* * * Старый поезд мчит и плачет… Старый мир дрожит и стонет… Ждем – кто счастья, кто удачи… Голубей на подоконник… Ждем того, что – не сбылось. И Понимаем слишком поздно, Что одно – шальные гости, А в другом – шальные звезды… Старый поезд мчит и плачет, Что перроны – не такие… Это ничего не значит, Просто – разные стихии… Наливаемся мы злостью, Говоря – Не так я создан… Только – подбираем гвозди С тел, что сотворили звезды… Старый поезд – не картина, А живой, с собой и дымом… Нарастает паутина, Став проклятием старинным. Мы живем, хоть это странно. Мы несемся, мы судачим… Просто – светляки по странам, Просто тени – по удачам… * * * Есть темы, что – увы и ах… На них поставлен крест… Как мелкий снег, как горький прах Непринятых невест. Так что? Молчать? Не говорить О том, чем грезит плоть? Ох… Я умел любовь творить – Прости меня Господь… А что? И в этом нет греха – Таланта тоже нет… Есть – жизнь, которая глуха К иллюзиям конфет. Есть мир, что дышит через раз, Как очень странный рай… В котором – Спас и Вечный Спас – Из- них и выбирай… Любовь – не просто так, мой друг, В ней души, не тела… И – если есть душа, как лук – Войдет в нее стрела… Пойми, я честно говорю – Не пробую уйти… Порой – вселенные творю, Порой – ее пути… И это – так, и это – да: Напрасно, глупо, зло… Что? Я родился навсегда? Так мне не повезло… * ** Парень, парень… Эй… Он пистолетом машет… Вот, дурак… Не уважает старших… Вот, дурак… Он младенец просто, с манной кашей На губах… Парень… Ведь убить так трудно… Парень… Не играй ты в эту странную игру… Лучше – поиграй мне на гитаре, После - я умру… Но – он ведь не так же, с пистолетом, И неважно то, что пахнет летом, Плачут мухи в воздухе нагретом… Не об этом… Хочется ему – забивши в ствол патрон – Стать – не Богом, но его апологетом… Тьма со всех сторон… Выстрел... И я мягко оседаю На холодный пол… Станет и жена – за миг – седая… Убивать двоих в одном – и без суда? Но Парень.. Что ты сделал? Думал – буду жить всегда я… Парень… Ты не ту мишень под пистолет нашел… А потом вот – отыграют гимны, Похоронят скромно, но со вкусом… И роса на памятник – искусом Возродиться… Тишина под брусом… Боже мой - простить же помоги мне, Всех… Тебя, себя, убийцу-труса Перед встречей с благостным Иисусом… Мажет ночь вареньям по губам. И… Вечная, как тьма или сиянье… Или – капли в ванной… Или миг слиянья… Я – без губ, что черви раздолбали… Что же ты наделал, бедный парень? Ты меня убил. Теперь едва ли Будешь жить… Так Пифии сказали… * * * А музыка будет… А музыка снится Как сотни солдат, что идут на кончину… Умрут… Назови же мне эту причину, Что этих солдат – их медали и лица Разбиться должны? Непременно - разбиться… Как брызги волны, что упали в пучину? Две ноты. Три ноты. Аккорд – как понятье Того, что сбывается. Но не случится… И – птицы со дна подвенечного платья, И – гордые лани, и страстные львицы… А жизнь – только снится… Гармония сфер, но без зла Люцифера… Мелодия тайны, что скрыта пологом… А мир – не такой. Он – огромная сфера, В которой разлука – как высшая мера. Им правит не Бог – а пустая химера, Что знает о малом, но помнит о многом… Играй, Паганини, на призрачной скрипке, Миры разрушай, как танцующий Шива… Пусть сразу сотрутся тела и улыбки… Душа – как блоха, что танцует на нитке… И жизнь не плоха, хоть приносит убытки… Играй, Паганини – ведь горе красиво! Потом мне расскажут, что верно и очень, Бумажку с печатью, конечно, подарят… А я вот не верю им… В сердце клокочут Пожары и травли… И – буйные ночи… И черные очи Жены государя… История редко творится, как надо… В истории много историй, что тяжки… Венчальное платье… И гроздь винограда… И волки, сбежавшие из зоосада… И чувства, что часто доводят до ада… И – ненависть, и – вековая услада… И – осень, что после уходит из сада… И – крик пеликана, и стон звездопада… Не надо… Весь список потом прочитай по бумажке… * * * Я собираю пыль и крошки, В ладонь, что плачет и дрожит… По крышам вот – гуляют кошки, И небо – с запахом окрошки… Но ткни в него – не убежит… Мне бог открыл ловушки ловко: Из палок, из камней и крыл… Но – выпустить из мышеловки, Меня, как видно, он забыл… Бесплатен сыр, и воздух – рядом, И виден мир – хотя не весь… Питаюсь я – крысиным ядом, Что – хлеб насущный, как бы – есть… Чего бунтую? По привычке – Орать – привычней, чем молчать… А там, на даче, электрички… А в сердце – Каина печать… Поют сверчки – и затихают, Когда стихи читаю им… А время тает, тает, тает – Как от костра прогорклый дым… Не спрашивай – зачем живу я, Ведь смысла нет, и не сыскать… А небо – тянет поцелуем, И в нем я сгину – не достать… Порой бывает одиноко, Поскольку – честно и всегда – Я был уволенным пророком Что жизни видит без суда… Любовь во мне – воздушным шаром, Она – уводит в облака… Да… Хоть я жизнь и прожил даром, Но прожил ведь – наверняка… | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
