Этой ночью узнал я печальную весть. "Голоса" передали, что умер Высоцкий. Плачь, Россия! В домах зеркала занавесь. Он из тех, кто взлетел над тобою высоко! За хрипящим надрывом звенела душа. А за каждою песнею - судьбы людские. Как мужик, он работал. Как поэт - ощущал. И упал на бегу, в небо руки раскинув. Да, Россия, прекрасны поэты твои! Но как мало, как трудно живётся им с нами! И звезда, как свеча, в изголовье стоит. И нависла над гробом рука с пятаками. Погодите поэту глаза закрывать! Пусть он взглядом прощальным всю землю окинет, За которую всё же не жаль умирать, Коль поют и слагают здесь песни такие! 26.07.80 г. Больной эпохи обнажённый нерв, Кричит поэт - ему всего больнее! Он вместе с нею умирает, с нею! И смерть поэта - то эпохи смерть! Он, уходя, твердит на перекрестках О том, как тёмен путь людских судеб. И в сумерках он кажется подростком, Отверженным, удравшим от судей. А судят те его, кому не больно, Кто сыт и глух, кто никогда не пел... Эпоха умерла. С неё довольно. Поэт её оставить не посмел! | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
