Книги с автографами Михаила Задорнова и Игоря Губермана
Подарки в багодарность за взносы на приобретение новой программы портала











Главная    Новости и объявления    Круглый стол    Лента рецензий    Ленты форумов    Обзоры и итоги конкурсов    Диалоги, дискуссии, обсуждения    Презентации книг    Cправочник писателей    Наши писатели: информация к размышлению    Избранные произведения    Литобъединения и союзы писателей    Литературные салоны, гостинные, студии, кафе    Kонкурсы и премии    Проекты критики    Новости Литературной сети    Журналы    Издательские проекты    Издать книгу   
Главный вопрос на сегодня
О новой программе для нашего портала.
Буфет. Истории
за нашим столом
1 июня - международный день защиты детей.
Лучшие рассказчики
в нашем Буфете
Конкурсы на призы Литературного фонда имени Сергея Есенина
Литературный конкурс "Рассвет"
Английский Клуб
Положение о Клубе
Зал Прозы
Зал Поэзии
Английская дуэль
Вход для авторов
Логин:
Пароль:
Запомнить меня
Забыли пароль?
Сделать стартовой
Добавить в избранное
Наши авторы
Знакомьтесь: нашего полку прибыло!
Первые шаги на портале
Правила портала
Размышления
о литературном труде
Новости и объявления
Блиц-конкурсы
Тема недели
Диалоги, дискуссии, обсуждения
С днем рождения!
Клуб мудрецов
Наши Бенефисы
Книга предложений
Писатели России
Центральный ФО
Москва и область
Рязанская область
Липецкая область
Тамбовская область
Белгородская область
Курская область
Ивановская область
Ярославская область
Калужская область
Воронежская область
Костромская область
Тверская область
Оровская область
Смоленская область
Тульская область
Северо-Западный ФО
Санкт-Петербург и Ленинградская область
Мурманская область
Архангельская область
Калининградская область
Республика Карелия
Вологодская область
Псковская область
Новгородская область
Приволжский ФО
Cаратовская область
Cамарская область
Республика Мордовия
Республика Татарстан
Республика Удмуртия
Нижегородская область
Ульяновская область
Республика Башкирия
Пермский Край
Оренбурская область
Южный ФО
Ростовская область
Краснодарский край
Волгоградская область
Республика Адыгея
Астраханская область
Город Севастополь
Республика Крым
Донецкая народная республика
Луганская народная республика
Северо-Кавказский ФО
Северная Осетия Алания
Республика Дагестан
Ставропольский край
Уральский ФО
Cвердловская область
Тюменская область
Челябинская область
Курганская область
Сибирский ФО
Республика Алтай
Алтайcкий край
Республика Хакассия
Красноярский край
Омская область
Кемеровская область
Иркутская область
Новосибирская область
Томская область
Дальневосточный ФО
Магаданская область
Приморский край
Cахалинская область
Писатели Зарубежья
Писатели Украины
Писатели Белоруссии
Писатели Молдавии
Писатели Азербайджана
Писатели Казахстана
Писатели Узбекистана
Писатели Германии
Писатели Франции
Писатели Болгарии
Писатели Испании
Писатели Литвы
Писатели Латвии
Писатели Финляндии
Писатели Израиля
Писатели США
Писатели Канады
Положение о баллах как условных расчетных единицах
Реклама

логотип оплаты

Конструктор визуальных новелл.
Произведение
Жанр: Циклы стихов и поэмыАвтор: Марина Чекина
Объем: 914 [ строк ]
Снова стихи
Не уговаривай меня,
Не вовлекай меня, не надо,
То, в лоно светлое маня,
То, угрожая мукой ада.
 
Я разберусь в своей судьбе,
Заполню чем-то век короткий…
Ты лишь на миг представь себе:
Душа лежит на сковородке,
 
А чёрт приходит посмотреть,
Не перекрыт ли вентиль с газом…
По-моему, такая бредь
Смешной должна казаться сразу.
* * *
Ветер с ветвей отрясает осеннюю дань,
Перебирает и видит, что ценностей – нет.
В эту холодную мрачную серую рань
Не наступает никак долгожданный рассвет.
 
Жалкие листья трепещут на сильном ветру
И не желают сдаваться, но силы – не те…
Хоть электричеством мир оживишь поутру –
Ну, не сидеть, в самом деле, в такой темноте.
 
Редкие капли срываются с низких небес.
Что ж вы хотели – конец октября на дворе.
Светлого времени стало внезапно в обрез –
Так и бывает обычно об этой поре.
 
