Книги с автографами Михаила Задорнова и Игоря Губермана
Подарки в багодарность за взносы на приобретение новой программы портала











Главная    Новости и объявления    Круглый стол    Лента рецензий    Ленты форумов    Обзоры и итоги конкурсов    Диалоги, дискуссии, обсуждения    Презентации книг    Cправочник писателей    Наши писатели: информация к размышлению    Избранные произведения    Литобъединения и союзы писателей    Литературные салоны, гостинные, студии, кафе    Kонкурсы и премии    Проекты критики    Новости Литературной сети    Журналы    Издательские проекты    Издать книгу   
Главный вопрос на сегодня
О новой программе для нашего портала.
Буфет. Истории
за нашим столом
1 июня - международный день защиты детей.
Лучшие рассказчики
в нашем Буфете
Конкурсы на призы Литературного фонда имени Сергея Есенина
Литературный конкурс "Рассвет"
Английский Клуб
Положение о Клубе
Зал Прозы
Зал Поэзии
Английская дуэль
Вход для авторов
Логин:
Пароль:
Запомнить меня
Забыли пароль?
Сделать стартовой
Добавить в избранное
Наши авторы
Знакомьтесь: нашего полку прибыло!
Первые шаги на портале
Правила портала
Размышления
о литературном труде
Новости и объявления
Блиц-конкурсы
Тема недели
Диалоги, дискуссии, обсуждения
С днем рождения!
Клуб мудрецов
Наши Бенефисы
Книга предложений
Писатели России
Центральный ФО
Москва и область
Рязанская область
Липецкая область
Тамбовская область
Белгородская область
Курская область
Ивановская область
Ярославская область
Калужская область
Воронежская область
Костромская область
Тверская область
Оровская область
Смоленская область
Тульская область
Северо-Западный ФО
Санкт-Петербург и Ленинградская область
Мурманская область
Архангельская область
Калининградская область
Республика Карелия
Вологодская область
Псковская область
Новгородская область
Приволжский ФО
Cаратовская область
Cамарская область
Республика Мордовия
Республика Татарстан
Республика Удмуртия
Нижегородская область
Ульяновская область
Республика Башкирия
Пермский Край
Оренбурская область
Южный ФО
Ростовская область
Краснодарский край
Волгоградская область
Республика Адыгея
Астраханская область
Город Севастополь
Республика Крым
Донецкая народная республика
Луганская народная республика
Северо-Кавказский ФО
Северная Осетия Алания
Республика Дагестан
Ставропольский край
Уральский ФО
Cвердловская область
Тюменская область
Челябинская область
Курганская область
Сибирский ФО
Республика Алтай
Алтайcкий край
Республика Хакассия
Красноярский край
Омская область
Кемеровская область
Иркутская область
Новосибирская область
Томская область
Дальневосточный ФО
Магаданская область
Приморский край
Cахалинская область
Писатели Зарубежья
Писатели Украины
Писатели Белоруссии
Писатели Молдавии
Писатели Азербайджана
Писатели Казахстана
Писатели Узбекистана
Писатели Германии
Писатели Франции
Писатели Болгарии
Писатели Испании
Писатели Литвы
Писатели Латвии
Писатели Финляндии
Писатели Израиля
Писатели США
Писатели Канады
Положение о баллах как условных расчетных единицах
Реклама

логотип оплаты

Конструктор визуальных новелл.
Произведение
Жанр: Просто о жизниАвтор: Ольга Иванова (Ivolga)
Объем: 12747 [ символов ]
Фиолетовый снег
ФИОЛЕТОВЫЙ СНЕГ
 
