Бросив смятую в клеточку бумажку на пол, он снова взял из стола листок и вывел пару строк. Долго сидел, обдумывая, что написать дальше потом, нервно вздохнув, снова смял листок и бросил на уже усыпанный как глубокой зимой снегом земля такими же бумажками пол. Он встал из-за стола и прилег на софу, по-актерски закинув ногу на ногу. Его красные, усталые глаза и сморщенный лоб стали разглаживаться руки, расслабились тело, уставшее от напряжения, размякло, нервное дыхание выровнялось. Так он пролежал минут 20.Внезапно, открыв глаза, он резко сел, потом встал. Походил по комнате, пиная смятую и разбросанную бумагу, и сел за стол. Вытащив новый листок, он стал, что-то быстро писать. Прошло минут 10.Тихую темную комнату пронзил звук шуршащей бумаги и новый смятый листок полетел на пол. Он тихонько вздохнул и вытащил из другого ящика конверт снова и снова раз, за разом вчитываясь в пару строк, провел еще 10 минут. Он как-то бешено и жадно схватил стоящую неподалеку бутылку и выпил остатки пойла. Дрожащей рукой он нащупал в ящике стола новый листок и снова стал писать, подгоняя себя за упущенное время. Вдруг он остановился как вкопанный и без всяких видимых на его вмиг постаревшем лице эмоций с хрустом сломал ручку и, порвав лист, кинул его на пол. Глаза его налились злобой слезами и отчаянием. Разорванные на мелкие кусочки бумажки полетели к двери от ворвавшегося в комнату сквозняка от открытой форточки. Он медленно по-стариковски поднялся из-за стола и, шаркая ногами, подошел к вытертому шкафу. Открыв, его он долго смотрел на коробки стоявшие вряд. Медленно и как-то тяжело вытащил одну из коробок и, прижав ее к груди, закрыл шкаф. Присев на корточки он стал разматывать веревку, которой была замотана коробка. По его впалым щекам потекли слезы и он, не стесняясь, заплакал навзрыд. Наконец, открыв верх коробки, он запустил туда руку. Нащупав холодный металлический предмет, он вытер слезы и решительно вытащил револьвер. Держа в руках оружие, он быстро подбежал к столу, нацарапав на клочке бумажки пару слов, он запустил руку себе в волосы, взъерошил их и, вставив дуло револьвера себе в рот, выстрелил…

В форточку ворвался очередной порыв ветра и, подхватив бумажные клочки, ударил их о дверь, закрытую на ключ!

 

От автора:

 

Порой так сложно быть писателем, не могущим писать, за неимением мысли

 

Жизнь писателя в его творениях, если он перестал творить - он перестал жить.