Поэт в России больше чем поэт... Но и того иным для счастья мало. Порою хочется, чтоб знали Твои стишки на память боги. Свет Софитов заслоняет тень раздумий. Не вызывает более испуг Шуршание шершавых губ и рук, Похожее на шепот пыльных мумий, Или накат по гальке лысых шин, Перекричать старающихся море, И этим утвердиться априори. Как тяжело узнать, что ты один Со своей мыслью в этом мире сущем, Что нет названья даже в этом дне, Что мир - всего лишь гриб на пне, К тому же не в густой заросшей пуще, А посредине выцветшей степи, Где если кто и жив, то только споры, Засохшие на гильзе "Беломора", И ждущие того, когда поэт Посмотрит сквозь мираж дрожащий, Даст имя миру, дав ему судьбу, И спросит: "Как тебя зовут?" - В ответ услышав: "Настоящее!" | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
