свой интерес, не так ли ? Чертовски захватывающий интерес !

Димон поднес Кольт к виску.

- Русская рулетка чертовски опасная игра. Я, кстати, много читал о ней. В основном, конечно, исторические статьи, но, помню, находил кое-какие описания у Лермонтова и Акунина. Тебе интересно ?

Вадим с усилием кивнул. Но улыбку выдавить не смог. Уж слишком не похоже это было на розыгрыш.

- Эх, какая игра ! А ты знаешь, что есть несколько видов этой игры. Самый опасный, когда в барабане пять патронов. Пять, парень ! Пять ! Ты понимаешь, что такое пять патронов ? Простейшая математика – 16 % выигрыша. Скажи – 16 это твое счастливое число ?

Вадим отрицательно кивнул головой.

- Тогда обещай мне, что не будешь играть в рулетку с пятью патронами ! По-крайней мере, в моем сне. Обещаешь ?

Палец надавил на спусковой крючок.

- Бабах !!! – закричал Димон и спустил палец. Прозвучал щелчок, барабан повертелся и курок занял следующую позицию.

- Это было весело, правда,- усмехнулся Димон,- но все равно выброс в кровь адреналина явно недостаточен. А это значит, что я сплю. И даже в самом плохом развитии событий я просто проснусь. В мокром поту, да ! И сердце будет стучать, как куранты на новый год. Не так медленно, но так же громко. Ты следующий…

Парень уже готов был отдать револьвер, он уже протянул его, но в последний момент передумал.

- Знаешь, а ведь я почти совершил промах. Не в смысле, что не попал в себя, а в смысле, что чуть не отдал мой Кольт тебе. Это был бы просчет с моей стороны, поскольку ты, я уверен, решил бы воспользоваться моментом и не преминул выпустить в мою сторону всю обойму. Не то чтобы я был против, все равно, все, что меня ждет, это влажная от пота кровать, но это было бы не по правилам. А мы же люди правил, не так ли? Кто мы будем, если не будем соблюдать Правила. Поэтому, чтобы тебя не напрягать всякими посторонними мыслями о побеге, я сам выполню за тебя твою почетную обязанность.

Револьвер оказался на уровне глаз Вадима.

- Не то, чтобы это было самое мощное американское оружие, но вот твое лицо оно может разворотить… не знаю, во что. В щепки. В клочья ! Да , точно, в клочья ! Ужас. Представь, сколько будет крови, мяса и мозгов повсюду. Это будет даже не мясное рагу. Это будет чистый фарш, как тебе такое сравнение ?

Вадим бледнел. Ему совсем не нравилось такое сравнение.

- Вадик, Вадик, Вадик. Бедный трясущийся Вадик. Хочешь, я тебя отвлеку ? Расскажу тебе немного о русской рулетке ? О том, откуда она появилась ? Неужели тебе неинтересно ? А то я могу нажать на курок прямо сейчас !

- Интересно,- выдавил Вадим.

- Отлично, я знал это ! Итак, есть с десяток легенд, популярных порядка пяти. Их то я тебе и расскажу. Начнем с самой красивой, самой короткой и самой неправдоподобной, по-крайней мере, с моей точки зрения. Тебя же она может вполне устроить.

Димон пододвинулся поближе. Револьвер тоже приблизился.

- Представляешь, многие считают, что русская рулетка возникла как доказательство храбрости и смелости солдат русской армии. Представляешь, храбрости ! Какая же это храбрость ? Это глупость – играть в русскую рулетку.

Димон улыбнулся,- глупость – если только ты не играешь в неё во сне.

- Это не сон,- сказал Вадим,- неужели ты не понимаешь, что это не сон.

- Как же моя греза хочет жить ! Удивительно, неужели ты правда думаешь, что ты реальна, греза ?! Хотя ты ведь даже не греза, ты всего лишь часть моего сна. И я знаю отличный способ переубедить тебя. Пуля в несуществующую голову, разве это так страшно ?

- Лучше расскажи, какие еще есть истории о русской рулетке ?

- Тебе правда интересно ? Отлично. Значит так, есть ещё одна, тоже не очень правдоподобная. Смысл в том, что с самого начала это был не более чем эффектный трюк.

Димон потряс револьвером перед лицом Вадима

- Трюк, понимаешь. Фокус. Якобы в старых системах, когда закидываешь один патрон и крутишь, хорошо смазанный барабан вращается свободно и под тяжестью патрона останавливается так, что патрон оказывается внизу. И первый выстрел, естественно, не приносит никому вреда. Зато как действует на поклонниц ! – парень присвистнул,- Однако… Да, да, есть ещё однако… Однако, во многих системах, и кстати в той, которая была на вооружении у армии, этот механизм не действовал и патрон мог оказаться в любом положении. Рассказать ещё что-нибудь ?

- Да, да, да !