Чёрт! Ну и сны мне снятся в последнее время…
Сегодня всю ночь бродил по универмагу. На прилавках чего только нет: всех размеров, расцветок и недорого. Бери не хочу. Я не хочу, но беру, потому что если Рая узнает, что не взял, а давали – запилит. Я хватаю всё подряд: зеркальные шкатулки, мельхиоровые браслеты, кофточки с люриксом, вазочки, салфетки… А с собой только авоська – в ней не спрячешь ни ночной сорочки, сплошь из рюшиков и оборочек, ни кофейного сервиза из японского фарфора с кошками (почему с кошками?) на чашках. Но остановиться не могу. Рассматриваю, щупаю, выбиваю чеки, обмениваю их на товар и толкаю, толкаю в безразмерную авоську. Хоть бы одну покупку завернули. Так нет же! В этом магазине есть все , абсолютно всё, кроме обёрточной бумаги. Дела!…
Просыпаюсь в поту. Но рядом Рая – благодать. Спит, ладошку под щеку подложила. Котёночек с фарфоровой чашки. Впору самому замяукать. Она вздрагивает, наверное, приснилось страшное – ей-то что снится? Придвигается ко мне, устраивается удобнее.
Господи-господи! И когда же наступит утро? Сон остался в универмаге, а я здесь, с моей Раечкой. Тоже неплохо – ухоженный. Так мать обо мне сказала – «ухоженный», я случайно услыхал, по телефону с какой-то приятельницей разговаривала. Судя по тону, хвалилась: то ли невесткой, то ли мной в роли мужа. «Ухоженный». Мармеладно. И зефирно – как про кошечку с японской чашки. Словно меня по утрам щёточкой вычесывают. Блошек, так сказать. Вшивенький маленько. Молочко в блюдечко – и на подстилочку, в уголочек на бочёчек, когда надо, разбудим.
Вставай, ухоженный. Скобли бороду – и под душ. Холодный, чтоб вся дурь вышла. Сны, понимаешь, прилавочные, универмажные. Бр-р-р !
Освирепеть можно, сейчас посинею. Холоднее только в проруби. Ничего ! Разнежился, размурлыкался. А ливень посреди поля – не хочешь? Осенний, затяжной. Всё прилипает ко всему, всё тянет, жмёт и давит. А нужно идти, потому что стоять под таким дождищем глупо и спрятаться некуда – поле. И ты идёшь. И чтоб хоть как-то отключиться от дождя, городишь какую-нибудь ерунду, хмелея от собственной дурости. Остальные отвечают тебе тем же, и вы хохочите, как ненормальные. Потому что, если под дождём выть, – то лучше сразу головой в жижу. На то и поход, чтоб быть выше всего этого: и того, что сверху, и того, что снизу, и того, что посередине. Ты в ином измерении. Трансформируешься в нечто, максимально приближающееся к себе самому. Настолько близкое, что тебе уже кажется: ты его где-то встречал. Но это не так. Потому что мы не встречаемся с собой никогда, только маячим, бледно. Какого оттенка твои глаза? Я спрашиваю, можешь ли точно назвать оттенок? Ну, предложили бы тебе набор из восьмидесяти восьми – выбирай, не глядя в зеркало. И – мимо. Ты не знаешь своих глаз. Господи, ты не знаешь собственных глаз, а туда же: «Я такой», «я разэтакий». Ну какой ? Какой ты, спрашивается, если даже не знаешь собственных глаз? Или голос. Запиши, ну запиши его на магнитофон. Слушай. А? Что? «Какой-то не мой голос». Не твой… Твой! И дело тут не в записи, в ухе. Ты же, когда говоришь, пропускаешь звук через собственное ухо, через себя. И уже нет объективности. Всё, что через тебя, это уже не просто НЕЧТО, а НЕЧТО В ТВОЕЙ ИНТЕРПРИТАЦИИ.
Вода, что ли, потеплела? Или привык? К холодному душу тоже привыкаешь. И к ледяному. Ко всему привыкаешь, и кажется, что потеплело.
Эх, Рая, Рая! Чихиртма, чорба из грибов, курица лютика или пицца. Всё это обжаривается, бланшируется, тушится, пассируется и запекается в духовом шкафу. Она так много вкладывает в меня, она целый день на ногах. У неё даже появилось варикозное расширение вен. Я должен быть благодарен. И признателен. Вся жизнь её – во мне. Я действительно благодарен ей, и в благодарность за мою благодарность Рая отпускает меня в походы.
… Когда ты просыпаешься рано-рано. Так рано, что ещё поздно, а для тебя вовремя, потому что ты успеваешь выхватить у ночи те минуты, когда бледное небо снизу размывает нежно-розовым. И серое, блеклое отступает куда-то вверх, а потом проваливается в голубизну. Когда ветки осин такие холодные, трепетные, что хочется сжать их в ладонях – до боли, листья разминать в руке – до запаха. А в костре тлеет один-единственный уголёк – глубоко, под грудой пепла. Но ты найдёшь его, вытащишь, раздуешь. Будет сначала дымить, потом лёгкая, как вздох вспышка. Ты смотришь неотрывно в костёр, словно боишься пропустить каждый миг возрождающегося огня. С ума сойти, до чего пустое занятие: смотреть в огонь. Никаких мыслей, никаких чувств. Невесомость...
Ты сидишь у костра, сушишь мокрые кеды. И смотришь на пламя. Ты думаешь тогда о смысле жизни? О бренности всего сущего? О своём предназначении? Своём уделе? О том, что нужно возвращаться домой. Когда-нибудь возвращаться. Ты думаешь о холодных листьях, об алой полосе неба – как бритвой полоснули по небу, по голубому небу. Об угольке, который вырос в пламя. Огонь, небо, листья – они твои. И это бесспорно, потому что ты их открыл. Открыл и запатентовал навеки. Всё, пропущенное через тебя, уже не то, что в природе - НЕЧТО В ТВОЕЙ ИНТЕРПРИТАЦИИ, непостижимое для других. Ты Магеллан, ты Галилей, ты Эйнштейн. Ты открыл закон возносящихся звезд. Они летят наоборот снизу вверх - от костра в небо. Все в походе не так, как обычно...
И Майка – весеннее имя, пахнет сиренью – будет всегда идти рядом с тобой, пятой в цепочке, а ты – четвёртый. Майка ныряет и может не появляться на поверхности реки тысячу часов, и ты уже сбрасываешь футболку, кеды… А потом вынырнет совсем не там, где ты высматриваешь ее. Майка ходит только на дальние маршруты. Майка не рвёт цветов – никогда. Майку вечером не уложишь, утром не поднимешь – она сутки напролёт сидела бы у костра. Просто сидела бы и смотрела в огонь, вздрагивая и смеясь, когда выстреливают горящие шишки.
А ты умеешь летать, и это аксиома. Потому что если на твоих крыльях клочья облаков, если они пахнут грозой и слегка подпалены молнией, если ты чиркнул ими по небу и оставил там багряный след, – то какие ещё нужны доказательства? Всё в мире чертовски нелогично!!!
Потом остальные уйдут в футляры своих спальников и никто не предложит вам с Майкой отдельную палатку. Здесь всё заповедно, старик. Ресницы Майкины заповедны, изгиб её бедра, родинка на спине под лопаткой. И тебя кольнёт мысль, что в заповеднике есть чем поживиться браконьеру. Но это не для тебя. Ты не бьёшь пятнистых оленей на отбивные. Ты просто смотришь в огонь, и чтобы рядом – Майка…
Она говорит о каких-то одичавших собаках, которые носятся по лесу сворами. Дикие псы, что были когда-то чьими-то – шариками, тузиками, джульбарсами. И если люди попадаются им на пути – могут загрызть до смерти. Не прощают поруганной ласки. Боже мой, ну какие псы, какие тузики и джульбарсы?! Т хихикаешь, а Майка смотрит на тебя так, словно хочет, чтобы они тебя растерзали.
Именно такой ты ее – любишь. И безо всяких тузиков.
 
