К незнакомке Эти стихи я хочу посвятить девушке, которую, быть может, больше никогда не увижу *** До боли знакомое чувство, Когда что-то колет в груди, Когда и вокруг будто пусто, И пусто как будто внутри. Осталось лишь сесть и заплакать, И крыть на чем свет вновь и вновь И теплую зиму, и слякоть, И глупое слово любовь. В сознании вертится имя, Улыбка, румянец и взгляд – Тех глаз, что так нежно ранимы, Тех глаз, что так влажно блестят. Так хочется гладить ей руки, Внимать ее нежным слова, И след неродившихся звуков Читать по раскрытым устам Согреться теплом ее тела, Себя посвятить ей одной… Как смелы фантазии в целом, В нелепости, в вере слепой. Прости, о моя незнакомка – С тобою и час не пробыв, Влюбился в тебя втихомолку, О здравом рассудке забыв. Ты знаешь, сейчас я мечтаю Свиданьем. Хотя бы одним. Плевать, что лишь хуже мне станет, К себе я останусь глухим. Лишь встретиться снова глазами, Увидеть улыбку твою, К ладони прижаться губами, И молвить неслышно: «Люблю»… *** Это выглядит даже смешно, И совсем уж с нелепостью рядом, Как в каком-то абсурдном кино, Где влюбляются с первого взгляда. Только утром, когда я смотрел На снежинок пушистые клочья, Я был счастлив. Зимы я хотел, И зима мне предстала воочью. Только днем я был счастлив вдвойне, Разметая ногами сугробы, Улыбаясь седой белизне И скользя по дороге пологой. Ну а ночью… А ночью, когда Все во мраке предстало иначе, Я не спал. И кончалась среда В неродившемся скомканном плаче. И в догадке, что все решено, Сердце билось взволнованным сгустком. Это было бы даже смешно, Если б не было это так грустно. *** Быть может, я люблю жалеть себя, И часто слишком этим увлекаюсь. Ну что ж, на это высший есть судья. Каюсь. Быть может, что влюбленностью греша, Я сердцу черезмерно потакаю. Ты пыл свой охлади, моя душа. Каюсь. Быть может, и в распутицу зимой Я слишком рано март ей предрекаю. Прости, февраль. Не знаю, что со мной. Каюсь. Быть может, оттого, что плохо мне, Себя я виноватым не считаю. Но все ж-таки, пытаясь быть добрей, Каюсь. И вот, я наконец-то пред тобой, Немой. Склонился в долгом покаянье. Прости меня за дерзкую любовь, Позволь любить и дальше, Аня. *** Мои нелепые, избитые стихи, Плоды так и не сказанных признаний. Когда я был к душе моей глухим – Пустыми отговорками был занят. Обиду вымещал я и печаль, Выплескивая чувства на бумагу. Мечтания заоблачную даль И все мои всамделишные страхи. Мельканье чьих-то жизней и имен, Крушения посланников надежды, И то, что жить навечно осужден Любви не удостоенным невеждой. Мои нелепые, избитые стихи, Попытка укротить больные чувства. Быть может, вы не так уж и плохи, Но вы, увы, конечно не искусство. *** Воспевая твою красоту, Я боюсь, мне не хватит искусства Описать твоих глаз чистоту И сиянье в них искорок чувства. Водопад твоих черных волос, Что играют в вечернем эфире Чередою фонарных полос И теней, проносящихся мимо. Твоих губ розоватый чертог, И лицо в обрамленье снежинок. Ты как будто озябший цветок, Точно так же нежна и ранима. Я боюсь, что не хватит мне слов, И достанет у сердца ли силы Тот прекраснейший из вечеров На минуту опять сделать былью… *** Уносится мечта очередная, И я покорно ей гляжу вослед. Как что-то изменить, наверно, знает Лишь тот, кто как-то создал тот свет. Машины месят слякотную глину, Мигает одинокий светофор. Она уходит вдаль неторопливо, И ветер застилает снегом взор. Она уходит вдаль неторопливо, И мне уже нельзя ее вернуть… Всего лишь миг назад я был счастливым, Теперь шептал в отчаянье: «Забудь»… | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