Димон потер подбородок,- Уф, давай я тебе расскажу, сколько шансов выжить у тебя есть. 16 + 16 получается 32. Вычитаем из ста, получаем 68. Подумай, шестьдесят восемь процентов за то, что ты сейчас просто услышишь щелчок. Кстати, тебе никогда не было интересно, успевает ли человек услышать выстрел перед тем, как пуля разнесет его мозг на сотни кусочков ? Нет, не интересно ? А вот меня последнее время это здорово занимает. И ещё один момент, о чем думает мозг, когда понимает, что его уже через десятую долю секунды не будет ? Уже точно не будет, а ? Есть теория, что, ну, ты знаешь, что мозг работает не на всю мощь, а на какие-то несколько процентов от полной мощи. Одни говорят, что через тысячи лет человек разгонит свой мозг, как какой-нибудь пентиум, на всю мощность, и тогда мы сможем летать, телепортироваться и всякое такое. У меня на этот счет другая теория. Я думаю, что перед смертью, перед самой смертью мозг включается на полную дурь и выжимая последнее, останавливает все вокруг. Для тебя человек может быть мертв уже час, день, год, а мозг этого человека держит реальность застывшей на том моменте смерти. И так может держать до конца света. Как тебе такой моментик ?

- Нравится, очень, а какие у тебя ещё теории ?

- У меня есть теория, что ты выживешь после этой попытки. Попробуем ?

У Вадима резко пересохло в горле.

- Не надо,- попытался сказать он. А ещё он попытался залезть под стол. Закрыть голову руками. Закричать «Помогите!». Выбить из рук сумасшедшего оружие.

Глухой щелчок опередил его. Курок передвинулся на шаг вперед.

- Двигается навстречу смерти,- засмеялся Димон и постучал пальцем по барабану. – Неумолимый и твердый. И холодный, но тебе я потрогать не дам. Придется поверить на слово.

- Твоя очередь,- сказал Вадим.

- Ты думаешь, судьба отвернется от меня ? Интересно, она отвернется от меня, если узнает, что я в неё не верю ? Хотя… Все так говорят. Показывают себя сильными, независимыми и говорят, что не верят в Фатум. Но все мы боимся признаться, что немного в душе фаталисты.

Димон приставил дуло к виску, уперся рукой и сказал,-

- Есть ещё одна теория, и она мне нравится больше. В тюрьмах 19 века, в наших русских тюрьмах стражники заставляли заключенных играть в рулетку с револьвером. Безумие, правда ? Стражи ставили на жизнь тех, кто порой в жизни не совершил ничего хуже кражи. Или драки. Представляешь, какими монстрами были те надзиратели ? И именно потому что эта теория жестокая и злая, я верю в неё. Она очень хорошо вписывается в наш мир. Тот самый, который полон насилия и боли. Но, если нет другого места где жить…

Вадим молча наблюдал, как его соперник держит палец на крючке.

- 52 процента на то, что я ещё посмеюсь, держа револьвер дулом у твоей головы. Хм, какую бы фразу поэффектнее выдать ? Может, «Смерть, я не боюсь тебя» ?! Банально. Или, «за русских офицеров». «За доблесть». « Ave Caesar». Знаю !

Димон встал и громко произнес,- Ta-Ta-For-N…

Грохот, казалось, разнес мир на сотни осколков, словно Вадим смотрел на него через стеклянную дверь. Или через зеркало. И как разбившееся кривое зеркало показывает нам реальность, избавляя от наваждений, так и выстрел показал этот мир во всем его … уродстве ? … реализме.

Вадим смотрел на происходящее словно через проектор. Диафильм показывал весьма необычные слайды. Вот Димон с округлившимися глазами, словно бы и правда услышал выстрел, смотрит вперед себя. Пуля уже вошла в голову, но ещё не сделала сквозной туннель. Вот на левой стороне, рядом с ухом, вырос маленький нарост. Совсем маленький, но он растет и растет. Глаза теряют осознанное выражение. Маленький железный кусочек рвется наружу, выходит вместе с потоком крови и чего-то бело-розового. Очень неприятного на вид. Это все размазывается по стене, по полу, оказывается даже на столе, раскрашивая все в свой цвет. Ноги подкашиваются и тело, уже не незнакомец с явным расстройством психики, а всего лишь мешок с костями, падает на стол. Стол переворачивается и туша летит за ним вдогонку на пол. Оказавшись на полу, тело успокаивается. Зрачки расширяются.

Вадиму стало трудно дышать. Воздух отказался проходить через легкие, и каждый вдох давался с трудом. Закололо кожу, в голову полезли мысли, как он, если сейчас же не придет в себя, составит компанию покойнику на полу. И не от недостатка кислорода. Просто сердце не выдержит, и все.

Парень перемахнул через стол и, перепрыгивая через розовые сгустки на полу, выбежал из комнаты. Расталкивая шумящую публику, забившуюся по углам бара, у столиков и стойки, он оказался на улице. Ночная темнота и бодрящий свежестью воздух успокоил нервы.

- Сумасшедший город,- подумал Вадим.- Но уехать отсюда мне нельзя. Я должен написать книгу. И только Кемикалс способен мне помочь.

Парень поймал такси и поехал в гостиницу. Теперь он понял, как хочет отдохнуть.