Книги с автографами Михаила Задорнова и Игоря Губермана
Подарки в багодарность за взносы на приобретение новой программы портала











Главная    Новости и объявления    Круглый стол    Лента рецензий    Ленты форумов    Обзоры и итоги конкурсов    Диалоги, дискуссии, обсуждения    Презентации книг    Cправочник писателей    Наши писатели: информация к размышлению    Избранные произведения    Литобъединения и союзы писателей    Литературные салоны, гостинные, студии, кафе    Kонкурсы и премии    Проекты критики    Новости Литературной сети    Журналы    Издательские проекты    Издать книгу   
Главный вопрос на сегодня
О новой программе для нашего портала.
Буфет. Истории
за нашим столом
1 июня - международный день защиты детей.
Лучшие рассказчики
в нашем Буфете
Конкурсы на призы Литературного фонда имени Сергея Есенина
Литературный конкурс "Рассвет"
Английский Клуб
Положение о Клубе
Зал Прозы
Зал Поэзии
Английская дуэль
Вход для авторов
Логин:
Пароль:
Запомнить меня
Забыли пароль?
Сделать стартовой
Добавить в избранное
Наши авторы
Знакомьтесь: нашего полку прибыло!
Первые шаги на портале
Правила портала
Размышления
о литературном труде
Новости и объявления
Блиц-конкурсы
Тема недели
Диалоги, дискуссии, обсуждения
С днем рождения!
Клуб мудрецов
Наши Бенефисы
Книга предложений
Писатели России
Центральный ФО
Москва и область
Рязанская область
Липецкая область
Тамбовская область
Белгородская область
Курская область
Ивановская область
Ярославская область
Калужская область
Воронежская область
Костромская область
Тверская область
Оровская область
Смоленская область
Тульская область
Северо-Западный ФО
Санкт-Петербург и Ленинградская область
Мурманская область
Архангельская область
Калининградская область
Республика Карелия
Вологодская область
Псковская область
Новгородская область
Приволжский ФО
Cаратовская область
Cамарская область
Республика Мордовия
Республика Татарстан
Республика Удмуртия
Нижегородская область
Ульяновская область
Республика Башкирия
Пермский Край
Оренбурская область
Южный ФО
Ростовская область
Краснодарский край
Волгоградская область
Республика Адыгея
Астраханская область
Город Севастополь
Республика Крым
Донецкая народная республика
Луганская народная республика
Северо-Кавказский ФО
Северная Осетия Алания
Республика Дагестан
Ставропольский край
Уральский ФО
Cвердловская область
Тюменская область
Челябинская область
Курганская область
Сибирский ФО
Республика Алтай
Алтайcкий край
Республика Хакассия
Красноярский край
Омская область
Кемеровская область
Иркутская область
Новосибирская область
Томская область
Дальневосточный ФО
Магаданская область
Приморский край
Cахалинская область
Писатели Зарубежья
Писатели Украины
Писатели Белоруссии
Писатели Молдавии
Писатели Азербайджана
Писатели Казахстана
Писатели Узбекистана
Писатели Германии
Писатели Франции
Писатели Болгарии
Писатели Испании
Писатели Литвы
Писатели Латвии
Писатели Финляндии
Писатели Израиля
Писатели США
Писатели Канады
Положение о баллах как условных расчетных единицах
Реклама

логотип оплаты

Конструктор визуальных новелл.
Произведение
Жанр: РазноеАвтор: Кассандра
Объем: 18607 [ символов ]
Ромео и Джульетта.
За окном надрывно плакал дождь… Его слёзы алмазной россыпью разбивались о стёкла старых и не очень домов, о булыжники мостовой, кое-где утонувшие в земле. Слёзы дождя размывали творение художника, не успевшего убрать свой мольберт в ближайший подъезд… А посреди мостовой, под шумный плач капель, стоял молодой человек – уже не в том возрасте, чтобы его можно было причислить к студентам, но ещё не соответствующий гордому званию «мужчина». Его чернявые волосы намертво прилипли ко лбу, с них струилась вода, но, казалось, он этого не замечает… Одет он был заурядно – тёмные джинсы, чёрные туфли, чёрная рубашка с непонятными иероглифами, на шее какая-то мудрёная фенечка. В руках у него был небольшой, со вкусом подобранный букет цветов – розы, орхидеи, листья лимонника, какие-то колоски… Букет, как и он сам, промок, с них обоих струилась вода, но юноша не придавал этому факту особого значения.
 
