Книги с автографами Михаила Задорнова и Игоря Губермана
Подарки в багодарность за взносы на приобретение новой программы портала











Главная    Новости и объявления    Круглый стол    Лента рецензий    Ленты форумов    Обзоры и итоги конкурсов    Диалоги, дискуссии, обсуждения    Презентации книг    Cправочник писателей    Наши писатели: информация к размышлению    Избранные произведения    Литобъединения и союзы писателей    Литературные салоны, гостинные, студии, кафе    Kонкурсы и премии    Проекты критики    Новости Литературной сети    Журналы    Издательские проекты    Издать книгу   
Главный вопрос на сегодня
О новой программе для нашего портала.
Буфет. Истории
за нашим столом
1 июня - международный день защиты детей.
Лучшие рассказчики
в нашем Буфете
Конкурсы на призы Литературного фонда имени Сергея Есенина
Литературный конкурс "Рассвет"
Английский Клуб
Положение о Клубе
Зал Прозы
Зал Поэзии
Английская дуэль
Вход для авторов
Логин:
Пароль:
Запомнить меня
Забыли пароль?
Сделать стартовой
Добавить в избранное
Наши авторы
Знакомьтесь: нашего полку прибыло!
Первые шаги на портале
Правила портала
Размышления
о литературном труде
Новости и объявления
Блиц-конкурсы
Тема недели
Диалоги, дискуссии, обсуждения
С днем рождения!
Клуб мудрецов
Наши Бенефисы
Книга предложений
Писатели России
Центральный ФО
Москва и область
Рязанская область
Липецкая область
Тамбовская область
Белгородская область
Курская область
Ивановская область
Ярославская область
Калужская область
Воронежская область
Костромская область
Тверская область
Оровская область
Смоленская область
Тульская область
Северо-Западный ФО
Санкт-Петербург и Ленинградская область
Мурманская область
Архангельская область
Калининградская область
Республика Карелия
Вологодская область
Псковская область
Новгородская область
Приволжский ФО
Cаратовская область
Cамарская область
Республика Мордовия
Республика Татарстан
Республика Удмуртия
Нижегородская область
Ульяновская область
Республика Башкирия
Пермский Край
Оренбурская область
Южный ФО
Ростовская область
Краснодарский край
Волгоградская область
Республика Адыгея
Астраханская область
Город Севастополь
Республика Крым
Донецкая народная республика
Луганская народная республика
Северо-Кавказский ФО
Северная Осетия Алания
Республика Дагестан
Ставропольский край
Уральский ФО
Cвердловская область
Тюменская область
Челябинская область
Курганская область
Сибирский ФО
Республика Алтай
Алтайcкий край
Республика Хакассия
Красноярский край
Омская область
Кемеровская область
Иркутская область
Новосибирская область
Томская область
Дальневосточный ФО
Магаданская область
Приморский край
Cахалинская область
Писатели Зарубежья
Писатели Украины
Писатели Белоруссии
Писатели Молдавии
Писатели Азербайджана
Писатели Казахстана
Писатели Узбекистана
Писатели Германии
Писатели Франции
Писатели Болгарии
Писатели Испании
Писатели Литвы
Писатели Латвии
Писатели Финляндии
Писатели Израиля
Писатели США
Писатели Канады
Положение о баллах как условных расчетных единицах
Реклама