Не было нынче снежинки ещё не одной,
С климатом мы нашутили: зима – не зима…
К снегу ещё не готовится город родной –
Огненных листьев повсюду царит кутерьма.
* * *
Узкой речушки обрывок, кладбищенский дух…
Осень кончается, жёлтая всюду листва.
Мы сговорились: встречаемся около двух,
Может, из невского ветра возникнут слова.
 
Те, что повторены в мире несчитано раз,
Только другими – другим, а не нами с тобой.
Может, сегодня они прозвучат и для нас:
В хоре оркестра, пожалуй, фагот и гобой.
 
Чуть хрипловато-гнусаво, но так глубоко,
Бархатным звуком разбив ненадёжную тишь.
Воздухом осени дышится очень легко,
И не сбивает дыхание. Что ж ты молчишь?
 
Ветер растреплет седую волнистую прядь.
Бурые листья – под ними: живая трава.
Чуть серебрится свинцовая невская гладь.
Будто бы что-то на свете решают слова…
* * *
Ни взгляда, ни звонка, ни сувенира…
Единственные в хрупком постоянстве,
Среди большого суетного мира –
Две точки, удалённые в пространстве.
 
Две точки в нестабильном состояньи,
На слишком переменчивой планете,
Мельчайшие частицы мирозданья –
Наивные стареющие дети.
 
Ни писем, ни свидания, ни фото…
Забытых слов тревожная невнятность,
Нелёгкая духовная работа:
Возможность, допустимость, вероятность…
* * *
Я жиров накопил,
Сколько на зиму надо,
И в берлогу залёг,
Как намечено было.
Только чую: не мил
Белый свет. И отрада
Не приходит. И бок
Отлежал. И постыло
 
Всё на свете. Никак
Тишина не наступит:
Птиц, и белок, и лис
Голоса надо мною…
Что за нечисть и враг,
Старой ведьмою в ступе,
Громыхает «на бис»,
И стрекочет, и воет…
 
Всё в природе пришло
К нарушенью баланса.
Нет покоя зверью
От взбесившихся тварей.
Всё, как будто, назло!
В состоянии транса –
Поднимусь – и убью!
Или просто: ударю!
* * *
Что это было? На уровне, даже не взглядов…
Перед грозой так бывает полна атмосфера,
Словно ещё предвкушенья, мощнейших разрядов,
Где, наступая на пятки надежды и веры,
 
Следует призрак любви – до поры обозначен
Лишь огоньками на мачтах – в преддверии бури…
Может растает, а может быть, будет иначе:
Мощным разрядом ударит со всей своей дури…
 
Ну, а пока всё на уровне предощущений,
Лишь нагнетаются в воздухе всплески эмоций.
Тает годами копившийся лед непрощений,
Сердцем назначенный ритм – у висков отдаётся.
* * *
Дел у меня – невпроворот –
Ведь я – Всевышний…
Вот, первый раз за этот год,
Завис над крышей.
 
Я оглядел весь шар земной,
Весьма дотошно…
И вот не знаю, что со мной –
Настолько тошно.
 
Они, творения мои,
Казалось: перлы –
Ведут кровавые бои…
А кто там первый,
 
Кто начал бой, кто виноват –
Понять не в силах,
И даже здесь, у божьих врат.
А на могилах:
 
То полусгнившие кресты –
То монументы,
Не слишком дивной красоты.
Венки да ленты…
 
А ведь насколько велика
Была идея:
Произвести не дурака
И не злодея.
 
Чего ж так слепки – далеки
От эталона?
Не с той ноги, не с той руки,
Не тем фасоном…
 
И, вроде, заповеди дал –
Весьма успешно.
А кто теперь здесь правит бал?
Не я, конечно!..
 
Не получилось волшебство:
Бардак да муки…
Я, по примеру кой-кого –
Умою руки…
* * *
Зачем-то мы вновь учинили
Загадочный этот вояж:
Морские и прочие мили…
Сменился не раз экипаж.
 
А кормчий… То след вырожденья,
То пьянство причиной тому,
Что видимость псевдодвиженья,
Увы, не ведёт ни к чему.
 
То буря, то мели, то рифы,
То – вовсе – Бермудский провал…
Останутся, разве что, мифы,
От наших метаний у скал.
 
Реальных событий трёхмерность
Сотрётся с течением лет.
Да, разве когда достоверность
Тебя волновала, поэт?
 
Да разве живые примеры
Твоею водили рукой?
Встречались ещё у Гомера
Мы с точностью фактов такой.
 
Не верь в благодарных потомков,
Когда это было и где?..
Биясь о прибрежную кромку,
Мы рвёмся к открытой воде.
* * *
Я не жила за пазухой, и звёзд
Не нахватала вкупе с привилегией.
А потому мой стих предельно прост:
Куда мне панегирики с элегией?..
 
