Протягивает мне паспорт: «Вот, велели тебе паспорт передать». Беру паспорт, открываю. Паспорт мой, но на фотографии вместо моего лица чья-то задница. Ви-ду не подаю, возвращаю паспорт: «Знаете, говорю, это не я на фотографии» «Паспорт твой?» – Спрашивает. «Паспорт мой. - От¬вечаю. – Но на фотографии по¬чему-то не я». Он спрашивает: «Ты по-рус¬ски понимаешь?» «Пони¬маю». «Паспорт твой?» «Мой. Но на паспорте не я!» Он посмотрел в паспорт, потом на меня, снова – в паспорт, и снова на меня. «Ладно - Говорит. - Подойдем к проблеме с другой сто¬роны. Ты, случайно, не знаешь, чей это паспорт?» «Какой паспорт?» «Этот» (Показы¬вает мой паспорт). «Этот – мой!» - Говорю. «Вот и бери, - го¬ворит, - раз твой», поворачивается и уходит. Беру паспорт. (Хотя не я на фотографии). И тоже ухожу. А куда идти теперь, толком не представляю. И нервный тик заработала: то и дело достаю пас¬порт, и долго-долго смотрю на фото¬графию чьей-то задницы, хо¬зяин которой может быть добрым, отзывчивым человеком, в данный момент где-то сейчас ходит, и не знает, что его задница вместо моего лица вклеена. Обидно, но не плачу, только сильно злюсь. Правда, тут же себя одергиваю: не ты на фотографии и не ты, наплюй, живи себе дальше, как ни в чем не бывало. И только собралась, как сообразила: надо было еще до всей этой истории с паспортом бежать в милицию писать заявление, мол, вы тут прохлаждаетесь, а там паспорт от одного человека, а задница в паспорте от совершенно другого человека. Правда, в данный момент уже поздно: я с ним две недели проходила. Кто мне теперь поверит, что это не я на фотографии.