… Ничего, Маечка, ничего. Пусть баница, пусть макица, пусть пицца. Пусть чорба из грибов и курица лютика. Но если ты… Если я… Кто может упрекнуть нас в том, что мы есть? Что мы есть и будем? Кто может бросить тень на твои ресницы, на твой профиль, строгий и удивительно правильный, как всё в природе? Кто может упрекнуть нас в снах, которые просочились из небытия в бытие? Твои – в мои, мои – в твои. Мы сидели на облаке и болтали свесившимися ногами, а когда ушли, – там остались вмятины от наших локтей. И кто посмеет усомниться в том, что дождь, который спугнул тебя под мою крышу, – просто дождь, осадки, не имеющие ничего общего с судьбой. Не думай о ней.
Майя ! Всё именно так должно быть. Без японских сервизов и зеркальных шкатулок. Об остальном не нужно говорить.
Ах, Рая, Рая… Каждый уходит по-своему: кто тихо, кто с грохотом. Тысяча децибел, и барабанные перепонки в клочья. Остатки разбрасываются уже на ходу: «Что ты для меня сделал?!» Что я для неё сделал… Что она для меня сделала… Твоё. Моё… Наше. «Ты знал», «ты рассчитал», «ты всё продумал». «Устроился», «примостился», «прикинулся»… Господи, да какой же оттенок моих глаз? Рая – знает!
 