логотип оплаты

Конструктор визуальных новелл.
Произведение
Жанр: Просто о жизниАвтор: Анастасия Казакова
Объем: 9835 [ символов ]
А лето пахло по-другому
Прошу вас: не подумайте чего лишнего. Перед вами не рассказ и не эссе. Здесь нет ни сюжета, ни морали. Нет начала, кульминации и развязки. Нет ничего из того, что должно быть присуще читабельной прозе.
Это будет кусок ностальгии. Да, именно так. Интересный жанр я сама себе выдумала… «Кусок ностальгии»…
Странно, но я не встретила ни одного определения ностальгии, которое бы соответствовало моему внутреннему восприятию. В основном, определения начинаются со слова «тоска» Ну и что такое «тоска»? И чем эта «тоска» обусловлена? Пространством, в которое хочется вернуться? Временем? А, может быть, нужное определение мне не попалось? Киньте ссылку, люди добрые, если у вас есть в загашниках что-либо подходящее!
Для меня ностальгия – болезнь. Сродни доброкачественной опухоли, от которой нельзя избавиться. Не смертельно. Но дает о себе знать. Иногда проливается пьяными слезами – «А помнишь, как мы, обидевшись на дедушку, ушли в грозу? А он всю грозу прождал нас на лавочке около дома? Промок до нитки? А потом выдал нам пачку сахара-рафинада из сундука с неприкосновенными запасами? Помнишь? А тебя потом вырвало этим сахаром?» Иногда будит среди ночи запахом сена из стога, в котором мы устраивали «землянки» и плывет трезвоном кузнечиков, перебивая шум машин из открытого окна.
«Ну и зачем нам этот твой, с позволения сказать, «кусок ностальгии»? – спросите вы. Резонный вопрос. Скорее всего, не нужен вовсе. Наверное, у вас таких «ностальгий» по закоулкам памяти припрятано… И все ж, дайте изложу. Может, отпустит. А может быть, найдется еще человек с подобным диагнозом: воспоминаниями о том времени и месте, куда нельзя вернуться. Виртуальной реальностью, обеспеченной милосердным хостингом доброкачественной опухоли под названием «ностальгия».
 
Утро… Часов десять, наверное. Терпкий запах лета уже набрал свою силу. Почему-то лето в деревне пахнет не так, как в городе. Солнце впитывается в полувековые бревна домов и пахнет медом. От раскаленной железной крышки колодца доносится запах болотной ивы. А июльский воздух имеет привкус молока из-под коровы.
Мы идем гуськом: тропинка меж домов узкая - шаг в сторону и ты теряешь свои очертания в буйном деревенском чертополохе. Кузнечики без устали воспевают летнюю негу.
Проходим мимо двух высоких тополей, растопыривших ветки. На одном из них висит огромное железное колесо. За тополями пустырь.
- Девчонки, там, где висит колесо… - начинает папа.
Я закатываю глаза. Так жеманно закатывать глаза я умела только в тринадцать лет… И продолжаю за него:
- На этом месте стоял дом наших родственников и тебя привозили сюда на лето. А у них была коза и все такое… Пап, ты уже сто раз рассказывал!
Папа бурчит в усы:
- Ну, уж не сто…
Анютка заворачивает дугу и через чертополох бежит к загону, в котором наш настоящий, деревенский «фельмер» держит овец. Гладит народившихся зимой «бяшек», те доверчиво тычут тупые лбы в деревянное ограждение.
- Привет, - ласково машет она своему любимцу – маленькому «бяшке» Сене. Сеньку не пускают к ограждению более сильные собратья.
- Привет, бараньё, - тоже машу я рукой.
 
Мы выходим на поле, отделяющее деревню от соснового леска на берегу реки. Солнце сводит с ума кузнечиков, те наперекор солнцу продолжают свою песню без начала и конца. Ветерок лениво прогуливается среди овсяного поля.
Мелькает серая тень.
Папа на мгновение замирает, потом восторженно кричит:
- Девчонки, смотрите: заяц. Заааяяяц!!!
Заяц вспархивает над овсом и длинными прыжками скачет к оврагу. Папа, побросав ведра, бежит за зайцем, по-мальчишески вскидывая ноги – «Ату, аатуууу!». Тетя Лариса радостно смеется:
- Лёвка, ты как ребенок! Не догонишь ведь!
Папа возвращается из овсяных зарослей и подбирает ведра. Глаза блестят.
- Видели? Видели? Русак! А какой большой!
- Агромадный, - авторитетно поддакивает Анютка.
 
