Темно. Темно. Темно. То август. И про себя читается скромнее, и гаснет пережитое... Какое благородство... или глупость – стихи не записать... Но отпустить. И знать, что, может, лучшее уходит вместе с ними в ночь. И пусть... Ведь здесь на всех страницах только ложь. И только так, и август за окном... Спросите их – слова, поэтов: все равно – немые пальцы душ живых... У них есть невозможность дать, но только прикоснуться острием, отдернуться и кровь слизнуть, и вот он стих... Стихи. И так у всех. Такая ложь. Здесь вовсе не темно, хотя и август, и ночь гроза... Слова роняются и исчезают, в их дребезжании рождаются другие. Мои немые пальцы неспешно гладят кружку с чаем и бедра нимфы, может, музы. «Какое благородство... или глупость – стихи не записать!» – она мне шепчет... Гроза стихает... Ветки на асфальте. Окно щебечет. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