Часы прозвонили шесть вечера – как странно, летом в это время только начинается жизнь, а зимой хочется побыстрее скрыться под тёплым одеялом и умереть, чтобы утром снова воскреснуть и продолжать жизнь в колесе, словно лабораторная крыса. Либо не воскреснуть, обретя покой навеки. Часы звонили шесть – грубо, беспардонно, словно лакей из известного бородатого анекдота, ворвавшийся в гостиную английского лорда с объявлением о наводнении… Аналогия тем более не лишняя, что дождь всё плакал и плакал - впору было объявлять «Темза, сэр!», и одевать резиновые сапоги, чтобы пройти из одного подъезда в другой.
 
А юноша всё стоял и стоял – букет был безнадёжно испорчен – лепестки роз и орхидей были побиты каплями дождя, лапки лимонника давно сломаны. Но юноша всё стоял и стоял. Со стороны можно было подумать, что он будет вечно вот так стоять, дожидаясь какого-то, лишь ему известного чуда…
 
За окном небо светлело – дождь заканчивал свой концерт на водосточных трубах, уступая место другим исполнителям. Мостовая, вымытая дождём, блестела, словно новенькая пятикопеечная монетка в руках ребёнка, мчались трамваи и автомобили, пытаясь успеть куда-то… Юноша как будто очнулся от сна – он провёл ладонью по волосам, потом вытер лоб и на мгновение улыбнулся. Странно смотрелась эта улыбка на лице до нитки промокшего человека, который не дождался чего-то. Улыбка исчезла так же внезапно, как и появилась, и юноша пошёл своей дорогой.
 
Прохожие долго гадали – кто же это и что ему нужно было на перекрёстке да ещё и в дождь… Но так и не находили ответа, и, пожимая плечами, брали разгон для новых свершений в своей размеренной или бурной жизни. Она же несла их навстречу новым, ещё неизведанным приключениям и опасностям, испытаниям на прочность и готовность, которые дано пройти лишь немногим.
 
Прошёл месяц – и снова часы били шесть, и небо, нахмурившись, открывало свой летний алмазный веер. И снова на перекрёстке стоял тот же юноша, ожидая чего-то и не дожидаясь этого. Тот же букет теребил он в руках – розы, орхидеи, листья лимонника и какие-то колоски… И вновь, промокший до нитки, но спокойный, он улыбался на мгновение, а потом уходил, как будто с чувством выполненного долга.
 
Через месяц жители близлежащих домов уже ждали этого печального юношу с букетом в шесть, и как только часы начали звонить, высыпали на перекрёсток – кто помочь молодому человеку, кто прояснить для себя ситуацию, а кто и просто поглазеть на дурачка, который мокнет под дождём, не получая никакого результата… Или получая? И вот, как и предполагали люди, юноша стоял там – в этот раз он был одет в дорогой тёмный костюм, выглаженная и накрахмаленная белая рубашка прекрасно сочеталась с бордовым шёлковым галстуком, а в начищенных до блеска туфлях отражалась мостовая, дома и небо над ними.
 
- Кто вы? – спросил самый смелый.
- Я? – вопросом на вопрос ответил молодой человек, и все поразились красоте его голоса. – Я всего лишь человек, такой как каждый из вас.
- Но ведь вы же чего-то ждёте! – продолжил задавать вопросы смельчак.
- О, да, я жду. Но ведь все мы ждём чего-то – кто прибавки к зарплате, кто повышения пенсии, кто снижения цен, кто радостного или печального события в жизни – по сути все мы ждущие и ищущие…
Толпа на миг замолчала, переваривая слова юноши. Но вот на небо наползла одна туча, за ней другая, и небесные краны раскрылись, явив земле всё ту же дождевую алмазную россыпь. В толпе то тут то там начали появляться, словно грибы, раскрытые зонтики, а юноша всё так же стоял на перекрёстке, сжимая в своих руках букет.
- Молодой человек, быть может, вам будет удобнее под зонтом? – спросила какая-то сердобольная дама, предлагая юноше место рядом с собой.
- Огромное спасибо, но… нет, не стоит беспокойств, мне удобнее так… - раскланялся юноша, и поднял глаза к небу.
- Но ведь вы промокнете и простудитесь! – тоном не терпящим возражений заявил седой профессор, преподающий в университете медицины.
- Поверьте, меня это уже не волнует, - усмехнулся юноша, и перевёл свой взгляд на переулок, ведущий к перекрёстку, - давно уже не волнует…
- Но… - послышалось из толпы.
- Простите, но у меня некоторые дела, - вежливо перебил кого-то юноша, и двинулся по направлению к переулку, - неотложные дела.
Толпа расступалась перед ним, образовывая некое подобие коридора, но смыкалась и шла вслед за этим странным и загадочным юношей.
 
