В осеннем парке рядом с домом Сидит и смотрит в пустоту... Он называет чувства вздором, Но видит в лицах красоту... Он говорит,что все печально, Что в мире слишком много слез... В своем польто,каком-то странном Сидит предавшись миру грез. А в мыслях кавардак и хаос, Глядит упорно в пустоту. Но иногда,от скуки маясь Он видит в чувствах высоту... Которой нет в душонках хилых, Что ищут только лишь мираж, И в лицах,для кого-то милых, Находят свой - чужой типаж... Он видит ложь и видит правду, Он слышит радостный зов птиц, И с книжечкой про Эсмиральду Идет, ругаясь на синиц... Он, может быть, кого-то ищет И, может быть, кого-то ждет... Стихи нескладно прозой пишет Той, что сама к нему придет... Ну а пока, идет он,хмурясь, Идет и сердится на мир, За то что тот,его минуя, Дарует радости другим | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