Есть мастера – не я – не от сохи…
Шутя, напишут строчки звучно-странные.
А я пишу кондовые стихи,
Сермяжные, посконно-домотканые.
* * *
В ту же воду – дважды – не бывает,
Всё проходит, ничего не вечно.
И вселенским ветром раздувает
Звёздный мусор на дороге Млечной.
 
Канули и гога, и магога…
Пронеслись шторма в двенадцать баллов.
Только мастер-класс у педагога
Так же мил, как в юности бывало…
 
Лик меняют люди и природа,
Ну, а через годы – и подавно…
Я вошла два раза в ту же воду!
И должна признаться: это славно.
* * *
Все торжества на этой годовщине
Могу теперь лишь представлять себе:
Их вовсе случится по причине,
Нередкой – в человеческой судьбе,
 
Но редкостной – в масштабе государства…
Мы любим рушить – хлебом не корми.
И получаем новые мытарства.
История смеётся над людьми.
 
Кому была нужна, на самом деле,
Контрреволюционная игра –
Мы в простоте своей не разглядели:
Пальба… стрельба… Ни пуха, ни пера…
* * *
Мне говорят: писать верлибры сложно.
В них не спасёт тебя красивость ритма,
И выверенность рифмы. Врут безбожно!
В отсутствии любого алгоритма,
 
Когда уже ничем не ограничен
Сознания поток – куда как просто:
Набор любой, вполне конкретной дичи,
Ложится, как корявая короста,
 
На ткань листа, на кожу монитора…
И образность не радует такая.
Вот в рамках рифм суметь достичь простора –
Задача, скажем прямо, не простая!
* * *
На прощанье кивни,
Просто так, без особых затей.
Замелькают огни –
В ритме наших больших скоростей.
 
Размотался клубок –
Под колёсами – бархатный путь:
Может, сжалится бог –
И его не взорвёт кто-нибудь…
 
В партизанской войне –
Все заложники, чист ли, не чист.
Нынче каждый вдвойне,
А порой, и втройне – фаталист.
 
То к чему-то стремясь,
А, как правило, всё-таки: прочь,
Мы летим, разгонясь,
Нам ли знать, что осталось обочь…
 
Впечатлений пути,
Для листов путевых дневников,
Нам уже не найти –
Это век наш крылатый таков.
 
Не откроется суть,
Не войдём мы ни в ступор, ни в раж:
Не успели моргнуть –
Вот и пункт назначения наш…
* * *
Нет, не летят ещё белые мухи
Бабочкам жёлтым на смену.
Где-то колдуют холодные духи,
Тучи – в воздушную пену –
 
Резво взбивают, впрок запасая
Снега пылинки и хлопья.
Выйдет зима, по морозу, босая –
Вот она, доля холопья…
 
Вечную пленницу хлада и мрака:
На чёрно-белую плёнку,
Сняли, а после в корзину для брака –
Бросили кадры с девчонкой…
 
Зимняя радость – весьма эфемерна…
Плёнка цветная: и осень –
Пестрые краски – и «С подлинным – верно!»…
Это – в корзину не бросим.
* * *
Борюсь с томительною ленью –
Слугой осеннего сезона,
Как луч дневной, сражаясь с тенью,
Под вечер – вовсе без резона.
 
Перевести часы сегодня
Велели нам, а значит, снова:
Зима – безрадостная сводня –
Нас урезонила толково,
 
Сводя со старым да немилым,
Холодным дядькою морозом…
Ну, дай-то бог, не до могилы,
Нам проливать об этом слёзы.
 
Переведём – и вечерами
Темнее станет ощутимо,
И осень, щедрая дарами,
Уйдёт, оставив без сантима…
 
Хоть как крутись – весьма заужен,
Предзимний день – сухой ковригой…
И лишний час – уже не нужен,
И тёмен день, куда ни двигай…
* * *
Постепенно буреет листва под ногами,
И теряет своё обаяние осень.
Город снова зовёт пошататься кругами…
Моросит. Холодает. И тянет – не очень…
 
Но как знак, что года нас пока не согнули,
Так ложатся на фон, однотонно-невнятный,
Нам дарившие снег в запотевшем июле,
Тополей, не опавших, зелёные пятна.
 
Золотая пора, ну, почти отгуляла,
Потеряли деревья роскошную крону,
И дробятся на отблески в русле канала
Фонарей и рекламных огней миллионы.
* * *
Попавшая в число, почти что, парий,
Но, не признав тупую силу нала,
Ресурсами обоих полушарий,
Я б город свой часами рисовала.
 
