Под ноги брошу я лоскутик Неба, Он проведет меня в страну Вереда, Где окунусь в объятья жаркой Ночи – Любой поэт судьбу вверяет Строчкам. И понесет меня волна в семь Балов, И вдруг замечу: в ореоле Алом Плывет прозрачный силуэт Из сказки, Как будто пишет твой портрет Веласкес! А пряди-волосы – как дождь На плечи! Всё ж ворвалась твоя волна В мой вечер. Ах, как играли твои струны Ночью! И мир покойный был разорван В клочья. А твои руки – как тугие Ветви! А твои губы – это зной и Ветер!.. Я не мечтал, я не поверил В сказку. - Ну что, скажи, ты натворил, Веласкес?!.. А утро снова мою трезвость Ищет, Найдя стихи опять на Пепелище И неприметный голубой Лоскутик Страны Вереда – моей вечной Сути. Шепот во сне «Милый…», - нежно шептали губы В полуобмороке-полусне. Мы друг друга безмолвно любим Иероглифами на стене… Мы же любим – и не иначе! Как сомненью не подлежит, Не закатится желтый мячик, Не отмерят свой век дожди. И скользили слова как тени По застывшим твоим губам, Ты шептала, что мир потерян, Повинуется он не нам. Ты твердила: он не вернется, А откроется дверь в…пустырь? Что предательски стынет солнце, Не излечит хандру имбирь… Я срывал, словно грозди ягод Недозревших, слова твои, Упиваясь тягучим ядом Поглотившей меня любви, Я смотрел: улетали птицы Косяками протяжных букв, И нигде не встречались лица С колдовскими холмами губ. «Милый», - вновь прошептало Утро И коснулось моих волос… До чего хорошо быть Буддой И тебя защищать от слез. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
