Одна. Как же глупо и даже нелепо. Тоска мне рисует мечты-сюжеты. Тебя я целую почти неумело. Меня греют руки твои несмело. Стихи – только им открываю душу. И дождь… Глупый дождь так люблю я слушать. Твои не первые были бы руки, Но я так спасалась от боли, от скуки. Родные черты – я в других их искала. И верила сердцем, и молча страдала. Как больно, как странно: потери, разлуки – Все в прошлом. Забыты и первые руки. А в были, а в будущем?.. В будущем что же? Стихи – это все, что осталось о прошлом. Мечты – они вспыхнут и тут же сгорают. А сердце – оно безнадежно страдает. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
