to Leo Himmelsohn посвящается... 1 Перед тобою – чистые листы В предвосхищенье будущих сонетов. Сплести из них венок – мечта поэтов! Вовлёкся в сей соблазн сейчас и ты... И вот строка, цепляясь за строку, По белу полю ручейком струится. Зигзаг ужа… Как вдруг вспорхнула птица! И – наутёк к ближайшему леску, Чтоб спрятаться среди ветвей зелёных. Её попробуй в дебрях потаённых Хоть с фонарём, хоть без, но разыщи! И много предстоит ещё мороки... Ты встал на путь нелёгкий, не ропщи! А вдохновение рождает строки. 2 А вдохновение рождает строки. На лист строфа ложится за строфой. И мир волшебный, что перед тобой, – Его подпитка. Где ж его истоки? Ведь имена прапрадедов своих, Как ни крути, живущими забыты. Такая память – вроде карты битой… Попытки творчества идут от них… Но прошлое – оборванной струною. Платить придётся дорогой ценою. Уж не сплести утраченную нить, Что зародилась где-то на Востоке. И гены не дают о том забыть: В крови бушуют импульсы и токи. 3 В крови бушуют импульсы и токи. Казалось, ты возносишься, но вдруг Всё обрывает диссонансный звук, Так схожий с верещанием сороки... «Как размахался крыльями Пегас! От них сквозняк гуляет по квартире!» Ты дверь открой… О, сколько в этом мире Дорог, ведущих прямо на Парнас! Но вновь тебя пытаются стреножить… Вопросы быта продолжают множить Причины этих бесконечных драм. «Служенье муз не терпит суеты...» Что создано тобой – священный храм: Поэзия наводит здесь мосты. 4 Поэзия наводит здесь мосты. Когда желанное отыщешь слово Среди других – ненужных, бестолковых, – Его, как первенца, встречаешь ты. А так как ты к себе не слишком строг, То часто просто млеешь от восторга, Что стал ты ровней королю Георгу И радостно подмигивает Бог. Притушит время самолюбованье. И подкрадётся разочарованье От слов пустых, случайных, легковесных. Тогда возможен лишь один ответ, Что им в твоих стихах совсем не место: Венок сонетов – пламенный букет! 5 Венок сонетов – пламенный букет. На первый взгляд, всё выглядит премило, Но, в сущности, всю душу опалило… И, кажется, уже надежды нет, Что до конца сумеешь довести Почти на треть сработанное дело, Пробиться сквозь шипы, рогатки, стрелы И своего читателя найти. Любой, кто затевал в саду посадки, Надеялся, что плод созреет сладкий. Поэтом быть – нести нелёгкий крест. Возможно, кто-то думает иначе... Венок сонетов – путь на Эверест, Сплести его – нелёгкая задача. 6 Сплести его – нелёгкая задача. Но как назвать вид творчества такой, Когда «зажат» рифмованной строкой, Упругой, словно непослушный мячик? И видишь, что в такие дебри влез: Когда ритмически ты строишь строфы – Подобье поэтической Голгофы, То вряд ли это «творческий процесс». Два голоса советчиками стали – Две стороны одной твоей медали. Один из них, веселый, озорной, Смеясь, пророчит пораженье, сдачу... Но голос внутренний вдруг скажет: «Стой! Цепочка этих строк – твоя удача!» 7 Цепочка этих строк – твоя удача, Твоя награда за упорный труд. Ты просмотри их вновь – они живут, Сгорают от любви и горько плачут. Прописаны они в твоей душе. Оттуда их извлечь никто не властен, Пусть горизонт рассыплется на части Холодных поэтических клише. И тонкая струна в тебе не дремлет: «Не зарывать своих талантов в землю», Во всех делах стремиться к совершенству, – Тогда библейский выполнен Завет. Ещё придётся испытать блаженство, Когда в конце тоннеля виден свет. 8 Когда в конце тоннеля виден свет, То, обо всём забыв, что было прежде, Ты устремляешься к нему в надежде, Что вытащишь счастливый свой билет. Как к раскалённой лампе мотылёк, Ты устремлён безудержно к финалу. Ждал долго перед светофором алым, Сейчас продолжишь прерванный полёт. Вот-вот взлетишь, даёт «добро» диспетчер, И голос шепчет, что «ещё не вечер...» Оторвались колёса на вершок. И музыка в душе восторг твой множит. Казалось бы, вокруг всё хорошо. Но только лишь одно тебя тревожит... 