Книги с автографами Михаила Задорнова и Игоря Губермана
Подарки в багодарность за взносы на приобретение новой программы портала











Главная    Новости и объявления    Круглый стол    Лента рецензий    Ленты форумов    Обзоры и итоги конкурсов    Диалоги, дискуссии, обсуждения    Презентации книг    Cправочник писателей    Наши писатели: информация к размышлению    Избранные произведения    Литобъединения и союзы писателей    Литературные салоны, гостинные, студии, кафе    Kонкурсы и премии    Проекты критики    Новости Литературной сети    Журналы    Издательские проекты    Издать книгу   
Главный вопрос на сегодня
О новой программе для нашего портала.
Буфет. Истории
за нашим столом
1 июня - международный день защиты детей.
Лучшие рассказчики
в нашем Буфете
Конкурсы на призы Литературного фонда имени Сергея Есенина
Литературный конкурс "Рассвет"
Английский Клуб
Положение о Клубе
Зал Прозы
Зал Поэзии
Английская дуэль
Вход для авторов
Логин:
Пароль:
Запомнить меня
Забыли пароль?
Сделать стартовой
Добавить в избранное
Наши авторы
Знакомьтесь: нашего полку прибыло!
Первые шаги на портале
Правила портала
Размышления
о литературном труде
Новости и объявления
Блиц-конкурсы
Тема недели
Диалоги, дискуссии, обсуждения
С днем рождения!
Клуб мудрецов
Наши Бенефисы
Книга предложений
Писатели России
Центральный ФО
Москва и область
Рязанская область
Липецкая область
Тамбовская область
Белгородская область
Курская область
Ивановская область
Ярославская область
Калужская область
Воронежская область
Костромская область
Тверская область
Оровская область
Смоленская область
Тульская область
Северо-Западный ФО
Санкт-Петербург и Ленинградская область
Мурманская область
Архангельская область
Калининградская область
Республика Карелия
Вологодская область
Псковская область
Новгородская область
Приволжский ФО
Cаратовская область
Cамарская область
Республика Мордовия
Республика Татарстан
Республика Удмуртия
Нижегородская область
Ульяновская область
Республика Башкирия
Пермский Край
Оренбурская область
Южный ФО
Ростовская область
Краснодарский край
Волгоградская область
Республика Адыгея
Астраханская область
Город Севастополь
Республика Крым
Донецкая народная республика
Луганская народная республика
Северо-Кавказский ФО
Северная Осетия Алания
Республика Дагестан
Ставропольский край
Уральский ФО
Cвердловская область
Тюменская область
Челябинская область
Курганская область
Сибирский ФО
Республика Алтай
Алтайcкий край
Республика Хакассия
Красноярский край
Омская область
Кемеровская область
Иркутская область
Новосибирская область
Томская область
Дальневосточный ФО
Магаданская область
Приморский край
Cахалинская область
Писатели Зарубежья
Писатели Украины
Писатели Белоруссии
Писатели Молдавии
Писатели Азербайджана
Писатели Казахстана
Писатели Узбекистана
Писатели Германии
Писатели Франции
Писатели Болгарии
Писатели Испании
Писатели Литвы
Писатели Латвии
Писатели Финляндии
Писатели Израиля
Писатели США
Писатели Канады
Положение о баллах как условных расчетных единицах
Реклама

