Стук. Я открыл дверь. Там Смерть с косой. Она мне говорит:

- Пошли.

Я говорю:

- Нет, я ещё чай не допил.

- Я подожду. Только дай ножеточку. – говорит Смерть.

Мы вдвоём. Моя скромная интеллигентная квартира – кресло, стол, холодильник. И вдруг – коса. Я сажусь на стул. Завариваю чай. Предлагаю чай Смерти. Она помотала головой. Ну, не хочет, не надо. Я делаю глоток. Думаю: «Надо тянуть время».

Чашка, блюдце. Запах чая. Смерть. Коса. Да…Где же все мысли?

Я говорю: «Я пойду в сад. Соберу яблоки. Они уже падают ». Смерть не возразила мне.

Я не хотел показаться испуганным. Говорил уверенно. Я знаю, что я угрюмый человек. Говорю простыми предложениями. А сейчас мне нужно сыграть. Со Смертью. Странно…Я? Смерть? Я вышел из дома. Пошёл к яблоне. Стал собирать яблоки. Раз яблоко. Два яблоко. Три. Четыре. Смотрю на окно. Смерть отодвинула занавеску. Смотрит на меня. Глаза большие, печальные. На меня смотрит как на пустоту. Беспристрастно. Как я смотрю уже на двадцатое яблоко.

Сейчас мне её жалко. Смерть жалко. У неё работа такая. Я – слесарь. Она – смерть.

Я пошёл в дом. По пути половину яблок растерял. Захожу. Спрашиваю:

- Наточила косу?

- Нет, - говорит смерть, - Дай ножеточку.

- Она там, - говорю. Показываю на шкаф. Смерть туда. Открывает дверцу. Тут я её в шкаф ногой. Закрываю дверцу. Припираю её креслом, столом, холодильником. А Смерть даже не сопротивляется. Не стучит. Не кричит. Слышу, всхлипывает. Смерть всхлипывает. Мне её так жалко стало! Я стою. Кручу в руке яблоко. Думаю: « Бедная Смерть». Отодвигаю холодильник, стол, кресло. Приоткрываю шкаф. Вижу. Смерть свернулась калачиком. Плачет. Я ей яблоко кинул и опять дверь закрыл. Прислушался. Смерть успокоилась. Слышу, яблоком хрустит. Думаю: «А она, может, и не злая совсем…»

Прошло уже несколько месяцев. Смерть в шкафу. Я её яблоками кормлю…