Конкурс Мудрецов. Вводное слово

 

Жил был писатель. Для того, чтобы не придумывать ему имя и обозначить важность для него занятий писательством, давайте будем называть его Писателем.

 

Итак, жил был Писатель. Писал он все больше о любви, одним словом, обычный писатель. Хорошо ли писал или плохо, да и кем он был, женщиной или мужчиной, об этом говорить не будем. Скажем только, что наш Писатель каких-то доходов от своего занятия не имел, и в материальном плане жил не то что бы плохо или хорошо, а скажем так: хотелось бы иметь больше, но и с тем, что есть, жить можно.

 

И потому материальное у Писателя всегда было где-то на втором плане. А на первом месте у него было только писательство. Оно было для него главным, важнейшим, единственно достойным и как воздух необходимым занятием.

 

Одним словом, это был нормальный Писатель, что для всех прочих ясно значило – человек не вполне, а может, и совсем не нормальный. И потому некоторые из неписателей, имеются ввиду люди нормальные, порой искушали его:

 

- Слушай, а если тебе дать золота, столько, чтоб хватило на полгода очень хорошей жизни, ты сможешь прожить эти месяцы как все нормальные люди? Трать золото как хочешь, ни в чем себе не отказывай, но только не пиши…

 

- Не-е, -отвечал Писатель, - как же так, не писать! Да у меня книжка на столе – о любви, а ты говоришь – не пиши!

 

«Эх-х, - думали про себя искусители, - если бы он еще слова писал золотые…»

 

Но вслух продолжали искушать:

 

- Ну, хорошо, мало тебе шести месяцев – вот тебе золото на целый год! Гуляй не хочу, только не пиши!

 

- Ну ты даешь, - отвечал Писатель. - Что мне этот год, пролетит - не заметишь. Не-е, я лучше еще одну книжку напишу, о любви.

 

Много ли мало времени прошло с тех пор, как вдруг слух разносится: Писатель-то в обычные люди подался. Мыслит и живет теперь как обычные люди, а главное – и капли в рот не берет! Имеется в виду – ни строчки не пишет!

 

И диву даются люди обычные: что же сталось с Писателем? Что сподвигло его так измениться? Может, все ж побороли его искусители, золота или еще чего предложив ему сверх всякой меры? Или комета пролетела мимо, сменив его внутренние магниты? Что, что произошло с Писателем? Сколько, сколько или что, что предложили Писателю?

Итак: из-за чего Писатель – навсегда или на время - оставил писательство в сторону?

 

Авторам портала предлагается в произвольной форме дать свое изложение как событий, послуживших причиной перемен в Писателе, так и тех, что ждут его дальше. Для изложения своих вариантов ответов достаточно открыть новую тему в специально созданном для этого Форуме для текстов Конкурса Мудрецов. Ответом может стать как краткий ответ, так и расширенный, вплоть до рассказов в стиле фэнтези или поучительной притчи.

Авторов лучших ответов Конкурса Мудрецов, помимо призовых баллов по результатам его первого этапа, ждут путевки во второй этап этого проекта. Но когда и в какой форме начнется продолжение проекта, покажет первый этап его проведения.

 

Оценивать тексты авторов и наделять путевками в его продолжение буду я - Организатор конкурса.

 

Послесловие от Администрации портала.

 

В феврале, в связи с объявленными на портале конкурсами, от авторов стали приходить заявки на участие в этих конкурсах. Однако, к сожалению, чаще всего эти заявки поступили тогда, когда все вакансии на участие уже были заняты. И отвечая опоздавшим в тот или иной проект авторам, я предлагал им придумать какой-нибудь новый проект, а еще лучше – самому и провести затем этот проект.

 

Понятно, что для проведения проекта желательно заранее продумать все его детали, предвидеть, как он будет проходить, и т.д. Однако осуществить это отнюдь не легко. Поэтому я советовал этим авторам – может, и не стоит заглядывать далеко вперед?

 

Примером реализацией такого предложения является данный Конкурс Мудрец. Условия его первого этапа обозначены выше, а какими будут условия последующего этапа конкурса, зависит от результатов его начального этапа.