логотип оплаты

Конструктор визуальных новелл.
Произведение
Жанр: Просто о жизниАвтор: Копылов Роман
Объем: 7568 [ символов ]
Сокровище
А вот задумаешься иногда: зачем? Нет, не конкретно даже, а, в общем. Зачем нужен я на земле этой? Ну, родился. Понятно – родители похлопотали. Им игрушка, заботы – хлопоты, продолжение рода человеческого. Помаялась мать со мной, помучилась. Пеленками – косынками, сосками и слюнявниками разными запаслась. Для нее это и есть смысл жизни – дите родить, отдать ему свою любовь, тепло и кусочек сердца. Вложить в него всю свою душу и подобно птенчику выбросить маленький пушистый комочек в тягучее, дегтярное пространство – жизнь.
И все вроде бы хорошо получается. Детский сад, школа. Весело и интересно. Все как у всех и все путем. Подарки на день рождения, Новый год и лето, лето…Вечный праздник в душе и сердце. Лишь иногда только затянется чистое небо скользкой, липкой пленкой и задуют ветры. Не хорошо на душе, плаксиво. Грусть не грусть, но озноб прошибает и тянет что-то к окну, тянет. Садишься и широко раскрыв глаза лупишься на большие капли, стекающие на облупившийся подоконник. Вот тут! Уже тогда проскакивает эта мыслишка. Она распирает голову и морщит кожу своей ненужной сложностью и непонятностью. Но она есть: а зачем, что дальше?.. Но нет! Мысли утекают и, ударяясь о широкие листья клена, рассыпаются и всасываются в жирный чернозем. Рано еще. Да и надобно ли знать? Живи и радуйся. Нет проблем.
А она, жизнь потихонечку набирает обороты, давят, давят теплые, мягкие и удобные поршни беспечности на мужающую спину, постепенно подходишь к отметке. Нет, еще и не много даже. Самое то, что нужно, самый расцвет. Чувства взахлеб и эмоции давят на перепонки. Везде удача и успех, все по плечу. Лишь иногда проскальзывают ноги на скользком пути, и больно ударившись носом, брякаешься вниз. Но что ты! Вскакиваешь, взбрыкиваешь, и резво отерев, стряхиваешь кровавые сопли наземь. Куда там! Заживет как на собаке, - переживем. Ты что – не моги. Ух – мы, эх – я! И долго еще будет вот так продолжаться. Лоб покуда крепкий – выдюжим. Да и не замечаешь даже этих ушибов – то.
Рыкаешь и огрызаешься на тех, кто посолидней, посильней. Пройдет и твердым, уверенным плечом сшибет тебя с пути. Летишь, больно падаешь на спину. Екает что-то в животе, в голову отдает. Как – меня! Да сукин ты сын! подрываешься и лезешь на ринг, тявкаешься с пеной у рта, рвешь волосы и рубаху. Но соперника уже и не видно, да и какой он соперник, встречный просто. А сколько их таких?.. И опять все как у всех.
Глядишь, работенка подвернулась. Попробовал – не пошла, в другую ударился, а третья вроде лучше. А там коллектив – люди. С кем-то хорошо, с другими грызня. Опять смех и слезы, но уже скупо – по-мужски. Стертые, сбитые до крови пальцы или раскрасневшиеся до боли от книг глаза – не важно. Все одно – суета.
Уже реже бывает радость. Так вот чтоб без оглядки. Раз и все. Бросить, свернуть в трубочку проблемы и надоедающие заботы и до убоя рвать душу, метать ее на куски и топтать до упаду в пляске и заливать без думы тяжелой, задней…Редко. Все больше думать начинаешь. Ведь завтра день новый, на работу надо, квартирки нет, барахлишко нужно да деньжат маловато. А когда их много было-то?
Чаще оглядываешься на верных, солидных мужей, которые широкими плечами да огромным пузом твердо несут свою судьбу. Уже завидки появляются. Чем хуже я? Неужто не могу? Начинается самое подлое в человеке. Все, абсолютно все на то, чтобы не хуже, а лучше чем вот у него. Тупая, глупая радость в выгоду, подхалимский идиотизм и собачья верность.
Ага, глядишь, и квартирка появилась, и пиджачок новый, лишний уже в шкафу висит. Там и женка появляется. Не понятно: то ли ты ее, то ли она тебя выбрала. Зато вместе теперь. А что? Все как у людей, все путем. Свершилась оказия: машина, дача. Пусть среднее все, но ведь охота же. Ну почему у него есть, а мне в трамвай? А дальше что? Животик выпирает и солидности общей, внешней поболе. Уже не хватаешься тявкаться на всех. Пена у рта выпирает реже. Уже имеешь платочек в кармане, и верным движением утираешь таковую, тайком смахиваешь. Научился, и лавировать, уклоняться от этих широких и больших встречных. Понимать начал, что шуметь и руками махать – все без толку. Но и догнать их – тоже вряд ли. Участливо снимаешь шляпу и сторонишься к обочине.