С Дворцового моста открытых далей
И сквозь очки объять – силёнок мало:
От крупных форм – до крохотных деталей
Пространство красотой очаровало.
 
Закат опять безудержный и алый.
И я б вот так стояла и стояла,
Не замечая нынешних реалий –
В развилке у Невы – Большой и Малой…
* * *
Уйти бы в лес, где ели вековые,
Где сосны подпирают небеса,
И где звучат забытые, живые,
Созвучны: птиц и листьев голоса.
 
Срубить себе кондовую избёнку,
Такую, чтоб меня пережила,
И жить себе, как бабочка-подёнка,
Исконно – от светла и до светла…
 
Оставить дома деньги и бумаги,
Часы, и документы, и стихи…
Чтоб по весне, исполнены отваги,
Гнездо себе слепили у стрехи
 
Две ласточки-касатки, и птенцами
Обзавелись, как водится у птиц…
И вот тогда стихи – родятся сами,
И лягут на безжизненность страниц.
* * *
Осень нынче приоделась
Жгучей таборной цыганкой:
Золочёные мониста
Да коралловые бусы.
Принакрыла шалью тело,
Закружила спозаранку,
И дождём умылась чисто,
В общем – просто и со вкусом.
 
А потом вослед за солнцем,
Как положено цыганам,
Унеслась листва, и стаи
Перелётных пилигримов.
Осень выпита до донца,
И в угаре полупьяном,
Серым облаком растаял
Свет её неповторимый…
* * *
По-разному в различные года
Мы выбираем между "нет" и "да"…
Короче этих слов на свете нет…
У гонора идя на поводу,
С собою и рассудком не в ладу –
Даём несостоятельный ответ.
 
И через много лет, уже потом,
Мудрея и старея, узнаём,
Когда и в чём ошиблись, и не тот
Из котелка мы вытянули фант,
Неправильный избрали вариант,
С анодом перепутали катод…
* * *
Презрев геройский шёлк былых штандартов,
Сменив – по мановению – окрас,
Приверженцы – во всём – двойных стандартов
Подмять, сломить – пытаются и нас.
 
Для них – что мрачный вечер хеллоуина –
Что христианский праздник Всех Святых,
Без разницы: они стреляют в спину,
Бьют – без предупреждения – под дых…
 
И что-то остановит их едва ли
На дьяволом намеченном пути,
Для них другой богини, кроме, Кали –
Пожалуй, и на свете не найти.
* * *
Чем я сильней – тем больше: мне!
Таков закон – от троглодита…
Хоть на земле всего вполне
Хватило б всем, чтоб были сыты.
 
Есть два аршина мертвеца…
Живым – немногим больше надо…
Но выпирают двери ада
В стене логичного конца.
 
Но подгребают под себя
Не так растущие ручищи,
И даже кучу нагребя,
Всё от добра – другое ищут.
 
Искусно выделанный страз
Блестит шикарнее алмаза,
И золотого унитаза –
Не хуже белый унитаз.
 
А на безбедное житьё –
Вполне б достало щей да каши.
Но оголтелое «моё»
Всегда сильней простого «наше».
* * *
Странной азбукой точек коротких
И длинных тире –
Публикуются срочные сводки
Дождя на дворе…
 
Непонятны мне странные знаки
Того языка.
Кулаком, неуместным вне драки –
Чуть дрогнет рука,
 
Порываясь хоть что-то ответить,
С моей стороны,
Ибо голоса звуки, сквозь ветер –
Дождю не слышны.
 
Но душой понимаю своею
Его разговор:
Как он рад, что теперь я сумею
Увидеть наш двор,
 
Вот таким, обнажённым и влажным,
Как сквозь объектив,
И уже совершенно не важно,
Каков был мотив.
 
И газон превращая в болото,
Стекает вода,
Закрепляя отснятое фото –
Уже навсегда.
* * *
«Возьмемся за руки, друзья…»
Б.Ш.Окуджава
 
Когда соберёмся за общим столом,
То многие скажутся "в нетях"…
Спешите с друзьями делиться теплом –
Не надо затягивать с этим.
 
Кому – по делам, а кому – поделом,
А тот – за другого в ответе…
Спешите с друзьями делиться теплом –
Не надо затягивать с этим.
 
В краях, где полгода всё схвачено льдом,
Где даже и солнце не светит,
Спешите с друзьями делиться теплом –
Не надо затягивать с этим.
 
Кому-то салам, а кому-то – шолом –
В салюте рука или в привете –
Спешите с друзьями делиться теплом –
Не надо затягивать с этим.
 