… Майка становится на табуретку, открывает форточку и отламывает сосульку, висящую над окном. Спрыгивает вниз и тут же уходит в свою ракушку, а оттуда только рожки: «Без солнца совсем некрасивая, а под солнцем – становится лужей…» Майка хрустит сосулькой, как огурцом и даёт мне. Я тоже ем сосульку. И зубы сводит от холода.
Холод – это когда на месте не сидится. Потом привыкаешь, ведь ты в походе. Привыкаешь к мысли, что тебе – ТАК. Просто забываешь ощущение ТЕПЛА. Живёшь с ощущением холода как единственно нормального состояния. А когда становится невмоготу, я беру топорик и иду за дровами. Рублю отчаянно, под корень. Рублю без остановки, пока не взмокну. Рублю так, словно в этом и смысл жизни, и спасение – единственный выход из всех ситуаций. Я рублю дрова. Ещё можно колоть лёд. Главное – всё время быть в движении, не обязательно вылезать из шкуры, важна непрерывность.
Но не костёр – он расслабляет. Лучше всего идти. Идти, идти на лыжах. К розовым сопкам, которые с каждым шагом не приближаются, а ещё больше отдаляются – только резче проявляются на горизонте, отчётливее. И солнце лёгкими акварельными мазками по ним: фиолетовым, желтым. Кто сказал, что снег белый? Он же фиолетовый ! До неестественного фиолетовый. Нарисуй такое в альбоме – скажут сюр, уход от действительности. А действительность соткана из фиолетового. Просто мы пропускаем ее через себя, сквозь фильтры, на них вся фиолетовость оседает и выпадает осадками – белыми. Белым снегом, белым светом. Самый нейтральный, самый никакой цвет.
 
… Да, я пришёл с похода, вернулся. Да, как видишь. Какой там, к чёрту, устал. Я с похода пришёл, Майя, мне бы пожрать и отключиться.
Ой, не начинай... ты же знаешь, у нас мужская компания.
Кто-то должен на хозяйстве оставаться. Давай отложим этот разговор. Этот и все другие. Хотя бы до утра. Мне нужно принять ванну. Пирог? Какой пирог? Майечка, ты печёшь пироги. И вышиваешь крестиком. Прекрасное занятие, пока муж в походе. Ещё можно вязать на спицах, успокаивает нервы. Нет, я, конечно, попробую пирог. И он, конечно, восхитительный. Как, впрочем, всё, за что ты берёшься. Пусть хоть одно, вернее, один будет в этом доме несовершенным. Кажется, на такой пустячок он имеет право…
Я погружаюсь в ванну. Я окунаюсь в пену. Я утопаю в ней, растворяюсь. Меня нет, есть только вода и пена, пена и вода. И запах хвои. Как суррогатно пахнет хвоей. Стоп! Осторожно, тебя приручают. Ванна, пена, пироги с капустой и полотенце, вышитое крестиком. Конь, стреноженный вышитым полотенцем. Иго-го!
Конь бьёт копытом. Конь рвёт уздечку. Встаёт на дыбы. Он сбросит седло и умчится на рассвете, и ветер развеет его гриву. Искры из-под копыт, искры со лба. По лебеде, по стерне, по меже, по чертополоху. Куда, зачем, только вперёд. По снегу, по хлебу, по талой воде. Сквозь всё и вся – вперёд. В мыле, в пене, в хвое.
А Майя пусть вышивает крестиком. И печёт пироги.
Кстати, у Раи они получались лучше.
Copyright: Ольга Иванова (Ivolga), 2009
Свидетельство о публикации №159201
ДАТА ПУБЛИКАЦИИ: 15.03.2009 00:21

Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать.
Устав, Положения, документы для приема
Билеты МСП
Форум для членов МСП
Состав МСП
"Новый Современник"
Планета Рать
Региональные отделения МСП
"Новый Современник"
Литературные объединения МСП
"Новый Современник"
Льготы для членов МСП
"Новый Современник"
Реквизиты и способы оплаты по МСП, издательству и порталу
Организация конкурсов и рейтинги
Литературные объединения
Литературные организации и проекты по регионам России

Как стать автором книги всего за 100 слов
Положение о проекте
Общий форум проекта