А он шёл вперёд, на ходу поправляя галстук и расправляя листья в букете. На его лице начинала расцветать улыбка, словно он шёл навстречу настоящему чуду, столь выстраданному и долгожданному. Толпа недоумённо брела за ним под сенью разномастных зонтов, и каждый в душе гадал, что же должно сейчас произойти. Но угадать так никто и не сумел.
 
Послышалось цоканье подков по булыжникам мостовой, и из переулка выехала карета, запряжённая тройкой гнедых жеребцов. Карета выглядела более, чем строго, с погребальным крепом на дверцах. Кучер также был одет во всё чёрное.
 
Дверца кареты открылась и оттуда показалась хорошенькая дамская ручка в чёрной перчатке. Юноша бросился к карете, чтобы подать руку даме. Она оглядела его с ног до головы, вздохнула и слёзы покатились по её щекам. Юноша протянул ей букет – небольшой, со вкусом подобранный – розы, орхидеи, листья лимонника и какие-то колоски… Дама взяла букет с той осторожностью и трепетом, который должен испытывать человек всякий раз, когда берёт в руки произведение искусства или нечто, безумного дорогое ему. Взяв букет, она прижала его к сердцу. Её руки дрожали, а слёзы катились одна за другой. Юноша прижал её к себе, пытаясь оградить от всех бед мира, но она продолжала дрожать.
 
Толпа зачарованно замерла – появление кареты в современном городе не слишком вязалось с реальностью, а красота появившейся из кареты дамы просто завораживала. Тем более, даме очень шёл чёрный цвет к её светлым, пшеничным волосам, голубым глазам и мраморной коже. Её наряд напоминал придворные наряды королевских дворов Европы, но в нём не было вычурности или безвкусицы – наоборот, он идеально подходил даме и подчёркивал то, что должен был подчёркивать – красоту своей хозяйки.
 
Юноша не мог сказать ни слова – он только перебирал её волосы, целовал их как целуют вернувшихся с войны или уходящих на верную смерть, вглядывался в её лицо, как будто пытаясь запомнить каждую деталь, мелочь, чтобы потом вспоминать, не имея возможности увидеть более…
 
Спустя несколько минут из переулка показался второй экипаж – тоже с погребальным крепом, но на сей раз в одежде кучера было два цвета – чёрный и красный. Экипаж был более похож на бричку уездного дворянина, чем на дорогую карету богатой придворной дамы. Дверца экипажа открылась и из неё появился богато одетый мужчина с длинными иссиня-чёрными волосами. Толпа зашепталась, пытаясь подойти поближе и рассмотреть новоприбывшего. В его глазах не было жизни – наоборот, они были наполнены пустотой и чем-то, чему наилучшее описание было бы Вечность…
 