Никто ведь не знает, где ждёт нас облом
В коротком пути по планете:
Спешите с друзьями делиться теплом –
Не надо затягивать с этим.
* * *
Потемнело, повлажнело, заблестело…
И листва к асфальту враз поприлипала.
И уже опять тепла желает тело,
А давно ли от жары изнемогало?..
 
Лишь вчера ещё листва, шурша, металась
По дороге, от бордюра – до бордюра.
Лёгкий дождик, пустяки, такая малость –
Переменчива осенняя натура.
 
По верхам уже ни листика на ветках,
Лишь внизу ещё трепещут золотинки.
И летит по ветерку паучья детка,
Прилепившись к параплану паутинки.
* * *
Мотор с шипением и треском
Напрягся. И по серпантину
Автобус покатил натужно,
На виражах скрипя рессорами.
Листвы и веток арабески
Его натруженную спину
Скребли, покуда он окружность,
Выписывал. И словно шпорами –
 
Бока коня – педали трогал,
Мужчина в кепочке-бейсболке,
Седой и смугло-загорелый,
Водитель пожилой и опытный.
Я всё же поминала бога.
Тряслись мешки на верхней полке...
Тут или глупой быть – иль смелой –
Не место ужасу и ропоту…
 
И постепенно из сознанья
Ушли все страхи и сомненья,
Уверенность в себе шофёра –
Передалась и всем, включительно…
И я на волю созерцанья
Вся отдалась. И светотенью
Меня заворожили горы
С красой их, дерзко-восхитительной.
* * *
Не всегда современность и древность
Сочетают вполне органично,
И руин застарелая ревность –
Далеко не всегда романтична.
Не сочтите, что это манерность,
Это мнение – искренне, лично:
 
Каменистые горные тропы,
И оливы с кривыми стволами –
Это Греция истинной пробы.
Но уверена я, между нами,
Что не слишком естествен Акрополь,
С Парфеноном, объятым огнями…
 
Ослеплённо торчащий во мраке,
Привлекая наивных туристов –
Всё равно, что строитель – во фраке,
Или рэп под мелодию Листа,
Или пальма – в помоечном баке,
В общем: странно, нелепо, нечисто…
* * *
Мы в наших мнениях – заочники,
К себе питаем недоверие…
Не зря же истины источники –
В устах, лишённых лицемерия.
 
Чем старше мы, тем мы спокойнее,
Во взглядах скованно-умерены.
Не назовём корриду – бойнею,
Коль ею восхищаться велено.
 
Иное – это значит – поровну:
Больного бред иль поступь гения?..
Идём, не отступая в сторону
От общепринятого мнения.
 
И подвергаются коррекции
Иные взгляды, точки зрения.
А мне вот видится Венеция
Несчастной жертвой наводнения…
* * *
Я вижу высоченные стволы,
Посаженных когда-то нашим дедом,
Деревьев, окружающих стеной
Наш двор и дом на насыпном пригорке.
Дощатые скрипучие полы,
Паркет и ламинат им был не ведом,
Их обновляла бабушка весной,
Окрасив краской цвета дынной корки…
 
Дорогу и пологий спуск к воде,
И речку, что казалась шире моря,
Дюралевую лодку на реке,
И нас, за низкий борт спустивших ноги.
Невиданные ранее нигде,
Ракеты тополей на косогоре,
И меловые горы вдалеке,
Где, как у греков, жили наши боги…
* * *
Размокший дом напротив – посерел,
Без обновленья – краска облупилась,
И листья, на асфальте, не у дел,
Лежат, вполне пригодные на силос.
 
А ветру – никого уже не жаль,
Остатки листьев рвёт с ветвей дрожащих,
Завинчивает яростно в спираль,
И ввысь несёт на токах восходящих.
* * *
Понятие родительского дома
Абстрактно для меня – и в этом соль.
Всё то, что было близко и знакомо –
Родить в душе способно только боль.
 
Остались в прошлом встречи, разговоры,
Тепло и свет, нечаянная ложь…
Детали – растащили годы-воры,
В суд не подашь на них, и не вернёшь.
 
И под ногой не скрипнут половицы,
И ты не подойдёшь уже ко мне.
А все твои заветные вещицы
Достались новой папиной жене.
 
Но мне, чтоб помнить, не нужны предметы.
Моя структура тем и хороша,
Что дороги не вещи, а приметы –
Флюидами питается душа…
* * *
Мы голыми пришли – уйдём такими же,
В какой шикарный гроб ни положи.
Так стоит ли заботиться об имидже,
И уверять, что жили "не по лжи"…
 
Зачтётся всё, коль есть, кому учитывать.
И тленен здешний призрачный уют.
И всем давно известно, что за битого –
Небитых – двух давали и дают.
* * *
Я думала: вчера был сильный ветер –
А это так, игривый ветерок.
Сегодня ясен день, прозрачно-светел,
И не висит слоистый серый смог.
 
