О, как изменчивы бывают голоса В немолчный тихий час отрадных вдохновений, Так ночью лунною в туманных небесах Рождаются и мрут таинственные тени. В таких мгновениях своя есть красота: Идеи вкруг меня как призраки кружатся, И строчки на тетрадь едва-едва ложатся, И дразнится со мной капризная мечта… Мне нравятся часы спокойного забвенья, Когда, внимание на образ устремив, Я стих шальной ловлю – и вдруг, красноречив, Уж льется голос мой, слагая песнопенья. Но сердце страстное для бури рождено: Милей ему стихов безумные потоки, Когда стремительной рекою льются строки, Безудержно текут, покинув сердца дно. Тогда слова летят, как осенью листва Порывами ветров уносится на землю, И мною мир забыт – лишь только музе внемлю, И в забытьи себя осознаю едва…. Вдруг пробуждаюся, а стих мой уж готов! И я, мои друзья, скрывать от вас не буду: Мне не дано найти таких сердечных слов, Чтоб высказаться вам, как радуюсь я чуду! |