Мы входим в лесок. Опавшая хвоя запятнана светлыми бликами. Песчаная дорога остужает босые ноги, огретые раскаленной землей на поле. Солнце и тут трудится на славу – ласкает сосны своими лучами. А они, благодарные, отдают нам свой смоляной запах – еще один запах в копилке деревенского лета.
Анютка кружит по обочине дороги. Останавливается. Приседает.
- Наська, тут куча земляники! Две… Нет, три... Четыре ягодки!
Она протягивает мне потную ладошку с четырьмя бусинками земляники. Я тоже присаживаюсь. Нахожу шесть ягод и нанизываю их на травинку. Анютка сосредоточенно наблюдает за мной.
- Подержи.
Осторожно пересыпает мне в руку землянику, срывает травинку и по одной насаживает на нее ягоды. Мы бежим догонять папу с тетей Ларисой.
Они уже стоят на берегу и вглядываются в одинокую фигуру, маячащую в реке около противоположного берега. Это наш дедушка браконьерит. Каждое утро, в любую погоду, он на своем судне (две доски, перетянутые по дну куском брезента) осматривает расставленные сети. Мы тоже всматриваемся. Больно бьет в глаза яркий блик. Рыбина, понимаем мы – чешуя играет на солнце.
- Пап, подержи, - протягиваю я свою травинку с ягодами.
- Теть Ларис, подержите, - протягивает свою Анютка. - Только не ешьте!
- Постараюсь, - смеется тетя Лариса.
Осторожно, на цыпочках, ступаю в холодную воду. Мимо проносится Анютка, плюхается около меня, разметав солнечные блики брызг.
- Осторожнее, Нюра-дура, - ору я.
- Пааааап, скажи ей, чтоб не называла меня Нюрой, - в негодовании орет Анютка и окатывает меня новыми брызгами. Срывается подальше, в глубину и, захлебываясь от праведного гнева, опять кричит: - Теть Ларис, скажите ей, что я – не Нюрка. Я - Анечка.
- Значит, дурой можно… - говорю я и погружаю плечи в воду.
Анютка голосит:
- Пааааап, она меня дурой обзывает! Скажи ей…
К нам потихоньку подгребает дедушка.
- Чего орете, черти полосатые? Всю рыбу распугаете.
Довольно хохочет и упирает свое судно в берег. Перешагивает на землю, несет пакет с рыбой показывать папе и тете Ларисе. Те восхищаются уловом. Дедушка притворно вздыхает:
- Мелочь одна.
И уходит прятать судно в зарослях ольхи на берегу.
 
Накупавшись, выходим на берег. Взрослые протягивают нам землянику. Переглянувшись, спрашиваем:
- Пап, теть Ларис, хотите?
Не дожидаясь ответа, садимся в траву.
- Как хотите.
Я снимаю одну земляничину и втыкаю ее в Анюткину травинку.
- Поровну, - удовлетворенно кивает Анютка.
 
На обратной дороге заворачиваем на ключик. Вода сочится из склона оврага. Чьи-то заботливые руки приладили вогнутую полоску железяки с небольшим наклоном. Вода удобно втекает в подставленные ведра. В овраге, заросшем ольхой, совсем другое лето – тяжелое, тихое, влажное. Комары спасаются здесь от жары. Мы набираем в ладони сладкую воду и пьем, поднося к лицу. Комары облепляют голые спины.
- Бр-р-р-р, - трясется всем телом Анютка, - Наська, пошли на солнышко.
Взяв по маленькому ведру, наполненному ключевой водой, торопливо выбираемся из оврага. Нагретый воздух сворачивается около земли зыбким маревом. Высоко в небе кружит птица со странным названием «конюх».
 
На подходе к дому видим бабушку, возвращающуюся из соседней деревни. Папа и тетя Лариса в один голос кричат: «Наша мама пришла, молочка принесла». Тетя Лариса радостно смеется, папа размахивает руками – семафорит. Бабушка машет свободной рукой в ответ.
 
Бабушка присаживается на скамейку, сколоченную прямо под липой, ставит рядом бидон с молоком. Мы с Анюткой получили задание от папы – нарубать щепок для вечернего самовара. Держимся за основание топора и насаживаем деревяшки на лезвие. Стучим деревяшками по кирпичу. Деревяшки нехотя поддаются.
Бабушка снимает косынку и вытирает ею уставшую шею.
- Ларис, - обращается она к тете Ларисе, - в церкви была…
Тетя Лариса садится рядом.
- Мужчина тот, из Бошарино, опять на коленях перед иконами… Плачет, плачет… Бьется лбом о пол. Говорят, он давно человека убил. Его жжет это…Каждый день в церковь ходит… В церкви прощения ищет…
Мы с Анюткой зависаем на мгновение. Убил? Прощения ищет? Пытаемся осмыслить бабушкины слова. Мужчина из Бошарино никак не стыкуется с нашей реальностью. «Марсиянин какой, что ли» - всплывает одно из излюбленных выражений нашей соседки тети Зины.
- Анют, пошли воблу есть!
И мы бежим во двор, что бы стянуть с веревки просвечивающую янтарем рыбину.
 
