Книги с автографами Михаила Задорнова и Игоря Губермана
Подарки в багодарность за взносы на приобретение новой программы портала











Главная    Новости и объявления    Круглый стол    Лента рецензий    Ленты форумов    Обзоры и итоги конкурсов    Диалоги, дискуссии, обсуждения    Презентации книг    Cправочник писателей    Наши писатели: информация к размышлению    Избранные произведения    Литобъединения и союзы писателей    Литературные салоны, гостинные, студии, кафе    Kонкурсы и премии    Проекты критики    Новости Литературной сети    Журналы    Издательские проекты    Издать книгу   
Главный вопрос на сегодня
О новой программе для нашего портала.
Буфет. Истории
за нашим столом
1 июня - международный день защиты детей.
Лучшие рассказчики
в нашем Буфете
Конкурсы на призы Литературного фонда имени Сергея Есенина
Литературный конкурс "Рассвет"
Английский Клуб
Положение о Клубе
Зал Прозы
Зал Поэзии
Английская дуэль
Вход для авторов
Логин:
Пароль:
Запомнить меня
Забыли пароль?
Сделать стартовой
Добавить в избранное
Наши авторы
Знакомьтесь: нашего полку прибыло!
Первые шаги на портале
Правила портала
Размышления
о литературном труде
Новости и объявления
Блиц-конкурсы
Тема недели
Диалоги, дискуссии, обсуждения
С днем рождения!
Клуб мудрецов
Наши Бенефисы
Книга предложений
Писатели России
Центральный ФО
Москва и область
Рязанская область
Липецкая область
Тамбовская область
Белгородская область
Курская область
Ивановская область
Ярославская область
Калужская область
Воронежская область
Костромская область
Тверская область
Оровская область
Смоленская область
Тульская область
Северо-Западный ФО
Санкт-Петербург и Ленинградская область
Мурманская область
Архангельская область
Калининградская область
Республика Карелия
Вологодская область
Псковская область
Новгородская область
Приволжский ФО
Cаратовская область
Cамарская область
Республика Мордовия
Республика Татарстан
Республика Удмуртия
Нижегородская область
Ульяновская область
Республика Башкирия
Пермский Край
Оренбурская область
Южный ФО
Ростовская область
Краснодарский край
Волгоградская область
Республика Адыгея
Астраханская область
Город Севастополь
Республика Крым
Донецкая народная республика
Луганская народная республика
Северо-Кавказский ФО
Северная Осетия Алания
Республика Дагестан
Ставропольский край
Уральский ФО
Cвердловская область
Тюменская область
Челябинская область
Курганская область
Сибирский ФО
Республика Алтай
Алтайcкий край
Республика Хакассия
Красноярский край
Омская область
Кемеровская область
Иркутская область
Новосибирская область
Томская область
Дальневосточный ФО
Магаданская область
Приморский край
Cахалинская область
Писатели Зарубежья
Писатели Украины
Писатели Белоруссии
Писатели Молдавии
Писатели Азербайджана
Писатели Казахстана
Писатели Узбекистана
Писатели Германии
Писатели Франции
Писатели Болгарии
Писатели Испании
Писатели Литвы
Писатели Латвии
Писатели Финляндии
Писатели Израиля
Писатели США
Писатели Канады
Положение о баллах как условных расчетных единицах
Реклама

логотип оплаты

Конструктор визуальных новелл.
Произведение
Жанр: Просто о жизниАвтор: Belyanskiy
Объем: 10742 [ символов ]
ГВАРДЕЙСКИЙ ДОЛГ
Военный поселок Гвардейский Днепропетровской области – какой ты сейчас? Я смотрю на твои ровные, как строй солдат на плацу, улицы девятилетним мальчишкой. Мои карманы тяжелы от стреляных автоматных гильз, восхитительно пахнущих кисло-сладким военным подвигом. Твои жители идут мимо, я различаю их с закрытыми глазами. Четкий шаг в незабываемом ритме марша «Прощание Славянки» - несет офицер на загорелой голове аэродром фуражки. Скрип несмазанного колесика, неспешная поступь пробковых сандалий – молодая мама везет сына на прогулку в смоляное дыхание песчаных дорожек леса. Шаркают, со звонким цоканьем железных подков, тяжелые вонючие сапожищи – бредет строй солдат на почту звонить мамам, а может, гонять косматыми метлами пыль по Алее Славы. Огромное солнце печет лысину цементному Ленину, широким взмахом каменной руки благословляющим десяток пятиэтажных домов.