 

Автор – инициатор данного проекта - зарегистрировался под ником Организатор конкурса. Надеюсь, этот конкурс со многими неизвестными будет удачным!

 

… НИЧЕГО НЕ ПРОИСХОДИТ СЛУЧАЙНО…

 

Писатель давно это понял. Сколько раз и в каких жизненных ситуациях он успевал замечать, что не так уж и случайно с ним произошедшее. Фатум? Судьба? Случайность? Закономерность или Рок? Не так уж важно почему, а важно то, что он долго и подсознательно это замечал, пока однажды не столкнулся с этим настолько сильно, что это выбило его из привычной житейской колеи.

Не будем вдаваться в подробности, что же к этому привело и кто был виноват в этом. Просто Писатель практически все свое творчество посвящал любви, но не в слезно-горестном стиле ходовых дамских романов, а поскольку сам был еще совсем молодым, то и писал о чувствах, которые его переполняли. Писал потому, что хотел рассказать как же это прекрасно – любить и быть любимым. Писал для себя, выплескивая на страницы все то, что не мог выразить или сказать своей любимой. Конечно же, у Писателю была она, нет, не так – Она! Разумеется, она была самой прекрасной девушкой на свете. О ней он мог бы говорить сутками, не переставая и то, наверное, так и не смог бы рассказать какая же она. Как можно описать любимую? Он так и не смог найти ответ на этот вопрос. И, наверное, поэтому он звал ее Ангелом, своим ангелом. Она стала для него настоящей музой, ведь будила в нем самые лучшие чувства, о существовании которых он раньше и не знал. Музой, которая заставляла биться его сердце, та, что наполняла смыслом его жизнь и ради которой он открывал по утрам глаза. Открывал с чувством несказанной радости. Ведь любовь грела его сердце, билась где-то внутри груди прекраснейшими и нежнейшими чувствами. Все это делало его счастливым и его глаза светились любовью. Любовью к ней. К ней единственной. И он очень старался написать об этом, чтоб донести до людей хоть капельку той теплоты, что благодаря его Музе, жила у него в душе. Он привык говорить правду и ценил искренность и простоту. И поэтому, наверное, иногда расстраивался, когда не находил слов или возможности выполнить то о чем мечталось – написать рассказ о своей любимой. Написать так, чтоб любой прочитавший его, хоть на секунду увидел и смог почувствовать, что такое настоящая любовь. Любовь без причин и объяснений. А еще он думал, что она знает об этом и чувствует к нему тоже самое и это его утешало. Ну а написать об этом все не получалось – просто не находилось подходящих слов. Да и невозможно, наверное, выразить словами, переполнявшие его чувства… но он старался.

И как всякий мечтательный и романтичный человек, Писатель был доверчивым и открытым. Возможно, это и было его ошибкой, но однозначно судить сложно. Но точно известно, что после памятного дня, возможно даже, например 21-го числа, в его жизни все поменялось. И, опять же, оставим психологам либо психиатрам или еще кому-нибудь, кто собаку съел на том, чтоб разобраться в поведении и причинах поступков людей, а особенно прекрасной половины человечества, попытку объяснить произошедшее. И причины этого. Ограничимся лишь тем, что скажем, как это произошло. Удивительно, но событие столь трагичное и печальное умещается в очень коротком предложении. Она его бросила… И он почувствовал Пустоту, вместо сердца. Он не верил в произошедшее и отказывался в это верить. Он просто не мог это принять и смириться. Этого он никак не ожидал, да и как можно ожидать подобного? Возможно, подсознательно этого он и боялся в последнее время, но всегда гнал от себя эти мысли. Ведь он наивно считал, что у них с ней, вдвоем, еще вся жизнь впереди. Боль утраты была невыносима. И простое выражение «жуткая депрессия» уж никак не могло описать то, что с ним происходило. Наверное, насколько все было прекрасно и замечательно до этого, настолько же сильно и невыносимо больно стало после ее утраты.