9 Но только лишь одно тебя тревожит: Зачем решил ты взяться за перо? И тема вроде выбрана хитро, Да где-то раньше было... Ну и что же! Про всё про это кто-то там писал... Знаток Заветов сразу скажет бойко: «Глава такая, дальше стих такой-то.» Открой Писанье – правду он сказал. Неужто впрямь поэтов откровенье, С любой главой из Библии в сравненье, – Всего лишь перепев, мираж, обман? Вот Каина безумно зависть гложет, И рядом с Мордехаем злой Амман. Всё, что тобой написано, быть может... 10 Всё, что тобой написано, быть может, Напомнило рассказы чудака, Пришедшего сюда издалека, Из области, на нашу непохожей. А может, вовсе из других миров? Твой путь – из запредельного пространства, Где нет высокомерия и чванства. Ты – вестник высших нравственных основ, Предтеча скорых перемен грядущих, Поддержка жить по совести зовущих, С призывом встать на истины тропу... А чудо долгожданное такое, Как шанс спасенья, брошенный в толпу, Создал Творец невидимой строкою. 11 Создал Творец невидимой строкою. А ты соткал лишь слабый перевод, Где правильно, где задом наперёд, В стихах – с божественного на земное. Наш мир сует – пустой холодный дом. Поэзия – духовности основа. И веришь ты: в Начале было Слово, Всё остальное наросло потом... В потёмках продираясь понемногу, Отыщешь ты всегда свою дорогу, На ней увидишь много добрых лиц. Отбрось сомненья, продолжай писать. Любовью полно сердце без границ, И на тебя нисходит благодать. 12 И на тебя нисходит благодать: То фраза вдруг отыщется, то слово. Но вот беда, «заклинивает» снова. Как часто говорят: «Ни дать, ни взять.» А жизнь – всегда образчик новых тем. Вот господин со связями, с деньгами, Расталкивая ловко всех локтями, Так рьяно рвётся к власти. А затем... Пока ты бьёшься над венком сонетов, Возможно, что-то там взорвали где-то, – Мир не спешит замаливать грехи. И что тогда твой труд сегодня стоит? Кому нужны сейчас твои стихи? В сомнениях, лишённый сна, покоя... 13 В сомнениях, лишённый сна, покоя, Ты никого не хочешь теребить. Что выпало, тому на свете быть. К чему надежды бесполезно строить? Но на земле, где золото – кумир, Стихи твои – осенний жёлтый листик. Пусть, падая, он хоть на гран очистит Погрязший в суете чудесный мир. А человек хронически устал. Держа в руках магический кристалл, Спокойно сатана здесь правит балы. И в это время трудное, опять, Когда трещат иллюзий пьедесталы, Сумел-таки всё это разгадать! 14 Сумел-таки всё это разгадать? А может быть, своё родилось слово, Которое, по сути и не ново, Дойдёт до сердца чуткого, как знать? Вот близится к концу нелёгкий труд. Ты убеждён – Божественны истоки, Что помогли родить все эти строки И вынести читателю на суд. И, несмотря на критиков улыбки, Ты будешь делать новые попытки, Попытки творчества: писать, писать. А без него – в объятьях пустоты... И вновь, забросив всё, за стол опять: Перед тобою чистые листы... 15 Перед тобою чистые листы, А вдохновение рождает строки. В крови бушуют импульсы и токи. Поэзия наводит здесь мосты. Венок сонетов – пламенный букет. Сплести его – нелёгкая задача. Цепочка этих строк – твоя удача, Когда в конце тоннеля виден свет. Но только лишь одно тебя тревожит: Всё, что тобой написано, быть может, Создал Творец невидимой строкою? И на тебя нисходит благодать: В сомнениях, лишённый сна, покоя, Сумел-таки всё это разгадать! | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
