(Посвящается Владимиру Высоцкому) Это был человек Из породы ЛЮДЕЙ - Настоящий, задорный, отважный. И сотряс прошлый век Он гитарой своей, Пробуждая от спячки сограждан. Его голос, как скальпель, В сердца проникал, Будоража в них добрые чувства. Его голос, как вещий, Со сцены звучал И дарил людям правду искусства. А гитара в руках Оживала сама - То смеялась она, то рыдала... Ведь подругой ему Она верной была И всегда в трудный час выручала. В этот мир он пришeл, Чтобы быстро сгореть И весь мрак озарить своим светом. Жаль, что рано ушeл... Но успел умереть Настоящим, правдивым поэтом! Он душевную боль Со смиреньем терпел, Изливая еe в свои песни. Эту дикую боль Под гитару он пел! Было жить ему так интересней... Как великий поэт, Он не врал и не льстил. Он любил! Он не мог по-другому! Он дарил людям свет Изо всех своих сил, Отдавал себя миру большому... Он играл и играл, Словно маг-чародей, И взывал к притупившимся чувствам. Он с надрывом кричал О печали своей, Поражая всех силой искусства. Но душевная рана Смертельным огнeм Всe сильней и сильней разгоралась... Он ушeл очень рано, Но память о нeм Навсегда в этом мире осталась. Это было давно, Но все помнят о том, Как безумные струны звенели! Это было давно... Он УШЁЛ, но потом Его песни все пели и пели. И не стоит рыдать Над могильной плитой. Ни к чему теперь горькие слeзы! Продолжает играть Он в сердцах, как живой, Навевая прекрасные грeзы... Январь 2003 г. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