Стоит лишь сказать, что Писатель так и не понял, почему она его бросила. Он никогда не мог назвать себя знатоком психологии, тем более женской... Он просто любил и верил. До последнего. И ничуть не задумывался, что это его наивно-искреннее воспринимание мира, может быть настолько неправильным, что за это придется жестоко и мучительно расплачиваться.

Но время шло, и душевная рана становилась лишь глубже и болела все сильнее. И время неумолимо подтверждало - это действительно правда, в это придется поверить - она его бросила... И в душе поселилась звенящая пустота, что перекликалась с осколками разбитого сердца, рождая унылое тоскливое состояние не жизни- существования...

Писатель никого не хотел видеть, ничего не замечал вокруг себя, словно его выдернули из окружающего мира и осталась лишь нереальная бессмысленная картинка вокруг него. Тихо и неотвратимо накатывало отчаяние и отвращение к этому существованию, в котором его внезапно лишили главного- смысла жизни.

Друзья, видимо чувствуя его состояние, оставили его одного. А он тонул в одиночку во всем этом! И не к кому было обратиться, не с кем поговорить, да и слов подходящих не находилось. А время шло, часы тянулись днями, а дни - неделями. Писатель много дней не спал, просто не мог уснуть. Невыносимо болела голова, ныло сердце и металась душа. Он потерял счет времени в бесполезно-бессмысленных попытках понять, как же это произошло и в чем же он виноват. А в голове настойчиво крутились две фразы, одна ее «.. ты слишком много думаешь, если бы ты не накручивал сам себя- было бы лучше..» и вторая, его друга, из которой исходило, что Писатель сам во всем виноват. И черные мысли невидимыми птицами кружили над склоненной головой, вынося безмолвный приговор. А никогда не подводившая память, в насмешку, отказывалась что-либо забыть. И не было ему покоя, да и не могло быть. Оставленный один на один с этим он скатывался в пропасть, из которой уже не выбраться, но не мог этого остановить, да и не хотел. В его мозгу билась мысль, что теперь хотеть или желать чего-либо - просто бессмысленно. А постепенно, словно сама по себе, возникла мысль, что смысла и цели вообще больше нет. Ничего уже не нужно делать, не к чему стремиться. Все, что он делал до этого, показалось ему пустым и никому не нужным. Все, что создавал с чистой душой и открытым сердцем, вдруг показалось чужим. Чужим не только другим, но и себе. Что-то умерло внутри, сломалось. Но не было слов, чтоб это объяснить, да и некому... И у Писателя опустились руки. Он не мог больше писать - не чем было наполнить строки будущих рассказов. То чего не смогли бы сделать горы денег, угрозы, насмешки и непонимание- это случилось само. Он не мог больше писать.

Как можно что-либо создать, если в душе и сердце пустота?

Не зря у настоящих творцов, всегда была муза, которая и будила к жизни искру творческого дара. И правда, что Муза бывает только одна. Одна и навсегда. По крайней мере, именно так всегда считал Писатель.

Теперь его руки немели. Он не чувствовал в себе силы создать что-либо. Раньше он, не задумываясь начинал писать - в любом настроении и состоянии. И капли его души, наполняли строчки любовью, грустью, размышлениями, переживаниями или злостью. Переливаясь разноцветными красками, эмоции и чувства превращались в слова, чтобы снова ожить, когда их будут читать. И тогда тихой ненавязчивой тенью за плечом каждого читателя, стоял бы Писатель. И вместе с ними бы водил глазами по тексту, листал страницы и раздраженно отмахивался от того, что мешает читать. Вместе с читающим его произведения человеком, Писатель бы хмурил взгляд, натыкаясь на не совсем понятные места в тексте, вместе же возмущался и не соглашался с написанным и вместе же искренне исподволь улыбался чему-то, что нашло отклик в душе читателя. Ведь Писатель живет, когда его произведения читают. А он обязан писать только от чистого сердца, ведь ему отвечать за написанное. Так, по крайней мере, всегда считал наш Писатель.