Вот один из кусков моей ностальгии.
Сколько бы я отдала, что бы вернуться в тот летний день? – пафосно спрашиваю себя я. Жизнь бы не отдала. А один год, проведенный в засаленной съемной квартире вместе с мужем, наверное. Год строительства карьеры, налаживания отношений с мужем Год, в который я попробовала суси и текилу, год, в который я потеряла дружбу старых подруг и обрела новых… Отдала бы… Наверное…
Вот такая болезнь. Доброкачественная опухоль. Если бы нашелся хирург, взявшийся удалить мой изъян, он бы удалил его с частью моей души. Почему-то мне так кажется. Поэтому я и не ищу хирургов. Прижилась со своей болезнью.
 
Когда мне было двадцать шесть, я упросила мужа поехать в мою деревню. Четыре часа мы колесили по асфальту, два часа блуждали в поисках грунтовой дороги. В конце концов, застряли в колее. Я отправила мужа за помощью в церковь и прождала два часа. Приехал послушник, на тракторе дотащил нас до деревни. Денег не взял. Расплатились бульонными кубиками и сигаретами.
Оказались на берегу реки в послеобеденный зной. Я пошла навестить наш ключик. Конюх парил над разогретой землей, а стройный кузнечий ансамбль подыгрывал хриплому голосу Высоцкого – «нет, ребятыыы, все не так… Все не так как надаааааа….»
 
Вернувшись, нудно рассказывала всем, кто хотел слушать – моей повзрослевшей сестре Ане, папе с мамой, тёте Ларисе: « Поле заросло соснами выше меня ростом! А…. А «фельмер» так и возится со своими пчелами и баранами! А под нашей липой до сих пор стоит наш столик со скамейкой! Вот! И ключик до сих пор работает…»
 
Безвредная болезнь под названием «ностальгия»…
Copyright: Анастасия Казакова, 2008
Свидетельство о публикации №165342
ДАТА ПУБЛИКАЦИИ: 30.06.2008 10:08

Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать.

Рецензии
Петр Вакс[ 30.04.2008 ]
   Мне понравилось. Созвучно моим детским воспоминаниям, хоть я и горожанин.
   Это не болезнь, а здоровье. Полноценное творческое здоровье мыслящего и чувствующего человека. В каждом из нас навсегда остается ребенок. Он не забывает своих впечатлений, он не понимает, что детство-то осталось, но мы там больше не живем. Но он помогает писать, рисовать, сочниять музыку - словом, творить.
   Я часто прохожу мимо места в Киеве, где был мой дом, дворы, сараи и множество увлекательных закоулков. Меня туда тянет. Там все изменилось, но я уже перестал печалиться по этому поводу. Населяю свои произведения детскими впечатлениями и тем оживляю.
   А Вы хорошо описываете. Зрительно.
   Всего Вам доброго.
 
Анастасия Казакова[ 30.04.2008 ]
   Как Вы хорошо написали про ребенка, остающегося в каждом из нас! Очень сильный ответ на мои вопросы о природе ностальгии.
   Искреннее спасибо за теплый отзыв.
   С уважением, Настя.
Сеня Уставший[ 27.06.2008 ]
   Пушкин был прав, что можно вернуться в те же места, но вернуться назад невозможно. Пойдёт рассказик. Честно скажу, что другие Ваши вещи, прочитанные мною, лучше. Но это, конечно, может быть мой субъективизм. Ведь, и этот рассказ хорош. С искренним уважением
 
