Он старается. Капает пот Августовского душного лета. По субботам на рынке поёт И ничуть не жалеет об этом. - Одинокая бродит гармонь… Снова старую песню заводит. - Дверь не скрипнет, не вспыхнет огонь… И опять никого не находит. Он смущает запаренный люд, По всему непривычно и жутко. Разве песни на рынках поют, Где проблемы тряпья и желудка. Остановится бабушка вдруг, Вспомнит знойное грозное лето. Полинялый платочек из рук Упадёт у неё незаметно. И девица – почти что топлесс, Снисходительна к песне и быту. И случайный её интерес Не коснётся мелодий забытых. А чумазый пацан, просто так, Постоит и послушает это. Что он помнит? А пьяный кулак, Да про Мурку блатные куплеты. Что ж ты, Родина, лупишь поддых, На дорогах неровных и мглистых. В поездах, В переходах, В пивных Затерялись твои гармонисты. Как учили, родное любя, С русской песней, ступают несмело. Ведь Россия поют про тебя, Не взыщи, что порой неумело. А какой у судьбы поворот, В этих песнях крутого помола. Их у самых кремлёвских ворот Остановят, как злую крамолу. С ними рядом, беда – не беда, И пускай позабылись названья. Разве сытые пели когда Песни горечи и состраданья. Так играй, гармонист, не стыдись, Летний пот вытирая, как сажу. Эти песни про нас и про жизнь, Наплевать, что завистники скажут. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
