Он стоял на краю пропасти. Был обычный летний вечер. Ветер срывал четкие фразы с уставшего разума, он так нежно ласкал кожу лица, трепал волосы, уродуя прическу. В этот момент желание думать о вечном, сложном, правильном просто исчезала за краткие секунды, не успев даже родиться. Он стоял и думал о том, как прекрасен этот легкий, нежный ветер, как хорошо с ним общаться, разговаривать. Как здорово, что сегодня до сих пор лето. Как здорово! Это лето оставило заметный шрам на его сердце. Всё вокруг было на самом деле красивым: трава, легко гнувшаяся под натиском милого и нежного ветра, листва деревьев, шепчущая про свою скорую осеннюю смерть, да и сами деревья, изогнувшие стволы по дурной прихоти местности, - всё это было настолько приятно взору и так успокаивало, что жизнь, вся целиком, со всеми её проблемами, злостью, отсутствием понимания, горечью потерь и жестокостью, казалась настолько прекрасной, что расставаться с ней не возникало ни малейшего желания.

Он посмотрел вниз. Это всегда страшно, когда смотришь в лицо грядущему. У пропасти был конец, так же, как и у всего, что живет в нашем мире. Эта пропасть тоже жила, жила своей жизнью, и ей не было никакого дела до него. Она его не знала, не хотела знать. Она просто жила. Он заглянул в её настоящее, оно показалось ему знакомым и очень приятным. Он подумал, что будет довольно интересно стать частью чего-то большого, до сих пор неизвестного. Больше ничего не удерживало его.

Он шагнул вперёд. Смелый, решительный, глупый и бессмысленный поступок.

Но как прекрасен был этот полёт! Он действительно летел. Летел! Вопреки всем законам мироздания, летел! Ничто на свете не сравнится с этим чувством. Воздух держит тебя, помогает осваивать новое умение, даёт великое счастье ощутить себя свободным. Как это прекрасно – быть свободным!

Свобода дорого стоит. Конец полета совпал с завершением пропасти.

Он стоял на краю пропасти. Был обычный летний вечер. Ветер ласкал усталые и растрепанные волосы. Сделав робкий шаг вперёд, он раздавил молодой, недавно распустившийся цветок клевера. Еще минуту он разглядывал свои следы на сочной траве, а после ушел с обрыва прочь.

Ветер всё так же пел свою песню свободы, трава также поклонялась его силе, листва вторила его настойчивости. Только героя полёта больше не было, да и был ли он вообще, неизвестно.