1.

Его слёзы невольно закапали на бумагу. Ненаписанные строчки размыло, и в голове образовалась пустота… Он не мог больше писать…

 

- Ты - бездарь!!! Самый настоящий! Говорила мне мама – «Не выходи замуж за этого писарчука! Ничего, кроме попорченных нервов, он тебе не принесёт!» Даже денег не можешь в дом заработать… Раньше – что? Книжки твои нас кормили, я и не жаловалась. А теперь??? Почему ты не пишешь? Что – Вдохновение тебя покинуло, да? Чушь всё это! Нет никакого Вдохновения! Не умеешь ты писать, вот и всё! И, наконец, народ это понял! Перестал покупать твои писУльки…

 

Его жена кричала, но он её не слышал. Он будто бы и слушал, но не слышал… Сложная техника: уши принимают, а мозг не воспринимает… Лишь какие-то обрывочные фразы…

Жена была такой всегда. И вышла замуж она за него только потому, что его книги пользовались бешеной популярностью в те далёкие времена…

 

Он был писателем… когда-то… Как там говорила его жена… Ах да – Вдохновение его покинуло. И это единственное, в чём она была права… хоть и отрицала это… Наверное, она не хотела признаваться мужу (да и себе тоже) в том, что перестала его вдохновлять… Ведь когда-то именно она была его Музой… любимой женщиной…

 

Он любил её, а она любила его популярность… Мгновение назад популярность кончилась. Вместе с ней кончилась и «любовь»…

 

Его рука стала всё чаще выводить на бумаге бессмысленные и кривые фигурки. А рядом одни и те же слова: «Где ты, Вдохновение?..»

 

- Я ухожу от тебя… - эти слова прогремели как гром среди ясного неба, хотя писатель их ждал… но он боялся их больше смерти… Именно их он УСЛЫШАЛ…

 

- Уходи… - с неожиданным для самого себя безразличием в голосе проговорил он.

 

Жена, немного поколебавшись, молча удалилась в комнату, оставив писателя наедине с ручкой и бумагой в своём кабинете. Столько лет этот кабинет был для него единственным спасением. Когда ему было плохо, хорошо, горько, сладостно… он приходил сюда и отдыхал Душой. Его всегда ждало здесь Вдохновение…

 

Входная дверь хлопнула, послышались удаляющиеся шаги, и стало тихо…

 

Кабинет начал душить писателя своей тишиной… пальцы разжались и ручка выпала из руки… Писатель, стыдясь своих слёз, вскочил из-за стола, схватил куртку со спинки стула, и выбежал из дома…

 

2.

Он вернулся далеко за полночь, промокший насквозь… Под Дождём его мысли размочило ещё больше, отчего стало ещё хуже… Дождь – слёзы Природы, а их беспрерывный поток добавили ему уверенности, что плохо не ему одному… На Душе стало совсем гадко…

 

Он вошёл в кабинет и повесил мокрую куртку обратно на спинку стула… Сел за стол, обхватил голову руками и вслушался в удушающую тишину…

 

Что это – галлюцинация? Писателю послышался детский плач… нет, он на самом деле его слышит… и оттого, что хоть что-то нарушило эту тишину, стало немного легче…

 

Он встал со стула и оглядел кабинет. В углу под окном ему удалось разглядеть в темноте маленькую скорчившуюся фигурку. Подойдя к окну, он присел и пригляделся к ребёнку: тот плакал…

 

- Ты кто, мальчик? Откуда?

- Когда Человек счастлив, с ним рядом находятся люди – они разделяют с ним его Счастье. Кому же будет неприятно быть рядом с успешным Человеком?.. Когда же Человеку плохо, к нему на помощь приходит Ангел-хранитель…

 

Писатель смотрел на мальчишку, слушая его странные слова…

 

- Ты кто? – повторил он свой вопрос.

- Ангел-хранитель…

- Чей?

- Твой…

 

Писатель осмотрел мальчика. Лет 10, не больше… Все его слова казались полным бредом, но ребёнку это было простительно. Дети не лгут – дети фантазируют… Он решил подыграть мальчику – к тому же, это начало поднимать ему настроение. Он даже не задавался вопросом, откуда ребёнок вообще взялся в его доме…

 

- А чего ты такой маленький? Я ангелов-хранителей представлял себе несколько иначе…

- Но у тебя же не было серьёзных проблем - зачем мне было расти?

- А ты что – растёшь вместе с моими проблемами?

- Да…Только это совсем неприятно…

- Тогда я не понимаю… У меня были серьёзные проблемы и до сегодняшнего дня. Года 2 назад я сломал ногу, ходить полгода не мог полноценно… Недавно вот разбил машину соседу… нечаянно… платить пришлось. Весь гонорар от книги… Почему же ты раньше не приходил?

- Мы приходим только тогда, когда плохо вашей Душе! Неужели непонятно???

 

Мальчик посмотрел на писателя грустными мокрыми глазами и всхлипнул.

 

- А почему ты плачешь? – поинтересовался наконец писатель.

- Я расту… я сегодня расту…

- Почему?

- Тебе же плохо… Мы всегда растём, когда у вас что-то плохо… Вам же нужно помогать. А нам нужно понимать степень и важность вашей проблемы, всю вашу боль. Малышам этого не сделать… Мы растём не только при душевных проблемах, но и при всех, что перечислил ты… только разница одна – в такие моменты мы не приходим, а помогаем издалека… а сейчас… сейчас я знаю, что нужен тебе… Думаешь, приятно становиться взрослым? Но это неизбежно, ведь ваши проблемы не кончатся никогда – они были, есть и будут… к сожалению…

- Что-то не получается… У меня на Душе было гадко и раньше. Если ты знал об этом, почему ж тогда не приходил?

