...у подножия скалы на деревянной скамейке сидит старик. Длинными серыми волосами играет ветер. Пять шагов от старика до воды. И каждая волна бессильно откатывается, оставляя пять шагов до мокрой полосы.

Старик поднимает горсть белого мелкого песка и пристально смотрит на струйку, те-кущую из кулака. Ветер относит ее в сторону, распыляя беловатым облачком.

- Пришла... – тихо, с довольной усмешкой говорит старик, хотя рядом по-прежнему ни-кого.

- Думаешь, пора? – вновь разжимаются высохшие губы.

Песок в кулаке заканчивается. Иссякает струйка.

- Думаешь, я все уже сделал? – раскрывает он ладонь, подставляя ветерку оставшиеся песчинки.

Ветер слизывает их.

- Может и так, - кивает старик, хотя его глаза смеются над этими словами.

Не замечая этого, очередная волна откатывается назад, но между мокрым песком и но-гами человека уже четыре шага.

- Ты знаешь, - продолжил старик, - а ведь я совсем не хочу уходить...

Недовольно кричит где-то наверху чайка.

- Хотя ты старалась... Я почти почувствовал, что мне все надоело... – он разровнял бо-сой ногой песок перед собой.

Ветер тут же с лихим весельем погнал по площадке песчинки.

- Помнишь договор? – поднял голову старик.

Ветер бессильно ударил в жесткое, обветренное худое лицо.

- Помнишь... – кивнул старик, но голову не опустил, - я не уйду. Осталась задача, кото-рую я не решил. Я не придумал, как одолеть смерть...

От человека до черты воды пять шагов. Ветер нежно перебирает длинные жесткие волосы старика...