Поскрипывает солнцами колес повозка по проселочной дороге… В ней, средь костюмов выспренне-убогих, вишневой крови и тряпичных роз, укутанная в выцветшую шаль, владычицей восточного базара пути-дороги меряет гитара… Гудит-скрипит за пологом февраль… Летят обрывки Млечного Пути, сбиваются в сугробы у забора… Понурый конь глядит с немым укором… Поземка по-разбойничьи свистит… Но что с того? Усталых бубнов стон сзывает городок на представленье! И мне на миг, на краткое мгновенье поверится, что трубадур влюблен… Что источают розы аромат, горячей кровью истекает рана… Не верится, что это лишь игра! На подмостках этих – жизни рай и ад… И танцовщица – фея детских грез – сквозь смех прошепчет: “Как же я устала!” А завтра – без конца и без начала дорога, скрип несмазанных колес… Но впрочем – кто сказал, что нет конца дороге? Вместе с жизнью оборвется… Толпа над старым клоуном смеется до слез – в последний раз… И нет лица у клоуна. Под краской скрыта боль… Пусть сердце разрывается на части – он до аплодисментов будет счастлив! А после… Холмик. Крест. Вода. Хлеб. Соль. И будет май. Зеленая вуаль смягчит ветвей нелепые изломы… Бутоны роз так искренне – весомы, и сном кошмарным вспомнится февраль. А маленький гимнаст, наклеив нос и нацепив растоптанные боты воскликнет: “Вот и я!!!!” И чистой нотой родится смех, взмывающий до звезд! Пусть век иной. Пусть этот мир – не тот… Но на земле живут комедианты! И в приме, примеряющей пуанты той танцовщицы и кураж, и пот… Все так же разрываются сердца, и краток путь от сцены до погоста… Свою-то жизнь одну прожить не просто, а тысячи от первого лица?.. А мы на них из зала – свысока, критично и всезнающе, как судьи. Порой забыв, что те, на сцене – люди. И неустанна времени река… Огромный зал, и сполохи огня, а я тебя сквозь рев оваций слышу: в старинном замке с черепичной крышей - мой трубадур, поющий для меня! 07.12.2006 г | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
