Поэма пнрвая. Я, Семен... -- На Пятницкую, 25, У станции «Новокузекцкой»..., -- Мэтр соизволил нас послать. Восьмой этаж. Здесь центр советской Эфирно-паточной «лапши»... Ее в соцлагерные страны Москва прещедро, от души Льет ежесуточно... Пространны Постановления ЦК – Их сокращать нельзя в эфире. А остальное все ж слегка Умнее – ведь в эфирном мире Видны стандарты Би-Би-Си, «Свободы» и «Волны немецкой». Вполне к успешным относи Иновещенье и с советской Партийной кочки – на друзей В восточно-европейском блоке... Румыния... В Европе всей Едва ль страна еще, где плохи Так, как в Румынии, дела... Албания? Ну, да, возможно. Но вот судьба меня ввела В отдел вещания оплошно На приграничную страну, С моим граничившую детством. И ставлю горестно в вину Себе, что мог бы стать наследством Язык румынский, но не стал. Я был ленив, нелюбопытен – Трудом поденным пьедестал Себе не создал... Ну, увидим, Что я смогу буз языка... Я вышел из двора журфака, В кармане – паспорт. Трет бока Мне «Репортер»... Тяжел, собака, Хотя и принято считать Сие творение «Мехлаба» Из Будапешта – с цифрой «5» -- Миниатюрщиной... Не слабо? У нас на третьем этаже Лаборатория радийцев С учебной студией. Уже Я свой здесь. Здесь и взял. Сгодится, Надеюсь, личный «Репортер» -- Не занимать же у «румынов»? Короче, вышел – и попер По Карла Маркса влево. Вынув Заблаговременно пятак, Ползу под землю на Свердлова... Тому ль меня учил журфак, Проверит практика. Основа Гуманитарная дана, А практика – мозгам проверка: Способен ли творить дела, Как должно репортеру века Двадцатого? Ничьей спины Там не найдется, чтоб укрыться... Судьба, надежды не спали, Дай шанс в делах осуществиться, Как требует двадцатый век И обязует альма матер... «Новокузнецкая»... Наверх Неумолимый эскалатор, Пока я в истовой мольбе Взываю тихо к Провиденью, Вытаскивал меня к судьбе... Высокий желтый дом моленью И колебаниям предел Кладет... Прескучная рутина Началом журналистских дел: Заявка на меня бродила Меж этажами, до бюро Не добираясь пропускного... Похоже, не спешат перо Мое задействовать... Я снова И снова девушку в окне Тупым вопросом донимаю: -- Не выписан ли пропуск мне? -- Заявки нет! -- Не понимаю... Но вот – дождался, дотерпел: Мне пропуск разовый дается... Страж милицейский так глядел В глаза, как словно бы неймется Ему меня арестовать, Покуда внешней пропаганде Урона не нанес... -- Стоять! Где паспорт? -- Вот он... – Мы в Уганде? Проходят черные – и к ним Милеет страж. Во мне ж находит «Шпиёна», видно? -- Не судим, У белых не служил.. – Доводит До белого каленья страж... Есть власти порция и властью Он явно упивался, аж Рос над собою, видно. Счастью Осуществленья власти рад... Ждет, что сорвусь... Я понимаю – Стою... А страж сто раз подряд Листает паспорт... Я зеваю, А злость ничем не выдаю, Лишь с пониманьем улыбаюсь... Он грустно мне отдал мою Бумажку с паспортом... Вминаюсь В претесный лифт. Восьмой этаж... Буфет напртив лифта... Классно: (Продолжение следует) | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