Но вот сегодня ветер – это дело –
Очистил всё – по первое число!
Сорвал листву, что чудом уцелела
Вчера, и полагала: пронесло.
 
Большой пакет из полиэтилена
Наполнил этот ветер – хоть лети!
И куртку, что казалась – до колена –
До пояса, бессовестный, взвинтил!
* * *
Я понаслышке знаю те мытарства,
Где с алчностью сражалось благородство,
И перешли все средства производства
Из частных рук – под руку государства.
 
И много лет народ, превозмогая
Врагов, и внешних, и внутри сидящих,
Сумел достичь итогов настоящих,
И у страны была судьба другая –
 
От остальных отличная, и просто –
Отличная! И мы преодолели,
Казалось бы, все штормы, рифы, мели,
Врагов вокруг и все болезни роста…
 
Но загнанная внутрь – она дремала,
Болезнь разврата, алчности и лени,
Передавалась с кровью поколений,
Извне искала новые каналы…
 
К чему пишу, перебирая лица
Героев всех прошедших революций?
Да – с теми, что в историю плюются –
Сегодня мне велели примириться.
 
И согласиться с теми, кто державу
Привел в разряд ничтожных и забитых…
Не примирюсь! И верю: паразитов
Она стряхнёт, и честь вернёт, и славу!
* * *
 
Мы – за чертой хозяйской вотчины,
Где глаз да глаз – за всем добром…
Мы, как помойка за углом,
Мы, как объедки на обочине.
 
И не о нас душой радение
У власть имущих. Не о нас.
Сегодня – сам себя не спас –
Да, будь ты хоть талантом, гением,
 
Коль не обучишься старательно
Вертеться, добывая грош,
Ты без присмотра пропадёшь.
Ну, а потом, что знаменательно,
 
Вклад оценив, такой значительный,
Они – на голубом глазу –
Прольют притворную слезу,
По ходу речи заключительной…
* * *
На курортной танцплощадке,
Посреди большого парка,
Это танго зазвучало,
Закружилась голова.
Горек смысл в напеве сладком,
В жар кидает, хоть не жарко,
Гаснет свет к финалу бала,
Ночь берёт свои права.
 
У тебя смела улыбка,
Но глаза – грустны и робки,
А слова не прозвучали,
Рта никто не раскрывал.
Всё пока темно и зыбко,
Не тропа ещё, а тропка,
Всё в зачине, всё в начале,
Чья победа, чей провал?
 
Где-то там вздыхает море,
Так спокойно, так ритмично…
И длиннющие иголки
Точит крымская сосна…
Будет счастье или горе
В этой самой жизни, личной?
Я сама не знаю толком.
Только ясно: влюблена…
* * *
Я – более, чем взрослая, и я
Вполне конкретно, ясно понимаю,
Что на земле, помимо моего,
Есть мнения другие непременно.
И в грудь себя старательно бия,
Восторженная вся и боевая,
Я никогда, нигде и никого,
Ни час, ни два, ни сутки, ни посменно –
 
Не стану убеждать, что я права,
Что мнение моё – других вернее,
Не стану оскорблять и унижать
Приверженца противной точки зренья.
И хоть моя метода не нова,
Я никогда не распрощаюсь с нею.
Но и другим не следует визжать,
Испытывая зря моё терпенье.
 
Меня уже не трогает молва,
И на плевок – слюны, надеюсь, хватит.
А если я уже убеждена –
То вы меня не переубедите.
Не тратьте даром грубые слова,
И сил на оскорбления – не тратьте…
Я верой в правоту свою сильна –
Не оторвусь от путеводной нити.
* * *
«Ботиночки дырявые, от сырости дрожу
и пальцами корявыми узоры вывожу…»
Евгений Клячкин
 
Носила я ботиночки на низком каблуке,
И обожала бардовские песни.
Синичку очень ласково держала я в руке,
Но с журавлём мне было интересней.
 
Поддерживать умела я в компании любой
Беседу на возвышенные темы,
И разрывалась, в сущности, в борьбе с самой собой,
Меж рационализмом и богемой.
 
По городу, по нашему в компании пройтись –
Любимейшее было развлеченье.
И потому ли, что всегда смотреть любила ввысь –
Любовь предпочитала я влеченью.
 
И сколько б лет ни пронеслось, пока ещё жива,
Храню всё те же принципы простые:
Чтоб подтверждались действием – красивые слова.
И помню те ботиночки литые…
* * *
Нам бы панегирики да оды
Сочинять на праздничные дни.
Мы же всё же – баловни природы,
Мы богам, хоть чуточку, сродни.
 
