* * * Давно не пил я в курских кабаках... Давно не пью… давно живу не в Курске… Я потускнел, как курская река — И взором тусклым я смотрю на Тускарь. Как мелководна и мутна река, Всё это дань заторам и плотинам. Могла бы быть, наверно, глубока, Как мог и я бы — мудрым стать мужчиной. В семейном русле чувства усмирив, Растить детей, стремясь к достатку в доме. Я пел и пил, и как-то перепив, Решил спасаться в шкуре агронома. В село удрал, в задрипанный колхоз, Ну, а иначе б — сдох, иль, даже — спился. Уже в душе надлом был и невроз, Вот тут диплом постылый пригодился. И вот прошло с тех пор уже лет пять. Я вновь бреду по курским тротуарам. Здесь я могу о многом вспоминать, И наполняться грустью, словно тара. Ну, чем же мне заполнить жизнь свою? Чем мне наполнить жизнь свою пустую? И снова бесы близь души снуют И зло кривляют жизнь мою простую. Ещё чуть-чуть, и я поддамся им: Волью в себя, для храбрости, грамм двести — Ну, кто кого? Давайте поглядим? И с визгом, тьма вползёт на свято место. А на пути, как раз, кафе «Салют» — Сейчас «рвану» в любимейшем шалмане. В нём по-дешёвке праздник продают, Лишь в нём сидеть нам было по карману. Простой народ: актёры и врачи, Учителя, трудяги и студенты, Все в нём клевали скромные харчи, И шум стоял хмельной интеллигентный. Под этот шум, читали мы стихи — Бывало, сядем с Бабкиным Сергеем, И под закуску, ко всему — глухи, Друг другу души строками согреем. Кафе «Салют»! Спросить бы вот у стен — Какие люди горькую в нём пили? Я подхожу… и ветер перемен Швыряет мне в глаза какой-то пылью… — Не вижу слова яркого «Салют», И мужики при входе не толпятся, И надпись: «Книги»… книги продают! И не поймёшь: грустить тут, иль смеяться? Нет, в этом есть и мне какой-то знак — Пора себя отдать всецело книгам… И, может даже, это мы: кабак — Стихами провели в иную лигу… 20 марта 2008 г. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
