«Каждый настоящий писатель, конечно же, психолог, но сам больной» В.М.Шукшин Я пишу – вокруг меня – смог. Если б только не писать смог! Душу рву для всяких там бук, А в окно шуршит листвой бук: «Одолел бы эту страсть-напасть – На тебя поклонник может напасть!» Чтоб не спать, я принимаю душ. Где слова найти для чутких душ? Пусть читатели читают и так, Ожидая одиссейских итак. Прочитавши, говорят, что крут, Что души своей болезной рекрУт. Я в броски её гоняю на строй, А она дает мне нужный настрой. Истрепалась под ярмом суеты, Возмущается: Мельчишь всуе ты! Я мельчу?! Да, как ты можешь, раба, Возмущаться в оболочке раба? Ты - источник? Не придумывай – нет! Отвечает, что пишу на Инет, Что меня совсем не знает реал, Что не тот себе нашёл ареал… Я задумался: А может, права Моя душка – не качает права? …Цвет обложек, как у Вирту – ал – я – писатель Инета – виртуал. Там навалено так много всего, Что порой читают и моё все го… Я спросил: Писатель – маг? А, Зин? А она сказала: Дуй в магазин! В магазинах не бывал я сто лет – Вот зашел – купил себе пистолет… | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