- О, наш жених снова здесь, - усмехнулся новоприбывший, подходя к паре, - и что это вас тянет сюда, любезнейший? Сколько раз я вам говорил – не стоит сюда приходить, но нет, вы ведь не понимаете по-хорошему…
- Мефодий Исаевич, прекратите! - всхлипывая попросила девушка и брюнет замолчал.
- Мефодий Исаевич? – поднимая голову спросил юноша, - или Мефистофель?
- Называйте как хотите, Ромео, - отмахнулся Мефодий, - сути дела это не меняет. Что такое имена для нас, проживших более ста человеческих жизней?
- Верните её! – печальным голосом попросил Ромео.
- А что если я откажусь? – спросил Мефодий.
- Тогда я буду вынужден сделать то, чего не хотел и опасался… - сказал Ромео обречённым голосом.
- И что же это такое, а? – засмеялся Мефодий, обводя толпу своим нечеловеческим взглядом, под которым любой ропот стих, а сама толпа попятилась назад, пытаясь уйти от него.
- Так вы вернёте её мне? – с надеждой в голосе переспросил Ромео.
- Боюсь, что нет, - безо всяких эмоций констатировал факт Мефодий, - она не была твоей и не будет. Увы, но это так.
- Но ведь я люблю её! – прокричал юноша, и этот крик эхом прошёлся по притихшему переулку, отбиваясь от стен домов и камней мостовой.
- Поздно что-либо менять, - так же, без эмоций продолжил собеседник, - слишком поздно.
- Нет, не поздно! – Ромео встал между девушкой и Мефодием, образуя некий барьер. – Не поздно, а самое время! Насколько я знаю, есть два пути – воскресить её либо же самому…
- Нет, Ромео, - подала голос молчавшая до этого девушка, - только не это… Пусть мне не жить, но ты… Ты должен… Ты не можешь…
- Джульетта, прекратите сейчас же, - недовольно пробурчал Мефодий, - ну что это такое – «ты должен, ты не можешь…». Всё он может, никому он ничего не должен. Пока что…
- Ромео, - умоляющим шёпотом Джульетта обратилась к нему, - пожалуйста, ради меня, не делай этого!
- Не делать чего? – передразнил её шёпот Мефодий. – Он слишком взрослый, во всяком случае ему так кажется.
- Хватит разговоров, Мефистофель, - решительным тоном прервал разговор Ромео, - что у меня есть для выбора?
- Итак, как ты правильно подметил, у тебя есть два пути – либо попытаться у меня забрать Джульетту, либо же самому прийти ко мне.
- Каким образом я могу забрать у тебя Джульетту? – с надеждой в голосе спросил Ромео.
- Самым простым, - облизнув губы, ответил Мефодий, - как в старинных сказках… отгадаешь три моих загадки – забирай, не отгадаешь – милости просим… Кстати, ты можешь и не отгадывать, выкупив её жизнь своей душой… Но это уже, как говорится, на любителя.
- Ромео, я прошу тебя, - прошептала Джульетта, но в её голосе сквозила обречённость…
- Что ж, Мефодий Исаевич, или как там тебя, давай попробуем…
- Прекрасно, быть может, у меня сегодня будет две души вместо одной…
 
Удивлённая толпа наблюдала, как молодой человек по имени Ромео бесстрашно приготовился отгадывать загадки Мефистофеля, и каждый в душе надеялся на то, что загадки окажутся такими, на которые Ромео сможет найти ответы.
 
За окном надрывно плакал дождь… Его слёзы алмазной россыпью разбивались о стёкла старых и не очень домов, о булыжники мостовой, кое-где утонувшие в земле. Слёзы дождя размывали творение художника, не успевшего убрать свой мольберт в ближайший подъезд… А посреди мостовой, под шумный плач капель, стоял молодой человек – уже не в том возрасте, чтобы его можно было причислить к студентам, но ещё не соответствующий гордому званию «мужчина». Его чернявые волосы намертво прилипли ко лбу, с них струилась вода, но, казалось, он этого не замечает… Он ответил на два вопроса Мефистофеля, и как раз думал над последним ответом. Толпа давно замерла, следя за ходом поединка, Джульетта также молчала. Один Мефистофель тихо ходил туда-сюда с печатью беспокойства на красивом лице. Он откидывал абсолютно сухие волосы небрежным жестом, но они снова спадали на его плечи. Наконец, Ромео заговорил.
 
- Да, Мефистофель, я готов поклясться чем угодно, что никогда в своей жизни я более не посмотрю на других женщин, не буду прелюбодействовать и останусь верным Джульетте.
- Что ж, Ромео, ты сам выбрал для себя приговор, - усмехнулся Мефистофель, - поклянись своей душой, и пусть все, находящиеся тут, буду свидетелями сему.
- Клянусь! – торжественно прогремело над перекрёстком.
- Однако, поздравляю… - многозначительно потянул Мефистофель и, подойдя к девушке, взял её за руку. – Теперь вы снова вместе. Доволен?
- Да! – выпалил Ромео.
- Ромео, Ромео… - несколько печально протянул Мефистофель, соединяя руки девушки и юноши, - слишком молод, слишком горяч, слишком наивен… Но я не буду мешать вашему мимолётному счастью, ведь любое счастье – это лишь вспышка в море проблем, за которой следуют непонимание, отчуждение и холод. Рано или поздно, но вы снова придёте ко мне.
 