Анастасия Казакова[ 27.06.2008 ]
   Да это и не рассказик, собственно. Так... Тоска о детстве, выставленная на всеобщее обозрение (Похоже на Вашу тоску в "Тоске о чистоте") Это, по-моему, называется душевный эксгибиционизм. Произведение мне дорогое, поскольку, когда писала, вернулась в один из дней, в которые вернуться невозможно:(
   С уважением, Настя.
Светлана Дениженко[ 30.06.2008 ]
   Да, уж, Настя!
   Болезнь души не лечится с годами, а становится как бы острее.
   В моем детстве тоже было много чего, иногда об этом тоскует душа. Но, увы, не вернуть не один день из прошлого.
   Надо жить настоящим и помнить о хорошем , и постараться быть ребенком во взрослой жизни, хотя бы чуть-чуть:)))
 
Анастасия Казакова[ 30.06.2008 ]
   Эт точно! Спасибо!
Ольга Гаврилова[ 22.07.2008 ]
   Как старое доброе кино! Без спецэффектов и всякой дребедени!
 
Анастасия Казакова[ 22.07.2008 ]
   Ой, Ольга, спасибо! Ведь и правда, кино на пожелтевшей кинопленке. Здесь уж стопроцентный жанр "просто о жизни".
   Ваши впечатления совпали эмоциями, испытываемыми мной при написании. Как здорово...
   С уважением, Настя.
Ёжик[ 26.08.2008 ]
   Наверное, ностальгия - это печаль. О невозвратном хорошем и поганом настоящем, пусть этим настоящим будет даже неудачное настроение...
    Ностальгия контрпродуктивна, из неё не почерпнуть сил; можно лишь чуть улыбнуться или взвыть - опять же, в соответствии с настроением и состоянием души.
    Ностальгия никогда не мучает, если "жизнь удалась". А вот удалась ли? Мне до сих пор кажется, что я вновь и вновь репетирую свой выход. Наверное, так и умру, не дойдя до занавеса...
    А "кусок" хорош, наводит на размышления и воспоминания. Думаю, проза - это ваше.
    С уважением, Ёжик :)
 
Анастасия Казакова[ 26.08.2008 ]
   Здравствуйте, Ирина.
   Вот вогнали Вы меня в грустные размышления...
   Наверное, я склонна согласиться с деструктивностью понятия "ностальгия&quo­t;.­ По-крайней мере, меня ностальгия к новым свершениям не зовет, а только заставляет тихонько ныть о прошедшем.
   А жизнь, конечно, удалась. Поскольку Вы человек думающий, неравнодушный, ищущий возможность для самовыражения. Одно это - достаточный показатель "удачности"­;­ жизни.
   Спасибо за оценку моей прозы. С уважением, Настя.
Наталия Букан[ 25.04.2009 ]
   Настя, хочется, чтобы Вы убрали "почему-то"­;­ во фразе "Почему-то лето в деревне пахнет не так, как в городе" . Согласитесь, что оно ("почему-то"­;­) здесь абсолютно лишнее. С искренним уважением...
 
Анастасия Казакова[ 26.04.2009 ]
   Наталия Августовна, спасибо за прочтение. Но без "почему-то"­;­ фраза будет звучать как утверждение. А моя лир.героиня=я недоумевает - почему? Ей это неясно. Мне хочется оставить этот акцент. Не знаю... Может, не права... Поправьте.
   С уважением, Настя.
Наталия Букан[ 26.04.2009 ]
   Настя, и опять Вы правы! Сейчас посмотрела: действительно, это же глазами девочки. Мы-то, взрослые, точно знаем, почему...
   Дело в том, что это одна из первых фраз после вступления, и я немного "споткнулась&qu­ot;­ о "почему-то"­;,­ ещё не зная дальнейшего. Ну, я думаю, что Вы меня извинили...

Устав, Положения, документы для приема
Билеты МСП
Форум для членов МСП
Состав МСП
"Новый Современник"
Планета Рать
Региональные отделения МСП
"Новый Современник"
Литературные объединения МСП
"Новый Современник"
Льготы для членов МСП
"Новый Современник"
Реквизиты и способы оплаты по МСП, издательству и порталу
Организация конкурсов и рейтинги
Литературные объединения
Литературные организации и проекты по регионам России

Как стать автором книги всего за 100 слов
Положение о проекте
Общий форум проекта