Черное дерево, яблонный цвет. Дереву многие тысячи лет, Черные ветви, как мятый атлас, Цвета бумажного мертвый окрас. Белый старик у недвижных корней, Взгляд его темного древа мрачней, Скручены пальцы недугом лихим. Старая трубка, седеющий дым. И каждый год, дожидаясь весны, Делает он из бумаги цветы. Черное дерево, яблонный цвет, Может быть живо оно, может нет. Здесь нет ни стужи, ни зноя, ни мглы, Только бумажные звезды-цветы. Солнце не светит и ветер не злится, Но прилетела на дерево птица. Песня печальная льется с ветвей, Песня о боли и счастьи людей. Звоном разбилась, рванулась бессильно: «Где твои руки, где мои крылья!» Теплые слезы по впалым щекам: «Сколько же весен не был я там!» Память разбужена, помнится боль, Новая песня – старая роль. Сердце не греет уж яблони цвет, Ночи здесь нет, не придет и рассвет. Вечные сумерки, вечный покой... «Сядь мне в ладони, еще раз пропой!» Птица спустилась в дрожащие длани, Хрупкие крылья, алые раны. Первые звуки журчат и щебечут – Сжатые руки, понурые плечи. Черное дерево, мертвая птица, В этих краях перемен не случится. Руки больные и призрак весны И до скончания века цветы. Кровь на ладонях и яблонный цвет Вот уже многие тысячи лет. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
