Книги с автографами Михаила Задорнова и Игоря Губермана
Подарки в багодарность за взносы на приобретение новой программы портала











Главная    Новости и объявления    Круглый стол    Лента рецензий    Ленты форумов    Обзоры и итоги конкурсов    Диалоги, дискуссии, обсуждения    Презентации книг    Cправочник писателей    Наши писатели: информация к размышлению    Избранные произведения    Литобъединения и союзы писателей    Литературные салоны, гостинные, студии, кафе    Kонкурсы и премии    Проекты критики    Новости Литературной сети    Журналы    Издательские проекты    Издать книгу   
Главный вопрос на сегодня
О новой программе для нашего портала.
Буфет. Истории
за нашим столом
1 июня - международный день защиты детей.
Лучшие рассказчики
в нашем Буфете
Конкурсы на призы Литературного фонда имени Сергея Есенина
Литературный конкурс "Рассвет"
Английский Клуб
Положение о Клубе
Зал Прозы
Зал Поэзии
Английская дуэль
Вход для авторов
Логин:
Пароль:
Запомнить меня
Забыли пароль?
Сделать стартовой
Добавить в избранное
Наши авторы
Знакомьтесь: нашего полку прибыло!
Первые шаги на портале
Правила портала
Размышления
о литературном труде
Новости и объявления
Блиц-конкурсы
Тема недели
Диалоги, дискуссии, обсуждения
С днем рождения!
Клуб мудрецов
Наши Бенефисы
Книга предложений
Писатели России
Центральный ФО
Москва и область
Рязанская область
Липецкая область
Тамбовская область
Белгородская область
Курская область
Ивановская область
Ярославская область
Калужская область
Воронежская область
Костромская область
Тверская область
Оровская область
Смоленская область
Тульская область
Северо-Западный ФО
Санкт-Петербург и Ленинградская область
Мурманская область
Архангельская область
Калининградская область
Республика Карелия
Вологодская область
Псковская область
Новгородская область
Приволжский ФО
Cаратовская область
Cамарская область
Республика Мордовия
Республика Татарстан
Республика Удмуртия
Нижегородская область
Ульяновская область
Республика Башкирия
Пермский Край
Оренбурская область
Южный ФО
Ростовская область
Краснодарский край
Волгоградская область
Республика Адыгея
Астраханская область
Город Севастополь
Республика Крым
Донецкая народная республика
Луганская народная республика
Северо-Кавказский ФО
Северная Осетия Алания
Республика Дагестан
Ставропольский край
Уральский ФО
Cвердловская область
Тюменская область
Челябинская область
Курганская область
Сибирский ФО
Республика Алтай
Алтайcкий край
Республика Хакассия
Красноярский край
Омская область
Кемеровская область
Иркутская область
Новосибирская область
Томская область
Дальневосточный ФО
Магаданская область
Приморский край
Cахалинская область
Писатели Зарубежья
Писатели Украины
Писатели Белоруссии
Писатели Молдавии
Писатели Азербайджана
Писатели Казахстана
Писатели Узбекистана
Писатели Германии
Писатели Франции
Писатели Болгарии
Писатели Испании
Писатели Литвы
Писатели Латвии
Писатели Финляндии
Писатели Израиля
Писатели США
Писатели Канады
Положение о баллах как условных расчетных единицах
Реклама

логотип оплаты

Конструктор визуальных новелл.

Просмотр произведения в рамках конкурса(проекта):