Нам бы всё элегии, ноктюрны,
Тонкий склад душевный передать…
Но теперь, залезь хоть на котурны –
Впереди не видно благодать.
 
Нам хлебнуть бы чуточку из Леты,
Не переплывая через Стикс –
Ибо, к сожалению, памфлеты
Сделались у нас «идеей фикс»…
* * *
На наших жизненных маршрутах,
На перекрёстках, стрелках, далях –
Особо важные минуты
Запоминаются в деталях.
 
И до, и после – всё туманно,
А миг особый – словно, рядом –
Через эпохи, как ни странно:
До слова, а порой, до взгляда.
 
И ощущаются сильнее
Решенья, принятые нами,
Они острее и больнее –
Не притуплённые с годами.
 
Они – вчера… А промежутки
Растаяли в прошедшем веке.
И оттого бывает жутко,
От едких слёз краснеют веки…
 
Ведь кажется: протянешь руки,
И жест, и слово – уничтожат
И боль, и горечь, и разлуку,
И даже смерть саму, быть может…
* * *
Кто-то видит только ближний круг –
Из окошка дачи на Рублёвке:
Жён, детей, приятелей, подруг,
Да лакея в праздничной поддёвке.
 
И для них – шикарное житьё
Создано в безумном нашем мире.
А другим – стерня да вороньё…
Ах, пилите, Шура, ваши гири!
 
Между ними – целых семь кругов
Нового, не дантовского ада,
Чередуя жертвы и врагов –
По стране расходятся от МКАДа.
 
Каждый круг – окоп, а из него
Вид – иной для каждого илота:
Тот совсем не видит ничего,
Тот кулик готов своё болото,
 
Захлебнувшись собственной слюной,
Восхвалять, не зная суть вопроса,
Видя всё лишь в плоскости одной –
И не дальше собственного носа.
 
То, что нас цепляет, как репей,
Не даёт понять людскому стаду:
Как ни украшай своих цепей –
Это всё ж не то, что людям надо.
* * *
Сегодня приморозило впервые,
Легонько прихватило белизной
И высушило лужи дождевые,
На тропке, что протоптана не мной.
 
Уже ноябрь, пора бы выпасть снегу,
Но было только несколько дождей…
Хоть сани заготовлены, телега
Ещё в ходу повсюду у людей.
 
Не то, чтоб жду я лютого мороза,
Мне просто легче дышится зимой.
Холодный воздух лучше сушит слёзы,
Осеннею навеянные тьмой.
* * *
Конечно, я бы предпочла весну,
Минуя зиму.
Я водочки в чаёк себе плесну –
Необходимо!
 
Тотчас тепло по жилкам побежит –
И отогреет.
И сразу станет даже внешний вид –
Куда бодрее.
 
Потом ещё по кружечке одной –
И можно – с ромом.
И не страшны морозы за стеной
Родного дома.
 
А если кто-то рядом запоёт,
Да под гитару,
Готова слушать ночи напролёт,
И петь на пару.
* * *
Простая мелодия, тихие звуки,
И старый седой гитарист.
Грубы и шершавы рабочие руки,
А голос – негромок и чист.
 
И старая песня, как друг, в поговорке,
Прекраснее новых – сто крат,
В душе отворяет закрытые створки,
И ты – уже чёрту не брат,
 
И нет седины, и не давят на плечи
Болезни, невзгоды, года.
И кажется этот пленительный вечер
К концу не придёт никогда.
 
И даже секундная стрелка застыла
На старых настенных часах…
И столько волнения, нежности, пыла
В поющих не в лад голосах.
 
И пусть не всегда попаданием в ноты
Мы радуем опытный слух –
В пределах природой отпущенной квоты –
Поём – занимается дух!
 
И греется водка в точёном стакане,
А мы всё поём и поём…
И как эта песня стирает все грани
Меж прошлым – и нынешним днём?
* * *
Мы пятиться не станем, хоть вчера
Светлей намного было, чем сегодня.
И не гадая, наша жизнь игра,
Иль не игра, мы не наладим сходни
 
С маршрута – прочь. А устремляя взгляд
Вперёд и ввысь, пойдём до нашей цели,
Которую десятки лет подряд
Лелеяли, но так и не сумели
 
В своих руках надёжно удержать –
Ярка, светла и руки обжигала…
В какой трясине мы мостили гать –
Толпе известно было слишком мало.
 