С тех пор прошло несколько лет… Был такой же летний пасмурный день, за окном лил дождь, а на перекрёстке стоял пьяный небритый мужчина. Его чернявые с проседью волосы намертво прилипли ко лбу, с них струилась вода, но, казалось он этого не замечает. Одет он был заурядно – тёмные подранные джинсы, чёрные сношенные туфли, чёрная мятая рубашка с целой россыпью пятен. В руках у него был небольшой засохший букет - розы, орхидеи, листья лимонника, какие-то колоски… Букет, как и он сам, промок, с них обоих струилась вода, но мужчина не придавал этому факту особого значения. Он ждал, когда же часы пробьют шесть… С последним ударом на перекрёсток въехал уже знакомый экипаж, из которого практически на ходу выпрыгнул Мефодий Исаевич, как всегда безукоризненно одетый.
 
- Ну что, Ромео, вот мы и встретились, - буднично произнёс Мефодий.
- Да, - еле-еле ворочая языком ответил Ромео, продвигаясь к собеседнику, - встретились…
- Не скажу, что мне неприятно видеть тебя, так как это означает только одно – ты не сдержался. А раз так – твоя душа принадлежит мне.
- Да, - опять еле-еле произнёс Ромео, - не сдержался. А ты бы сдержался? С этой стервой под одной крышей…
 
Мефистофель взмахнул рукой, и на стене готического собора появилась небольшая картинка. Она всё увеличивалась и увеличивалась, и приняла облик экрана в кинотеатре. Там, как в чёрно-белом кино времён мэтра Чаплина, происходило действо. Сначала жених, донельзя похожий на Ромео, надевал на палец невесты кольцо, потом выводил из церкви, потом нёс её на руках в гостиничный номер… Картинка сменяла картинку, и вот уже в домашней обстановке двое влюблённых пытались обустроить свой семейный быт… Несколько картинок – и жена, привыкшая жить в роскоши и богатстве, упрекает мужа за недостаток денег и отсутствие шика. И муж, страстно любящий свою жену, устраивается на ещё одну работу… Ещё несколько картинок – и жена начинает понемногу забывать прошлое, всё больше отдаляясь от мужа… Муж в свою очередь погружается в работу с головой, не находя себе места дома… Картинки всё бегут и бегут – и вот уже муж не выдерживает загулов жены, и собирается разводиться. Но тут не к месту известие – она беременна, и в семье появится ребёнок. Муж на седьмом небе от счастья… Вот только на ребёнка уходит львиная доля его заработков, жена требует постоянного денежного обеспечения… И в один прекрасный день на работу к мужу устраивается красивая незамужняя девушка с широко распахнутыми глазами и искрящейся улыбкой, как у ребёнка. Её золотистые волосы так напоминают Ромео волосы Джульетты, той прежней Джульетты, которую когда-то он знал и любил… Джульетта же на картинке из принцессы превратилась в прокуренную домохозяйку, которой нет места в сказке… Апогеем этого чёрно-белого кино становится то, от чего так давно заклялся Ромео…
 
Мефистофель лишь печально вздохнул и снова махнул рукой. Картинка исчезла так же внезапно, как и появилась… Он повернулся к собору всего на один миг, а когда снова посмотрел на Ромео, тот плакал.
 
- Что ж, Ромео, я дам тебе сегодня ещё раз выбор – но только думай дольше и глубже. Сладкая сказка возможна лишь на экране кинофильма, но не в реальной жизни… Так что думай…
 
Всё перед глазами Ромео завертелось, разноцветные круги заслонили переулок… И снова надрывно плакал дождь… Его слёзы алмазной россыпью разбивались о стёкла старых и не очень домов, о булыжники мостовой, кое-где утонувшие в земле. Слёзы дождя размывали творение художника, не успевшего убрать свой мольберт в ближайший подъезд… А посреди мостовой, под шумный плач капель, стоял молодой человек – уже не в том возрасте, чтобы его можно было причислить к студентам, но ещё не соответствующий гордому званию «мужчина». Его чернявые волосы намертво прилипли ко лбу, с них струилась вода, но, казалось, он этого не замечает… Он ответил на два вопроса Мефистофеля, и как раз думал над последним ответом. Толпа давно замерла, следя за ходом поединка, Джульетта также молчала. Один Мефистофель тихо ходил туда-сюда с печатью беспокойства на красивом лице. Он откидывал абсолютно сухие волосы небрежным жестом, но они снова спадали на его плечи. Наконец, Ромео заговорил.
 
- Я клянусь, Джульетта, что буду любить тебя вечно… Но у нас нет общей дороги… Ты не знаешь меня, я не знаю тебя – мы знакомы лишь пять дней и не более. Я люблю тебя, Джульетта, и буду любить тебя вечно.
- Ромео, как же ты можешь… - Джульетта плакала, опустив голову, закрывая лицо руками.
 