Доехать из районного центра в Гвардейский очень просто – надо стать у дороги под самолетом, расправившим свои металлические крылья на каменном постаменте, поднять руку, и первый армейский Урал, проезжающий мимо по своим армейским делам, непременно привезет тебя в поселок. Конечно, строгая инструкция запрещает водителю брать пассажиров. Но разве мы пассажиры? Мы же свои, поселковские, военные мы, однополчане! И плюет старший машины на бездушную инструкцию, уступает жене соседа из третьего подъезда место в кабине Урала, а сам лезет, незлобно матерясь, под тент в кузов.
Еще в поселок можно доехать на рейсовом автобусе – бело-голубом ЛАЗе, с пыльными дерматиновыми креслами, сделанными почему-то специально под мой девятилетний рост. Доехать можно – но мы опоздали на рейс, и теперь отец голосует у самолета проезжающим мимо машинам, а я ловлю языком непослушные капли растекающегося пломбира. Уазик с полковыми номерами останавливается рядом с нами – «своих» водители замечают сразу, как зеленый глаз светофора на следующем перекрестке – и вот мы уже мчимся по шоссе. Нас трясет внутри Уазика, будто горошины в погремушке. Ветер свистит в раскрытые окна. Отец с водителем на передних сиденьях перекрикивают рев мотора. Это просто такая машина, специальная военная техника. И пускай у меня внутри растрясло весь пломбир – зато два человека могут запросто сделать «капиталку» двигателю Уазика в чистом поле при тридцатиградусном морозе. Так придумали инженеры этой чудо-машины, что бы все просто и надежно. Это кричит водитель, у него отморожен мизинец на левой руке, и я верю этому крику.
Село. Мы проносимся сквозь него, как танковая бригада сквозь братскую Чехию. За селом – речка Самара. По мосту через нее трясет еще больше, чем по сельским ямам. Просто мост не асфальтом укатан, как всякий там гражданский, а уложены по нему рельсы. Не плотно уложены, с промежутками, бетоном залитыми. Это, чтобы по мосту могли танки ездить, а после них – опять обычные машины, а после машин – опять танки, и при этом не надо было все время мост чинить. Я это знаю. Я уже не раз видел, как черепашья туша танка заполняет собой всю дорогу, от края до края, а машинки пугливо жмутся по обочинам, боятся приближаться, ждут терпеливо и униженно.
Мы переезжаем через Самару. Конец апреля только, но уже обмелела речка, тряской замшела, камышом сухим от всех отгородилась. Ленивые голавли от жары не двигаются совсем – замерли на середине реки у самого моста, глотают воду и все никак напиться не могут. А на берегу, напротив голавлей, замерли танки – на тренировку по подводному вождению приехали, но тоже жару пережидают. Держитесь, голавли! Да вам не привыкать.
Сразу за мостом – ворота металлические и будка-скворечник. Контрольно Пропускной Пункт. КПП. Стой! Предъяви пропуск! Военный Уазик с полковыми номерами без всяких бумажек пропускают. Нам, еще мы только на мост въехали, уже ворота открыл расторопный дежурный. И руку под козырек. И улыбку неуставную. К ехавшей за нами гражданской Волге дежурный поворачивается – руку опустил, улыбку смял, фуражку поправил – стой, кто такие, закрытая зона, проезд запрещен, предъяви пропуск!