И теперь он отчетливо понимал, что на этом нужно ставить крест пока не поздно. И при чем самому. Все ведь просто - нужно ведь начать писать и попытаться словами выразить то, что выразить невозможно. Но он попытался. Поскольку понимал, что это его последний рассказ, то и пытался хоть как-то все объяснить и поставить окончательную точку. Написанное, получилось сумбурным и невероятно трагичным. Но правда часто бывает жестокой. И не потому ли от горя посыпают голову пеплом? Это и стало названием его последнего рассказа. Встречая очередной безрадостный рассвет, Писатель отправил свой рассказ.

Шло время. Как обычно - безучастно ко всему, равнодушно и неумолимо. И также равнодушно Писатель отмечал, что его последний рассказ не читают. Он никому не нужен. Хотя знакомые и друзья знают, где размещаются его рассказы... Просто равнодушно про себя это отметил и не удивился. Ведь чувствовал себя вычеркнутым из жизни.

 

Дальнейшее рассказывать не будем, ведь печаль и тоску Писателя невозможно выразить. И, наверное, не нужно. А сразу перейдем к... И скажем, что для Писателя это стало неожиданностью. К нему пришел человек, которого он не ждал. И хотя он вообще уже никого не ждал, но этого человека уж точно. Ведь не смотря на доверительные и дружеские отношения, у этого человека была своя жизнь, со своим кругом общения, интересов, да и семьёй, наконец! И пока он готовил для неожиданного гостя чай, терялся в догадках - что же его привело к Писателю. От которого, из-за его состояния, все сторонились как от прокаженного. В последствии он стал к этому привыкать - раз приносит горе и несчастье, пусть сторонятся. Не придумав ничего умного, Писатель мудро решил, что гость и сам скажет, зачем пришел. И ждать совсем не пришлось, ведь гость мгновенно выложил, что его появление не случайно и не стоит Писателю строить из себя невинную и ничего не подозревающую овечку! Такой напор слегка обескуражил Писателя и вяло, попытавшись понять, что от него хотят, быстро бросил эти попытки. Не заставило себя ждать объяснение самого гостя- это праведное возмущение последним рассказом Писателя. При этом праведность возмущения выражало все - и сам внезапный визит и бескомпромиссный настрой пришедшего гостя. На какое-то мгновение Писателю показалось, что сейчас ему выпишут подзатыльник, как напакостившему ребенку. И непроизвольно втянул голову. Или хотел спрятаться или хотел неопределенно пожать плечами - мол, из-за рассказа? Ну и что?

Но это отнюдь не удовлетворило пришедшего! Не будем приводить весь состоявшийся между ними диалог. Скажем лишь, что гость наотрез отказывался оставить Писателя в покое. При чем по собственной воле. И без всяких объяснений - 'не оставим!' и все тут. Пришлось Писателю уступить этому напору. И как оказалось впоследствии - это невероятно важно для любого человека - быть кому-то нужным. Писатель не был исключением, так как ни разу никто, как и он сам, не усомнился в его природе. Явно человеческой.

Еще можно сказать, что кроме этого гость еще и принес лекарство для измученной души Писателя. Не скажем, какое именно, но важно, что помогло. Писателю и раньше говорили, что нужно поменьше думать о плохом, а то так и от тоски загнуться недолго. Но легко сказать - не думай! И поскольку это считалось невозможным, то Писатель, по привычке, пропускал подобные советы мимо ушей. Но! Неожиданный гость предложил мудрое решение этого вопроса. Уточним лишь, что этим решением стала малоизвестная книга, не скажем какая, чтоб не заподозрили в рекламных идеях и к тому же не пытались сделать из этой книги панацею. Поскольку гостя Писатель уважал, то пообещал прочитать, про себя подозревая, что сей сомнительный труд не принесет никакой пользы. Простившись с гостем, он нашел эту книгу и не горя особым желанием, начал читать. Заранее относясь с предубеждением к 'лекарству', он, тем не менее, прочитал примерно половину. Без всякого интереса, ведь автор играл общедоступными данными, увлекаясь лишь новой неожиданной трактовкой. Но постепенно много разрозненных моментов сплелось в один. То, что Писатель знал или догадывался заранее, логично вписывалось в идейную канву книги. Разумеется, не всему нужно верить и он прочитанное, в уме 'делил на шестнадцать'. Но даже оставшиеся без шелухи мысли захватывали и не давали отвлечься. Можно лишь порадоваться за Писателя, что случайно нашел 'оазис' для раненной души и сердца. Или не случайно?