Толпа недоумённо шепталась – неужели Ромео сделал столько лишь для того, чтобы отказаться?
 
- Я дал свой ответ Мефистофель, - прошептал Ромео одними губами, - я сделал свой выбор.
- Что ж, Ромео, могу сказать, что твой выбор правилен… Джульетте не место в тесной суете современного города, она не привыкла ездить в трамваях, метро и маршрутках, она не вынесет заключения однокомнатной квартиры после шикарного дворца её родителей. А тебе пока не место там, за чертой. Пускай твоя любовь хранит тебя, Ромео!
- Прощай, Джульетта… - только и смог прошептать влюблённый, протягивая руки к девушке, уже садящейся в экипаж Мефистофеля… - Прощай…
 
Снова надрывно плакал дождь… Его слёзы алмазной россыпью разбивались о стёкла старых и не очень домов, о булыжники мостовой, кое-где утонувшие в земле. Слёзы дождя размывали творение художника, не успевшего убрать свой мольберт в ближайший подъезд…
 
По кладбищу шёл старик, опираясь на палочку. Его седые волосы намертво прилипли ко лбу, с них струилась вода, но, казалось, он этого не замечает… В руках у него был небольшой, со вкусом подобранный букет цветов – розы, орхидеи, листья лимонника, какие-то колоски… Букет, как и он сам, промок, с них обоих струилась вода, но старик не придавал этому факту особого значения. Перед знакомой могилой он остановился, положив букет к ногам каменного изваяния…
 
Через несколько часов его нашли мёртвым, лежащим на этой могиле, на могиле Джульетты. Единственной возлюбленной, не замаранной грязью бытия, оставшейся идеалом и мечтой…
 
А за окном плакал дождь…
Copyright: Кассандра,
Свидетельство о публикации №125702
ДАТА ПУБЛИКАЦИИ:

Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать.

Рецензии
Киселёва Наталья (Легенда)[ 22.02.2007 ]
   Вы знаете, мне очень понравилась задумка Вашего рассказа. Написано хорошо и картинка, «нарисованная» Вами цельная и свежая. Однако всё же напишу о некоторых моментах, которые мне показались не очень удачными. Изначально картинка с дождём мне понравилась, она создавала атмосферу и помогала отделить «кусок» жизни главного героя от остального течения бытия, но потом многократное повторение данного эпизода с дождём стало навязчивым (буквально через эпизод). Конечно понятно, что автор старается пронести созданное в начале рассказа ощущение через весь текст, как бы пронизывает дождём всё повествование, пытается управлять сознанием читателя возвращая его к важным моментам, но повторение уж больно частое и ощущение «возвращения» теряется, и дождь становится уже помехой для восприятия Вашего творения.
   Второй момент. Я не совсем поняла, зачем в рассказе появилась толпа. Я сторонник того, что если в первом акте появилось ружьё, то к последнему оно должно выстрелить. В данном случае толпа не сыграла никакой роли ни в жизни героя, ни в понимании читателем сюжета. Была ли нужна толпа в таком случае?
   И последнее. Предположения о том, что останься Ромео и Джульетта живы и соединись их судьбы, супружеский быт убил бы их любовь, я слышала не раз, поэтому в этой части Ваша идея не оригинальна. Но мне понравилось, что сюжет поворачивается таким образом, что выбор делает сам Ромео и выбирает то, что выбирает, спасая таким образом свою любовь.
   Ремарка: так ли уж сильно люди верят в любовь, если считают, что даже у таких идеальных влюблённых как Ромео и Джульетта супружеская жизнь будет несчастной и однотипной?
   Извините, если мой отзыв показался Вам в чём-то некорректным и обидным, на самом деле то, что я так тщательно его разобрала, говорит о том, что рассказ мне показался интересным и достойным внимания. Спасибо Вам.

Устав, Положения, документы для приема
Билеты МСП
Форум для членов МСП
Состав МСП
"Новый Современник"
Планета Рать
Региональные отделения МСП
"Новый Современник"
Литературные объединения МСП
"Новый Современник"
Льготы для членов МСП
"Новый Современник"
Реквизиты и способы оплаты по МСП, издательству и порталу
Организация конкурсов и рейтинги
Литературные объединения
Литературные организации и проекты по регионам России

Как стать автором книги всего за 100 слов
Положение о проекте
Общий форум проекта