А по поселку беготня солдатская. Стучат по горячему асфальту каблуки сапог, мелькают галифе застиранные, пилотки левыми руками на голове придерживаются, что бы правой успевать честь проходящим мим офицерам отдавать. Бегают от подъезда к подъезду посыльные, от дома к дому торопятся – тревога! Тревога, товарищ майор! Учебная тревога, обычное дело. Заспешили в свои части офицеры, с кобурами пустыми на портупеях, с планшетками на ремнях через плечо. И остались в поселке только мамы с колясками и дети в песочнице. А бабушек в поселке никогда и не было. Бабушки – они все в лете живут, там, где молоко не в пакетах, а в ведрах носят, там, где время каникулами школьными меряется.
На майские праздники поселок в кумачовые портянки завернут. Гарнизонный Дом Офицеров, огромное здание, со стеклянным фасадом на Алею Славы, торжественностью момента преисполнен – гордо на своем стеклянном брюхе держит плакат «Слава Труду!». А к Дому Офицеров – солдаты строем. Бесконечные грязно-зеленые колонны бойцов глотает Дом, не морщится. И офицеров глотает во множестве, целиком, в парадной форме, в блестящих сапогах да медалях. И жен офицерских в пятнистых сарафанах. И детишек, в выходные туфли по случаю праздника обутых.
Молча и грозно промаршировали знаменосцы. Только оголенных шашек селедочный блеск, только рук в снежных перчатках четкая отмашка.
Сейчас заиграет гимн, потом свое слово к трудовому народу командиры скажут, а потом торжественный концерт начнется. Мне не хочется гимна, хотя я его люблю и всегда подпеваю невидимому оркестру. А речи я просто не люблю. Это очень скучное занятие – слушать речи. Скучнее, чем смирно ждать автобуса на вокзале. А торжественного концерта я уже совершенно не хочу. Ведь мне на том концерте выступать предстоит – в танце «Дружбы Народов» второго с краю дружественного грузина отплясывать.
По залу дух портяночно-казарменный гуляет. Крепкий дух такой, наваристый, хоть брагу на нем заквашивай. В зал входишь – окатывает тебя теплой волной, будто в собачью пасть заглянул. Этот запах ни с чем не спутаешь, так все солдаты нашей армии пахнут, поголовно.
Я танцую вторым с краю и боюсь, что у меня слетит с головы папаха. Я такой не один. Все боятся и переживают, что у них что-нибудь слетит, спадет или оторвется. Волнуются все, но папаха слетает только у меня одного. Все-таки хорошо, что отец не смог на концерт прийти.
Отец уехал в командировку. Сразу после тревоги зашел домой, взял «тревожный чемодан» и уехал. Так иногда случается – приказывают куда-то срочно ехать. И мама выгребает из холодильника все, что есть, перекладывает хлебом и пытается как-то пристроить отцу в чемодан. И отец сопротивляется, говорит, что там, на месте, все будет, что это все-таки армия, и еще что объясняет. А потом, по возвращению домой, благодарит маму за тот всунутый пакет, потому что – как обычно, забыли, задержали, не успели, не продумали, не подвезли, но голодным никто не остался. И полковой Урал торопит офицеров, печально и тревожно орет у края поселка, точно медведица сзывает разбежавшихся по лесу медвежат.
Отец уехал надолго. Его нет уже дней десять. Это хорошо – чем дольше его нет, тем лучше подарок он привезет, когда вернется. Но и плохо, конечно, что отец не возвращается так долго – мне не с кем ходить на рыбалку или нырять в речке за раками, а мама только водит меня на пляж – купаться.