Он начал думать совершенно иначе и многое для себя переосмыслил. А главное он начал вслушиваться и вдумываться во все происходящее с ним и вокруг. Скольких же вещей он не замечал раньше! Скольким придавал значение и скольких незаслуженно же им и обделял... Как всегда: все гениальное - просто. И ответ на многочисленные проблемы и заботы, был прост - нужно просто перестать думать о плохом и, очистившееся от негативного восприятия, сознание покажет как все выглядит на самом деле с разных сторон. И помогло в этом то, что почерпнул из этой книги и беседы со своим гостем. И опять же это стало очередной 'случайностью' за последнее время. И теперь, освободившись от 'тянувшего на дно груза' он обратил на нее внимание.

Ну а пока он пытался привыкнуть к своему новому состоянию, ничего вокруг него не стояло на месте. Казалось, окружающий мир неторопливо вздохнул, качнулся, находясь на грани, и снова начал свой путь. Вот только теперь этот путь был уж точно не один, а в каждый момент таит в себе поворотную точку для неисчислимого множества вариантов будущего. Теперь стало ясно, что судьбы никакой и нет на самом деле, а будущее творим мы сами каждую секунду. И каким же надо быть глупцом, чтобы этого не замечать! Но если Писатель недоумевал о себе и своей недогадливости, то, каково же было его недоумение, когда он увидел, что остальные этого до сих пор не видят!

Но каждый творец своей судьбы и к этому надо привыкнуть. Вот этим и занялся наш Писатель. Это, конечно же, образное выражение, но другого подходящего, к сожалению, найти невозможно.

Лирическим отступлением можно назвать забавный случай произошедший недавно с Писателем. Чтоб хоть как-то разнообразить один из своих дней, Писатель отправился на прогулку. Вышел из подъезда и, оглядевшись на довольно пасмурную погоду и ничуть не лучше выглядевшие лица прохожих, он не раздумывая подошел к ограде расположенной рядом школы. Он и раньше приходил сюда, на школьный стадион, немного занимался для самого себя, поддерживая спортивную форму. И пожалуй, кроме редких школьников, он единственный приходил в это место именно затем для чего оно и построено. Но во время своих многочисленных визитов он видел молодежные компании, выпивающие или употребляющие легкие наркотики, здесь же где «отдыхали», мусорили, превращая все вокруг себя в помойку. Это зрелище всегда угнетало Писателя, тем более, что он ничего с этим не мог поделать.

Но в этот раз, легко перепрыгнув через забор, он не обнаружил на стадионе никого. Это как нельзя лучше подходило к его настроению и желанию побыть наедине со своими мыслями. Наверное, попал в то время, когда школьников уже нет, а вечерние гуляки еще добрались до излюбленных мест своих посиделок. Несмотря на довольно прохладную погоду, Писатель разделся до пояса и начал разминку и, постепенно углубившись в свои размышления, которые никак не мешали занятиям, он внезапно потерял связь с окружающим его миром. Это необычное состояние вдруг прервал чей-то голос.

Обычно он занимался и одновременно слушал музыку в наушниках и так было всегда, до этого дня. И если бы он в этот удивительный день, делал все как делал раньше, то, разумеется, и не услышал бы этого голоса. Но и сейчас, выпутываясь из лабиринта своих размышлений, он не расслышал о чем именно его спрашивали, но как всякий воспитанный человек спрыгнул с брусьев и развернулся к говорившему, чтоб поздороваться.

- Здравствуйте. – довольно нейтрально поздоровался Писатель и увидел, что окликнула его совершенно незнакомая бабушка, медленно прогуливающаяся вокруг здания школы, внезапно мелькнула мысль, что наверное это сторож этой школы и сейчас придется извиняться за то, что забрался через забор.

– Здравствуй, внучек. Молодец; занимаешься. Жаль, что теперь редко можно увидеть таких, как ты.