Конкурс/проект

Все произведения

Произведение
Жанр: Миниатюры и подборки афоризмовАвтор: Владлен Правдоподобный
Объем: 5916 [ символов ]
Смерть патриота?
Звон металлической калитки, которая в мерном спокойствии отбивала о забор мельчайшие пылинки ржавчины, скопившиеся на её железной сущности, единственный нарушал безмолвие и покой сумерек, сгустившихся огромной чёрной массой над городом, всасывающей в себя всё звучание быта и природы. Тьма поглощала каждую, ещё днём – светло-зелёную травинку, по которой утром сползала упругая капля росы, переливавшая в себе радугу утреннего солнца. Теперь же, она была чёрной, как и всё вокруг, она даже не шелестела, подпевая лёгкому ветерку, как обычно. Бездомные собаки, обиженные очередным ударом человеческой ноги, прятались в пропитанных затхлостью и отчаянием подвалах домов, замирая в беспощадном животном страхе перед мглой, не издавая ни звука. И только калитка билась о забор, оглашая миру пессимистичную мелодию безысходности.
Утро засияло восходящим из-за тёмной полосы леса сверкающим шаром, отбрасывая темноту и тени всё дальше и дальше, пока каждая ветка дерева не впитала в себя утреннюю блестящую влагу. Многоэтажные дома, с выцветшей краской на прямоугольных стенах, полыхали ярким солнечным пожаром, метая блики от стёкол в широко раскрытые глаза прохожих, которых было не густо в седьмом часу утра. Великий город встречал Великий день, 9 мая. Прохожих составляли лишь те немногие, кто нашёл в себе силы выползти на тротуары и дороги, что бы почтить память павших, у Вечного Огня. С одиноко выглядывавшими из жатых кулаков гвоздиками, люди переставляли ноги, в малодушном порыве проклиная Великий день, кляли не все, то многие.
Он с шумом, издаваемым отработавшей ступенью ракеты, вывалился из подъезда на скользкую и сверкающую дорогу. Вдохнул свежую влажную пыль, этот запах озона, появляющийся после дождя всегда душил его, но доставлял невыразимое наслаждение. Он постоял немного, вглядываясь в восходящее солнце и чуть прищуривая глаза, и бодрой походкой направился в святое для него место. Этим местом был Вечный огонь.
Он был настоящим патриотом, хотя не размахивал флагом российской федерации, шествуя по улице, он даже толком не помнил гимн страны. Но, произнося слово «Родина», он ощущал лучи света и тепла, вырывавшиеся из его груди, которой он готов был закрыть даже самую маленькую горстку рыхлой, прогнившей земли. Родной земли. Ему казалось, что это душа его разрывает преграду хрупкой кости и выливается в пространство, прямо из сердца. Для него не существовало слов: страна, россия, население, только Родина и Люди, Народ. Он никогда никому не говорил об этом, тая в себе необычный свет. Но каждый год приходил к Огню и молча стоял перед ним, размышляя о том, что было известно только его душе. Не приносил цветов, быв уверенным в том, что гвоздика – пустая форма оправдания перед погибшими. Просто стоял, пытаясь сказать ИМ что-то, но не мог объяснить – что. Только чувствовал это каждым нервом, волоском, сердцем.
Не дойдя ста шагов до возвышавшегося мемориала, он замедлил шаг, вглядываясь в небольшую площадь, в центре которой стоял памятник. Что-то странное было в людях, стоявших на площади, в их напрягшихся скулах и сведённых бровях, он даже мог разглядеть, как пульсирует вена на виске лысого мужчины, чьи кулаки были сжаты, обтягивая кожей бледные костяшки пальцев. Он дошёл до площади и, протиснувшись сквозь упругую, давящую сферу людских тел, вышел к памятнику. Глаза его остановились на постаменте.
В центре возвышенности стояла группа бритых людей с бутылками пива в руках, они усмехались и о чём-то перекрикивались друг с другом. А железная, потемневшая от времени плита, исписанная фамилиями сражавшихся и погибших, была перечёркнута крестовидным символом геноцида. Чёрная как ворон свастика врезалась ему в глаза, готовая закрутиться, словно пропеллер самолёта и перемолоть его, став мясорубкой.
Он долго стоял и смотрел на неё, она гнела его чёрными зловещими очертаниями, раскосыми палками из которых была составлена. Он молчал. Все молчали. Вдруг один из бритых подошёл к краю площадки, посмотрел ему прямо в глаза и с усмешкой произнёс:
- Нравится?
- Нет.
- А по-моему красиво…
Он бросил взгляд в чёрные радужки расширенных от выпитого зрачков бритого, странно, но у того в глазах блеснули ум и насмешка. Они смотрели друг другу в глаза долго. Молча.
- Зачем? – спросил он
- Потому что правда! – ответил бритоголовый, развернулся, уронив пустую бутылку, которая со звоном растворилась в неясных очертаниях и плюнул в Огонь. Его святой Огонь.
- Ты плюнул в души тех, кто защитил тебя…- в полубредовом состоянии прошептал он.
- Неправда, - услышав его шёпот, произнёс бритый, - они лишь отсрочили начало новой эры.
- Ты животное, никто на этой земле, - сказал он бритоголовому. Его взгляд стал и ясен и хлёсток, как никогда.
Компания бритых засмеялась. ОН открыл на них глаза во всю ширину век. В них блеснула молния. Бритоголовый посмотрел на единомышленников. Они смеялись над ним же. Он спустился вниз, к НЕМУ, медленной, в развалку, походкой приблизился, и с ничего не выражающим лицом остановился в полушаге от НЕГО. Всё это время тонкая прямая, соединяющая их глаза не разрывалась.
Последним, что он увидел, был сверкнувший в лучах уже взошедшего солнца блеск скола разбитой бутылки. Он упал, капли крови выкатились из разорванных сосудов и вен, соединяясь в отчаянном фонтане. Люди вокруг вскрикнули и окружили ЕГО в паническом молчании. Вдруг из груди его вырвался яркий луч света, пронизывающий бирюзу неба, словно меч. Никто не видел этот свет, но каждый человек чувствовал ЕГО Огонь в своём сердце. Это была его душа, всё-таки вырвавшаяся из груди, освободив тело от своей «невместимости». Тишина прокричала отчаянным молчанием. Жизнь его тела оборвалась, кто знает, может быть, ЕГО жизнь только началась. ЕГО жизнь. Вечная жизнь.
Звон металлической калитки становился всё глуше. Вместо отчаянья и безвыходности её музыки, теперь звучало спокойствие. Ночь окутала ватным одеялом всё живое и нет. И только ОН остался ясным и сверкающим.
Copyright: Владлен Правдоподобный, 2005
Свидетельство о публикации №36781
ДАТА ПУБЛИКАЦИИ: 05.03.2005 20:23

Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать.

Рецензии
Наталья Черёмина[ 18.03.2005 ]
   У меня нет слов. Вы из меня душу вырвали.
Ю РЭК[ 18.03.2005 ]
   Из цикла Политика – игра такая. Я НЕ ЛЮБЛЮ
   
   Я НЕ ЛЮБЛЮ…
   
   Я не люблю тебя Россия…
   Не полюбить мне никогда
   То небо с бледноватой синью,
   Что над тобой висит всегда.
   
   Не полюбить и грустных песен,
   О тяжкой жизни и судьбе,
   Которые так интересны,
   Тому, кто все ж чужой тебе.
   
   И нищету, которой платьем
   Из секондхенда не прикрыть,
   И обещанье завтра счастья,
   Которым любишь ты кормить.
   
   Не полюбить и новых храмов,
   Что строит нищий наш народ
   Для прославленья сытых хамов,
   Купивших веру и синод.
   
   Ведь ты гулящей бабой стала,
   С которой спит лишь только сброд,
   Все что имела, потеряла,
   Забыв детей своих – народ.
   
   К Европе лезешь целоваться,
   Америку – хоть раз обнять…
   И все стыдишься всем признаться,
   Что научилась только лгать?
   
   Я не люблю тебя Россия…
   И, кажется, что не живу,
   Из нелюбви своей пассивной
   В слезах себе петлю вяжу.
   
   Yuo2@tut.by
   YOU REC
Olly Writer[ 31.01.2006 ]
   Извините, а Вы уверены, что это " Миниатюры и подборки афоризмов" ?
    С уважением
    Олли

Устав, Положения, документы для приема
Билеты МСП
Форум для членов МСП
Состав МСП
"Новый Современник"
Планета Рать
Региональные отделения МСП
"Новый Современник"
Литературные объединения МСП
"Новый Современник"
Льготы для членов МСП
"Новый Современник"
Реквизиты и способы оплаты по МСП, издательству и порталу
Организация конкурсов и рейтинги
Литературные объединения
Литературные организации и проекты по регионам России

Как стать автором книги всего за 100 слов
Положение о проекте
Общий форум проекта