Но впереди, грядущим, светлым днём,
Не мы, хотя б счастливые потомки…
Мы, люди – непременно обретём
То самое, на чьих сейчас обломках
 
Мы топчемся. А для грядущих дней
Не жалко вырвать сердце, словно Данко.
Оно уже сейчас в груди моей
Кровоточит негаснущею ранкой.
* * *
Снова этот запах уголька,
Тянущийся с ближнего разъезда…
От него иль нет моя тоска –
Выяснять, по сути, бесполезно.
 
Сердце защемило – не уймёшь.
Форточку давно уже закрыла,
Только вновь и вновь кидает в дрожь
Запаха загадочная сила.
 
И какой касается струны,
На какие жмёт она педали?
И на гребне пенистой волны
Тщится унести в иные дали…
 
Может – сразу: голову в мешок –
По кругам иду, воспетым Дантом…
А возьму-ка я, и запашок
Перебью своим дезодорантом.
* * *
Без всяческих там «или-или» –
Встаём на крыло – и в полёт!
В доступном физически стиле –
А там, уже, как повезёт.
 
Кому-то – на многие мили,
Кому-то – и миля – почёт.
И как бы в дороге ни били –
Тычки, оплеухи – не в счёт.
 
Пусть кто-то в ударе и в силе,
А сам ты из слабых пород:
Бежать ли, идти ли, ползти ли…
Но только вперёд и вперёд!
* * *
А я не помню маму – молодой...
Сколь ни пытаюсь – молодой – не помню.
А зрелой – помню, чуточку седой,
Подкрашенной довольно экономно.
Не молодой, но полной юных сил,
Порою, я – скорее уставала.
Бывало: дождик вдруг заморосил –
Ах, как она бельё снимать бежала!
На фото: там, и вправду, молода –
Специалистом сделанные фото!
На них: не просто мастера работа –
Она была красива – это да!
 
Ну, что ж – не помню маму молодой...
Ведь, тут такое дело: либо-либо...
Больною, измождённою, худой –
Не вспоминаю – и на том спасибо!
* * *
Поступков боюсь, разделяющих:
Всю жизнь на этапы-периоды.
Короче, трусиха я – та ещё:
Посылы, анализы, выводы…
 
А что ж вы хотели: я слабая,
Несмелая, кроткая женщина.
Попроще – назвали бы бабою,
Способной едва ль на затрещину…
 
Но всё же моменты случаются,
И даже у лиц нерешительных,
Что вовсе не ждутся, не чаются,
При взгляде суровом и бдительном.
 
Пусть выбор не будет мучительным:
А ну-ка, айда в рукопашную!
Так Цезарь – поступком значительным –
Прославил речушку пустяшную.
* * *
Не пишется… Возможно, я уже
Сказала все дозволенные речи.
И на крутом и резком вираже
Упали крылья, перьями, на плечи?
 
Закрылось в тонкий мир моё окно,
И нечего роптать и обижаться,
Ведь вообще – не каждому дано:
Одна звезда – другие – папарацци…
 
И лопнула звенящая струна
От напряженья или от надрыва.
А рана, под одеждой, не видна –
Снаружи всё пристойно и красиво.
 
А пёрышки по ветру унеслись,
Лишь саднит где-то в области лопатки.
И под ногой – листвы размокшей слизь.
И пахнет прелью – приторно и сладко.
 
Швырнёт ли вьюга снежную волну
На голь берёз и на колючесть сосен?
А, может статься, в раннюю весну
Перетечёт навязчивая осень…
* * *
Наконец, похолодало,
Ну, да нам ли привыкать?
Нас погода не пугала –
Вся, характеру под стать.
 
Мы и сами, то в горячке –
То морозом обожжём,
Не привыкли к зимней спячке,
Да и летом – не уснём.
 
Нас погодная свирепость
С панталыку не собьёт,
Ведь у нас покрепче крепость,
Наши кони мчат в намёт.
 
Напрямки, не зная брода,
Сквозь Гоморру и Содом…
Чем ненастнее погода –
Тем милей родимый дом.
* * *
Copyright: Марина Чекина, 2008
Свидетельство о публикации №159648
ДАТА ПУБЛИКАЦИИ: 03.03.2008 21:54

Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать.
Устав, Положения, документы для приема
Билеты МСП
Форум для членов МСП
Состав МСП
"Новый Современник"
Планета Рать
Региональные отделения МСП
"Новый Современник"
Литературные объединения МСП
"Новый Современник"
Льготы для членов МСП
"Новый Современник"
Реквизиты и способы оплаты по МСП, издательству и порталу
Организация конкурсов и рейтинги
Литературные объединения
Литературные организации и проекты по регионам России

Как стать автором книги всего за 100 слов
Положение о проекте
Общий форум проекта