– … . – Писатель промолчал, поскольку всегда смущался, когда речь шла о его скромной особе.

– Гляди, а тебя ведь солнышко любит! Небось, не знал? – как-то приветливо поинтересовалась бабушка.

– Что вы говорите? Солнышко любит?! – Писателя на мгновение поставило в тупик это выражение. Разве она могла знать, что свою Музу, свою любимую, он всегда называл «солнышком»? Если он эту бабушку видит впервые в жизни, как и она его? И уж точно не может знать она об их отношениях, как и о том, что муза от него ушла. Не может! Но как утешительно прозвучали эти ее слова! Как будто она знает намного больше него!

– Конечно, любит! Можешь не сомневаться. Ты только погляди на себя – весело и непринужденно прозвучал ее ответ.

И только сейчас Писатель начал догадываться, что она подразумевает. Он посмотрел на свои руки, покрытые мозолями и белыми ниточками затянувшихся старых шрамов, и заметил то, что всегда пропускал мимо своего сознания. А ведь точно так же очень давно говорила Писателю его родная, ныне покойная бабушка, - «…тебя солнышко любит, быть тебе счастливым» и говорила он про веснушки, что густо покрывали его руки и плечи. И хоть он догадался, что именно об этом ему только, что напомнили, но непроизвольно улыбнулся и искренне поблагодарил в ответ.

– Спасибо! Раз вы так говорите, то так оно, наверное, и есть – любит.

Бабушка, улыбнулась в ответ и продолжила свою медленную прогулку, а Писатель совсем тихо добавил про себя: «Солнышко любит… И я ее люблю, и всегда буду любить…»

И, наверное, не было бы ничего удивительного и необычного в произошедшем, если бы Писатель про себя совсем недавно решил, что случайностей просто не бывает. Поэтому и эту «случайность» он за таковую не счел. И подумал, что пусть пройдет какое-то время и он попытается поговорить со своей музой. Он знал, что она упрямая, гордая и независимая и сама никогда к нему не вернется и не захочет встретиться, даже если была сама не права. И он решил дать ей шанс, но не сейчас, а немного позже. И действительно стало легче, и он понял смысл совета «не надеяться» - ведь если надеяться на что-то, то ты связываешь кого-то своей надеждой. А ангелу нельзя связывать крылья – они любят свободу. Такой была и его Ангел. А еще если сильно надеяться, а потом надежда не оправдается, то будет очень больно и обидно, ну а если оправдается, когда ты не надеешься, то радость будет в десятки раз больше! И оттого, что многое стало понятно, к Писателю пришло спокойствие.

Но вы же помните, что наш Писатель уже больше никогда не собирался писать? Все это время он действительно и не писал. А тут новая «случайность»! Как всегда, неожиданная! На литературном портале, некто неизвестный разместил условия конкурса, в котором предложил ответить на вопрос: почему же Писатель перестал писать и вернется ли он к своему занятию?

В который раз, улыбнувшись при виде условий конкурса, Писатель подумал, что это же совсем как про него! И придумывать и изобретать ничего не надо. Как говорят наши младшие собратья по разуму – будет вам история, основанная на реальных событиях. И ничего не мешало рассказать свою историю. Может она и будет кому-то поучительной. Можно уже и не говорить, что наш Писатель перестал удивляться так называемым «случайностям». В голове его бродили мысли о том, как он начнет рассказывать свою историю, отвечая на вопрос почему. Многое вспоминалось. Поразительно, но не болела больше душа. Воспоминания не ворошили раны. Вспоминалось лишь хорошее и этого хорошего оказалось очень много. Много воспоминаний, связанных с любимой, множество ситуаций и моментов, когда он был счастлив. Потому, что любил и был любимым. Тот, кто любил на самом деле – в любом случае «богаче» остальных, кто этого не испытывал никогда в жизни. Перед мысленным взором проходили счастливые моменты, калейдоскопом проносились воспоминания, звучал ее смех, блестел взгляд ее прекрасных и незабываемых глаз, водопадом, сквозь пальцы бежали нежные каскады ее волос, а Писатель про себя улыбался и глаза его начинали радостно светиться.

