Улица. Ты стоишь на улице. Ты слегка замерз, но ты все равно весел. Ты пьян.

 

Старик. Рядом стоит старик. Седой, невзрачный и выпачканный. Щетина на лице. Грязные длинные волосы из-под капюшона. Рваная мокрая одежда и маленький красный кулек. Из рукавов торчат всего четыре пальца. Четыре дряхлых исцарапанных пальца. Он тянется правой рукой. Он тянется правой рукой к тебе.

 

Ты не боишься. Ты еще не успел испугаться. Ты просто делаешь шаг назад и начинаешь растворяться в тумане. Ты ничего не понимаешь.

 

Старик падает. Старик все еще тянет к тебе руку, он все еще держит маленький алый кулек. В этом кульке он прячет надежду. Прячет от других надежду… свою личную надежду…

 

Ты делаешь шаг. Вперед. Назад. Все уже не имеет значения: ты растворяешься. Становишься белым, как туман.

 

Старик пытается догнать. Догнать туман. Бежит к нему стоя на коленях. Бежит, крепко сжимая свой кулек.

 

Кто-то кашляет справа, но уже не видно кто. В твоей голове туманно. Ты пытаешься вспомнить старика, но ты забыл. Ты в тумане, он клубится вокруг, но в то же время ускользает. Все время ускользает от тебя…

 

Старик падает на землю. Он ползет, волоча кулек по земле. Алый теряет свой цвет, превращаясь в грязь… как и все вокруг.

 

Наконец ты перестаешь идти. Ты садишься в тумане и падаешь куда-то. Ты летишь и поешь. Ты приземляешься на спину, и она начинает болеть. Очень-очень больно. Но ты лежишь и поешь.

 

Старик замирает. Умолкает. Но не выпускает из рук кулек. Ведь в кульке его надежда. В кульке его личная надежда…