- Раньше ты находил отдушину. Ты писАл, слушал музыку, тишину… ты мок под Дождём… ты находил выход из своих душевных проблем! Давал разрядку сам себе… А сегодня ты запутался… тебе не помогли даже самые проверенные способы… Ты попал в безвыходную ситуацию, как тебе кажется… Я пришёл тебе помочь.

- Хорош же помощничек! Сидит в уголке и рыдает!

 

Мальчик обиженно посмотрел на писателя и пробурчал:

 

- Ты неблагодарный! Мне ведь тоже плохо. А станет хорошо только после того, как станет легче твоей Душе…

 

Писатель вдруг почувствовал себя немного виноватым и эгоистичным… а ещё - ответственным за этого мальчика, как за своего сына…

 

- Не плачь, пожалуйста! Я постараюсь в дальнейшем не болеть Душой. Чтобы не причинять боли тебе.

 

Мальчик улыбнулся. Писатель протянул руку и вытер слёзы ребёнка. Щека оказалась тёплой, и что-то доброе, приятное, тёплое обволокло писателя… изнутри…

Мальчик сел поближе к нему и положил голову на плечо. Писатель обнял ребёнка…

 

За окном хлестал ночной Дождь. Но в доме было тепло. В Душе тоже постепенно теплело… Мальчик неожиданно спросил:

 

- Ты не веришь мне, да?

 

Писатель вздохнул:

 

- Не знаю… возможно, уже и верю… Но даже если это всего лишь твоя детская фантазия, то очень интересная… И, к тому же, не так важно, правда ли это. Важно то, что это принесло мне успокоение… Неважно, кто помог тебе в самый ужасный момент Жизни – материализовавшийся святой дух или простой Человек. Если он смог успокоить тебя, смог помочь твоей Душе, значит, он твой Ангел-хранитель и есть... Я верю тебе. Ты – мой Ангел-хранитель… Не знаю, откуда ты, кто ты… но то, что тебя мне послали свыше, в этом я не сомневаюсь…

 

Писатель немного помолчал, а потом спросил:

 

- Можно вопрос?..

- Давай…

- Что такое Вдохновение? Я потерял его… оно ушло от меня…

- Вдохновение – лишь частица чего-то… Оно может приходить из ниоткуда, а может иметь отправную точку. Может вдохновить определённый Человек, может – любой звук, слово, запах… В основном, оно приходит, когда Человеку грустно – заметил? Есть, конечно, и исключения, но они так редки…

- А ты принёс мне Вдохновение?

- Не знаю… я же не вижу его. Это что-то в твоей Душе. Моя задача – постараться помочь ей, помочь снять с неё груз, очистить. А остальное – задача уже твоя. И только твоя…

 

Писатель вдруг ужаснулся:

 

- А ты уйдёшь???

- Уйду…

- А ты ещё придёшь?

- Я не хотел бы…

 

Писатель повернул голову к мальчику и убрал волосы с его лба:

 

- Почему?

- Это больно, я же говорил…

- Но если мне будет плохо…

- Если тебе будет плохо, ты сам поможешь себе. Так всегда бывало, помнишь?.. Но если станет совсем тяжело, я, конечно, приду… но я не хотел бы…

- Я буду стараться преодолевать все невзгоды!

 

Мальчик улыбнулся – писатель это почувствовал:

 

- Спасибо…

 

Они просидели под окном ещё некоторое время, спустя которое мальчик зевнул:

 

- Я хочу спать. Я устал…

- Тебе уже не больно?

- Нет.

- Значит, я исцелён?

 

Мальчик поднял голову с плеча писателя и улыбнулся ему:

 

- Наверное…

 

Писатель отнёс уставшего и почти спящего мальчика в свою спальню и положил на кровать. Укутав его в одеяло, он пожелал ему спокойной ночи. Себе он постелил на полу… Оба уснули быстро – почти сразу. И оба чувствовали успокоение… лёгкость… Да и Дождь почти перестал. Наверное, Природа также успокоилась на какое-то неопределённое время…

 

3.

Спустя многие годы писатель отлично помнил эту встречу… и то, как он не обнаружил мальчика в постели на утро… и то, как в тот же вечер его посетило Вдохновение просто ниоткуда… и то, как жена хотела вновь вернуться к нему, когда его книги стали продаваться с былым успехом…

Только вот дверь ей постоянно открывала приятная женщина с добрыми глазами…

 

- Простите, но он не хочет Вас видеть… не приходите сюда больше…

- А Вы, собственно, кто?

- Я его жена…

- Кто???

- Жена…

- А я тогда кто???

- Так Вы сначала разберитесь, КТО ВЫ… а уж потом решите, приходить ли сюда вновь…

 

Писатель больше не видел мальчика, да и боялся… боялся причинить своему Ангелу-хранителю хоть малейшую боль… Поэтому все свои несчастья он переносил на ногах и старался быть сильным. Бесспорно, что минуты слабости позволительны всем – и мужчинам тоже! Но все проблемы решаемы… надо только искать это решение, не заставляя своих Ангелов-хранителей плакать…