В плену воспоминаний Писатель все откладывал начало рассказа, пока в горах рекламы, бесполезной информации и лабиринте сплетен, то есть в Интернете, не нашел упоминание о том, что его любимый певец не выпустил новую песню. Четыре года до этого ничего нового не выходило и тут, вдруг, как раз сейчас вышла новая песня. Ну, разумеется, «случайно»! Послушал новую песню. И она дала неожиданно мощный отклик в его душе. Невероятно, но все было до боли знакомо!

 

Гонит ветер осенний листвы отзвеневшую медь,

Замолчала душа и не хочет ни плакать, ни петь…

Выход ищут слова, оставляя на чистом листе след,

Воскрешая из памяти отзвуки прожитых лет…

 

Пожалуй, певец, только чуть-чуть не угадал. При чем оба раза со временем. Песня вышла 19-го, а Писатель остался один после двадцать первого. Да и на улице была затянувшаяся унылая зима, но в остальном пелось о том, что тревожило Писателя. Ведь так и было – замолчала душа и не хотелось ничего и, пытаясь разобраться в себе, Писатель писал свой последний рассказ, полный неизгладимой боли.

 

Перекрестки миров открываются с боем часов,

Слышишь ты голоса и тревожные звуки шагов,

О бетонные стены домов разбивается твой крик…

От желанья уйти до желанья остаться лишь миг…

 

Ну невозможно же угадать все с такой точностью! Просто невозможно. Ведь и это было, когда рушилась привычная жизнь, превращаясь в пепел, Писатель тоже стоял на грани.

 

Снова

Будет

Плыть за рассветом рассвет…

Сколько еще будет жить в тебе мир, которого нет?

Но молчанье в ответ…лишь молчанье в ответ…

 

И много ночей, когда не удавалось сомкнуть глаза, Писатель встречал рассветы именно с этими мыслями. И в последнее время ему нравилось смотреть с крыши на жизнь, под его ногами, на такое близкое и безмолвное небо.

 

Где предел, за которым все можно понять и прозреть?

Жизнь бросала тебя и слепая не трогала смерть…

Так захочется встать в перекрестье лучей, в круге света,

Чтобы ввысь подняла, закружила небес глубина…

 

И желание все изменить. Глупое желание, ведь не все подвластно простому человеку. Тем более, что еще можно изменить что-то в себе, в своей жизни, но в жизни других – нет. Каждый сам строит свое будущее. Чтобы они об этом не думали, уповая на веления призрачной судьбы.

Многое понял Писатель, еще очень многое нужно было осознать и тоже понять, но начало Пути – это лучше, чем отказ от всего. Что будет дальше? Никто не знает.

Но кое-что определенно будет и будет это потому, что он так желает. В благодарность своему гостю он напишет все же очень добрый и жизнерадостный рассказ, о котором часто раньше думал, но не мог никак начать, отвлекаясь на проблемы и неудачи. А еще он постарается исполнить свою очень старую, но заветную мечту. Конечно, ему будет трудно без его Музы. Но может и она вернется? Кто их знает этих Ангелов? А он тем временем будет жить, творить и любить ее всегда. Все просто – в своем будущем он видел себя счастливым только с ней. К тому же он очень много не успел ей рассказать и показать. Но это настолько важно и лично, что можно доверить лишь любимому человеку. Пусть читатели за это на него не обижаются, ведь за исключением этого, Писатель всегда правдиво и с открытым сердцем будет пытаться достучаться до каждого читателя. Пожалуй, он еще не научился жить ради себя, но саму жизнь уже научился ценить. Не судите его строго – не все сразу!

И потому, что Писатель сам стал творцом своего будущего, он перестал верить в судьбу и злой рок. Будущее не определено, в нем множество путей и он сам теперь выбирал, какой из них станет его. И уж точно не важен сам конкурс, а важен, что он подтолкнул Писателя вернуться. А пока Писатель сел и написал заглавие и первые слова своего нового рассказа:

 

… НИЧЕГО НЕ ПРОИСХОДИТ СЛУЧАЙНО…