С каждым годом я молюсь усердней В праздники и в горе панихид: Господи, прошу, будь милосердней К женщине, слагающей стихи. Защити от зависти и злобы, От рабов спаси и королей Самой знатной, самой высшей пробы, Оголенность нервов пожалей. Ей не надо святости и злата, Роскоши придуманных кулис - Лишь любовь, страданье, где расплатой - Рифма, исходящая на лист. На краю, израненною птицей, Отыскав молитвенную нить, За одно лишь слово ухватиться И остаться в этом мире жить Помоги ей, всемогущий Б-же. Будь терпимей и не очень строг, И убереги, в больном безкожье, От насмешек, за ее восторг. А по вечерам звездой упавшей В ритме сердца пусть снисходит высь И приснится ангел, прошептавший: Все пройдет, поверь лишь и смирись. Продолжая с жизнью этой битву - В Неба синь и леса малахит - Господи, прошу, услышь молитву Женщины, слагающей стихи. *** Сыплется словом песочным В колбы иллюзий труха. По островам многоточий Вход в лабиринты стиха. И в закоулках эмоций Нервы шалят в тупиках, Венная сетка – лоция, Лишнее слово – крах. Лист, словно девичья простынь, Примет реальность и миф Про жар безумья и про стынь - Совокупление рифм Кровью чернильной прольётся На белоснежный покров, Свет отгоревшего солнца Память положит в любовь. По серебру и эпохам, Слогом пугливым шурша, По междометьям и вздохам Выход укажет душа. *** Спасибо, грозный мой учитель, За плети, шрамы и за гать, Что помогли твои лучи тень Моих сомнений разогнать. Спасибо, грозный. Бил нещадно Твоих уроков хлесткий кнут. Жила, укрытия ища, но Ты находил и там и тут, И вновь разил, и вновь рыдала. Но только в поднебесный час Я те уроки вспоминала Безжалостных, стыдящих фраз. Но даже если получались Узоры мысли на листах, Твои уста, увы, молчали И пряник не мелькал в руках. Полосовал и правил тело Стиха, любовь мою поправ. Я отбивалась, как умела, Но сердцем понимала – прав. И взгляды, словно молний токи, И слово било мне под дых… Спасибо, грозный и жестокий: Ты был добрее всех иных. *** «Моим стихам,... настанет свой черед»(М. Цветаева) Вам, мои вирши, взявшие тоску Моей судьбы – бесплодного дыханья, Как пистолет, приставленный к виску: Вам, не дошедшим до иных сознаний, И раструбившим, как болит о том Цепями горя свитое запястье, И что ладони лик как решето... Сочится кровь по старому распятью, Не удержать ей памяти стиха. И протекают сквозь ладони годы, Как те седые и святые воды, Омывшие мне душу от греха. Вам, разрешившим мой удел земной, И параллели мира не нарушив, - Взметнетесь рядом в час последний мой, Сопровождая раненую душу. Вам – покаянным, терпеливым – вам, Вам, мои вирши, выстоявшим честно, Кто силы подливал моим годам И продлевал оборванную песню. И все же, отрешенным от беды, И освещающим неверы грот, Вам, как рождению звезды – Придет черед. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