Иногда попадается на глаза какой-то юнец. Стоит на углу и размазывает слезы, орет – надрывается кому-то вслед. Лишь легко усмехнешься и, подняв поудобнее воротник плаща, прикурив сигарету, начнешь рассуждать… про него, про юнца этого. А мыслишка-то подлая, низкая уже скользит по ребрам туда, под сердце: «А ведь не такой я. Как хорошо – и ниже меня есть!» Заячья радость – лягушки, мол, и те нас боятся. И успокоив себя, таким образом, идешь домой, прижимаешь жену, поцелуешь детей и плюхаешься в мягкое кресло.
Все реже и реже видишь родителей. Некогда все, дела, дела. Все прячешь глаза, примчавшись срочно что-то, подсобишь, заберешь картошку или морковь и вновь в пучину сует. А она, мать-то, долго еще стоит на порожке своего старенького домика. Вздохнет тяжело, когда машина скроется за прилеском и приласкает кота. Пойдет в дом. Тихо. Только часы тикают: туда-сюда. А ведь когда-то дом был наполнен веселыми детскими голосами и ночными воплями. Все это вспоминает мать. Вспомнится ей и долгий зимний вечер, когда сидела около колыбели и мечтала в своих тайных думах, что помощника на старость свою растит. Вместе ждали усталого отца с ночного, встречали и радовались зайчонку, которого он поймал и притащил тебе в подарок…
А что теперь? Надоело все. Начинаешь искать счастья на стороне. Несуществующие вечерние, ночные совещания, командировки…другая женщина. Скандалы. Прожив жизнь рядом со своими, примелькались. Хочется нового. И не только любви. Мечешься судорожно. Вот вроде жил. А где, что она жизнь-то? Все имел. Ан нет же ничего там внутри. С собой «туда» всего этого не унесешь. Видно прав был Платон: нет на земле счастья. Нет, и не может быть. Есть только зависть, злость и …вера. Человечеству, при его жизни дано понять, ощутить и попытаться воплотить саму идею счастья. Так и про жизнь. Мы все живем в тени нашей настоящей жизни. Стремимся к чему-то. Но жизнь наша – только тень, туман настоящего счастья. Лишь только внутри, в груди рождаются пыльные иллюзии и фантазии: «а хорошо было бы жить вот так, а вот если…» Вот так и с тобой. Она пролетела, пробежала жизнь? Нет, подобно поганой змее она проползла под сгнившими, изъеденными червями балками и вонючими канализациями, отлежалась за валунами, облепленными слизнями и мокрицами.
Разлетелись дети, постарела жена и…один. Пытаешься, что-то вспомнить, перебирая по вечерам пожелтевшие фотографии, начинаешь ворчать на шумливую молодежь и как на совершеннейшую дикость смотришь на экран телевизора, где кривляются и корчатся размалеванные панки. Нет, старик, не для тебя это все. Остается лишь бродить по старым аллеям, там внутри, и искать знакомые лица. Все чаще вздрагиваешь, услышав фразу типа: «Ох, сколько мы с тобой не виделись – пятнадцать, двадцать»…
Боже! Мир сошел с ума! Как, неужели все, меня в тираж? Ведь вот совсем вчера прибегал и рассказывал жене про первые поощрения и выговоры, сидел с друзьями в пивнушке и пялились на проходивших девушек. Совсем недавно стоял и трясся у роддома, не спал ночами у кровати болеющей дочери… Ох, сколько много можно поставить жирных точек. Неужели и выходит так, что живем вот только для того, чтобы посидеть осенним вечерком и поразмышлять, погоревать о днях былых? Это хорошо, если в жизни есть что вспомнить. Поистине: живем только мы и черви. Да и то, последние решают судьбу нашего бренного тела…
Copyright: Копылов Роман, 2008
Свидетельство о публикации №188480
ДАТА ПУБЛИКАЦИИ: 19.11.2008 23:46

Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать.

Рецензии
Наталья Троицкая[ 22.11.2008 ]
   Хорошая у Вас проза, сильная. К теме рассказа: думаю, что мы живем для того, чтобы быть счастливыми, тем, что у нас есть - родными и близкими людьми. Главное, понять это до того, как они уйдут, и успеть дать им счастья и самим насладиться счастьем, которое называется "мы - вместе". Ну, это я так думаю:)

Устав, Положения, документы для приема
Билеты МСП
Форум для членов МСП
Состав МСП
"Новый Современник"
Планета Рать
Региональные отделения МСП
"Новый Современник"
Литературные объединения МСП
"Новый Современник"
Льготы для членов МСП
"Новый Современник"
Реквизиты и способы оплаты по МСП, издательству и порталу
Организация конкурсов и рейтинги
Литературные объединения
Литературные организации и проекты по регионам России

Как стать автором книги всего за 100 слов
Положение о проекте
Общий форум проекта