Первый таракан умер, не приходя в сознание. Остальных насекомых, выпущенных из спичечного коробка, Малыш бил крайне осторожно – что бы помучались. Раньше он с ними дружил, но теперь никто ему не мил. Во-первых, Карлсон, жирная скотина, не прилетел. Во-вторых, очень хочется кушать. И это ясно – ведь на холодильнике с утра висят два предмета: ржавый амбарный замок и папашина записка, нацарапанная крупными кривыми буквами: «Забудь про жратву, маленький педик!». Собственно говоря, отец его любит. Вот сейчас он лежит пьяный в спальне, храпя и воняя. Но видит сон про голодного сынулю. Наверняка. Иначе, зачем жить? Боже мой, как болит спина… если бы не эта ужасная привычка родителя – гасить о тело Малыша сигареты. То. Можно. Было бы. Прекрасно существовать. Но. Реалии реальны до жестокой жестокости. Хотя, есть один плюс – папа разрешает ему докуривать «бычки». Боль. Футболка давит на плечи – боль. И хочется есть - до остервенения всех стерв в мире. Доверчивые тараканы уже переварены его многострадальным желудком, и этого количества пищи недостаточно. Малыш в забытьи подходит к кухонному столу и берет топорик для разделки мяса. От папы не сильно убудет, если отрубить ему два пальца ноги? Тогда можно будет приготовить поджарку. Малыш простил тот случай, когда сигарета выжгла ему один глаз. Отец поругается на него, но поймет. Да. Вот только надо бы связать его крепче – чтоб не сопротивлялся. Маму то когда на мясо забивали, она же перебила все стаканы! Второй ошибки не будет. Посуда стоит денег…

 

...а тем временем на Украине шли предсказуемые выборы.