Река Самара, она совсем рядом. Стоя у подъезда нашего дома, я могу видеть верхушки деревьев, роняющих свою листву в медленную воду реки. Тропинка, как зеленая ящерица, семенит между кустов и акаций, сворачивает к ручью, засиженному невозмутимыми лягушками, и срывается с холмистого берега прямо на пляж, рыжий от глины и полотенец купающихся. Я плохо плаваю, колочу под собой воду, хватаюсь за нее руками. Я плохо плаваю, но отлично ныряю, и когда мама устает от роли сурового надзирателя и отвлекается на болтовню с подружкой, я в два нырка переплываю Самару. Главное – на середине реки, быстро и незаметно, высунуть голову из воды, глотнуть воздуха, и тут же опять уйти в коричневую темноту реки. Дно на противоположном берегу Самары илистое, скользкое, в острых боках речных мидий. Надо мной мечутся стрекозы, словно штурмовики атакуют баржу с грузом боеприпасов. Я отчаянный командир баржи, отстреливаюсь от врагов фонтанами бриллиантовых брызг и, конечно же, героически погибаю. Теперь – три быстрых вдоха, как учил отец, потом один большой и – нырок, назад, в темноту, через речку, обратно на пляж.
Утро. Летнее, прозрачное, в каплях росы на дверной ручке подъезда. Еще очень рано. Мы с отцом идем по поселку, как разведчики идут по захваченному городу после взрыва в нем водородной бомбы. Никого. Скрипят пустые качели, на ветру покачиваясь, перебежала дорогу перепачканная охрой кошка, пролетел газетный обрывок и обнял лысину Ленина, ухватился в отчаянье, удержался. Только вместо автоматов у нас в руках удочки, а в рюкзаках – бутерброды и наживка с прикормкой. Как же давно я не был на рыбалке!
Отец вернулся из командировки дня три назад. Привез мне лук в колчане со стрелами-присосками, маме – букет цветов и конфет большую коробку. И машинку печатную еще привез, не новую, но очень хорошую. Здорово машинка печатает, буквами по чистому листу выстреливает, у меня – одиночными, у мамы – очередями бесконечными. Где отец был, я не знаю, об этом он с мамой вечером шепчется. Мама ахает, то плачет, то смеется.
Я смотрю, не отрываясь, на поплавок, часовым замерший среди камышинок. То-ток – сердце следом за поплавком дернулось. Дрогнул поплавок, шевельнулся, привстал настороженно, потянулся вверх тельцем своим гусиным, и – исчез под водой. Схватил я удочку руками непослушными, тяну на себя. Сопротивляется кто-то под водой, на том конце лески, хочет в камыше спрятаться, сражается со мной отчаянно. Только бы не сорвался, только бы не ушел. Не уйдешь!
За моей спиной отец с сослуживцами на траве вокруг газеты расположились. На газете – бутылка водки початая, редиска с помидорами, бутерброды с колбасой. Беседуют мужчины, на меня внимания не обращают.
- Эх, Петрович, такое нам с тобой, строевикам, счастье выпало, - один из сослуживцев говорит отцу, водку редиской зажевывая. – Мы с тобой по печатной машинке домой привезли, а Валерка из дармового цемента и кирпича матери дом отстроил.
- На то он и тыловик, - отец усмехается. – Ты бы ему бутылку поставил, он и тебе кирпича вывез бы оттуда, сколько требуется.
- Да ну, Петрович. Страшновато. Хрен его знает, какой он, тот кирпич, после радиации.
- Ну и не завидуй тогда, а пей, - разливает отец водку по стаканам. – Выводи радионуклиды Чернобыльские.
- Давайте, мужики! Давайте. А Валерка, все таки, молодец, жучара тыловая!
- Молодец, кто ж спорит.
 
Январь 2007 года.
Copyright: Belyanskiy, 2008
Свидетельство о публикации №193303
ДАТА ПУБЛИКАЦИИ: 28.12.2008 02:15

Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать.
Устав, Положения, документы для приема
Билеты МСП
Форум для членов МСП
Состав МСП
"Новый Современник"
Планета Рать
Региональные отделения МСП
"Новый Современник"
Литературные объединения МСП
"Новый Современник"
Льготы для членов МСП
"Новый Современник"
Реквизиты и способы оплаты по МСП, издательству и порталу
Организация конкурсов и рейтинги
Литературные объединения
Литературные организации и проекты по регионам России

Как стать автором книги всего за 100 слов
Положение о проекте
Общий форум проекта