Шаг. Всего один шаг. Всего один. И ты ступаешь на дорогу ведущую в бесконечность, или остаешься в этом бессмысленном мире. Бессмысленном, именно бессмысленном, потому, что жизнь теперь потеряла для тебя всякий смысл. Все вокруг однообразно и серо, как картинки на страницах черно-белой книги. И эта книга - твоя жизнь.

Ты пытаешься вчитаться в текст, осмыслить его, но он расплываеться у тебя перед глазами серо-белыми разводами.

Ты не понимаешь где ты, зачем ты живешь. Ты никто здесь, на этой планете, в этом мире и в этом городе. Ты никому не нужен. Никто не вспомнит о тебе, когда ты уйдешь и не положит цветов на твою могилу. Да тебе в общем-то на это наплевать.

Ты приходишь домой или грусный, в зависимости от того достал ты дозу или нет. Бодяжишь или вмазываешься - смотря что достал - и пропадаешь для всех. Тупо смотришь телек, слушаешь психоделику и хаваешь. Или лежишь на диване и смотришь сквозь белый потолок. На свете есть много радостей по мимо этой, но для тебя важна только она, а другие просто не существуют.

И так проходит каждый твой день. Дни сменяют недели, недели - года. И вот ты с удивлением смотришь на время, которое прониситься мимо тебя, а ты, словно смотришь на него со стороны. И вдруг тебя внезапно отпускает, ты выходишь из своего состояния, которое уже стало для тебя обычным, и понимешь что не добился ничего в жизни. Совсем ничего. Ни подруги, ни друзей, никого на свете. Тупая работа, за жалкие гроши, пустой дом.

И ты кричишь, ты не веришь сам себе и своим глазам. Тебе кажеться, что все это сон. И ты пытаешься проснуться, вмазываешься еще и еще, пока мир перед твоими глазами не начинает плыть серыми разводами. Ты идешь по улице, сам не знаю куда, доверяя себя своим ногам.

И они приводят тебя на крышу весемнадцатиэтажки. Ветер с дождем бьет тебе в лицо, и ты плачешь вместе с ним.

Твою душу рвет на части. Ты захлебываешься от эмоций переполняющих тебя. И вот ты уже на самом краю...

Тебе больно и обидно.

Шаг... Всего один шаг... Всего один...

... и ты летишь...