Я родился в 1976 году в городе Иваново, текстильной столице европейской части империи Советского Союза. Red Manchester - так гордо именовался мой город в СМИ. Муслим Магомаев обещал уехать в Иваново, потому что он город невест. А узбекские специалисты тяжпрома - потому, что он еще и город блядей. И певец и специалисты были правы. Кроме того, именно эти узбекские специалисты наладили на ранней стадии производство подъемных кранов, которые и по сей день катаются по всему миру с надписью "Ивановец" на стреле.

 

Чуть позже я узнал, что Манчестер - английский промышленный городишко, грязный, с жуткой атмосферой, занимающий одно из первых мест в британском чарте онкологических заболеваний. Я тогда вообще мало что понимал, разве что одно, и то - на уровне рефлексов. Я точно знал, что тому дядьке во врачебной маске, который только что шлепнул меня по жопе, я когда вырасту, неприменно сломаю челюсть за такое обращение с моим организмом. От возмущения я заорал, и, по слухам, был самым громкоорущим младенцем в роддоме, никому не давал покоя, и все были только рады, когда мой папа на грузовике с надписью "Хлеб" увез маму с вдруг замолчавшим свертком домой. Перед роддомом папа вручил маме букет гвоздик. В те времена гвоздики можно было дарить не только в знак соболезнования и не только в четном количестве. Об этом говорит счастливое лицо самой красивой женщины, изредка глядящей на меня с фотографии в расползающемся семейном альбоме, лицо моей мамы.

 

Врача, принимавшего у мамы роды, зовут Датхия Георгий Георгиевич. Он грузин, и старый знакомый нашей семьи. Я очень люблю этого седовласого старика с уже дрожащими, покрытыми пегментными пятнами руками. Он для меня символ времени.

 

Но тогда, 11 декабря 1976 года я думал иначе. Я еще не догадывался, что всю жизнь буду о чем-то думать иначе. Во-первых, потому что это общечеловеческий удел, а во-вторых, потому что родился я в стране, где эта общечеловеческая юдоль доведена до абсурда. В этом есть плюс, потому что остро - на грани, и земля русская многотонажно плодила гениев и великих умов. Но в этом есть и минус, ибо эта же земля ордой выносила из чресел своих слепых душами и сердцами. Так уж повелось - остро на грани, грань тонка, а там, где тонко, как известно, там и рвется...

 

Но я об этом не задумывался все последующие 25-26 лет. Только последние несколько, да и то с ленцой. Что (а так же многое другое) говорит о моей непринадлежности ни к миру гениев, ни к миру великих умов. Хотя вроде и к тине меня отнеси нельзя. Иногда мне кажется, что лезвие грани медленно ползет сквозь меня, задремавшего и нерешившегося, куда свалиться, подобно той обезьяне из анекдота про красивых и умных. Однажды меня просто перерубит, но что будет потом - я не знаю.

 

Город Иваново - провинциальное захолустье. Его в России много, этого захолустья, по сути, вся эта коровья - если верить картам - туша почти только из захолустий и состоит. Даже большие города носят на себе этот отпечаток, даже Москва, даже, что меня очень когда-то поразило - европейский Питер. Что уж об остальных городах говорить... Как-то вот так получилось, что у этой огромной страны нет вычитанного мною из книг имперского благордства. То есть его может и вообще нигде нет, но меня интересует именно эта страна, а на остальные мне наплевать. В России его нет - нарочито. А есть некий комуннальный душок, который принижает все великое. Мне как-то довелось жить в коммуналке, и первая моя повесть была именно о том моменте моей жизни. Так вот - очень похоже на Россию. Ее и теперь, в период полуразложившегося капитализма можно смело разделить на кухни, коридоры (с великами на стенах), комнатушки и балконы с лыжами и солениями. Конечно, есть и "Красные Уголки", но на общем фоне и они пропитаны парами бытовухи. Может от этого мы так любим разговоры за жизнь на прокуренных кухнях, чтоб потом разойтись по полутемным коридорам в комнатушки. Или я поменял местами следствия и предпосылки... Не знаю, я во многом сегодня не уверен.

 

Между делом, слово Россия имеет занятное происхождение. Некогда, европейские ученные были уверены, что на восток от европы живут племена татаров, к этому они привыкли и с этим сжились. Надо заметить, что Руси к тому времени не существовало. То, чем правили некогда князья киевские к тому времени лежало в руинах и дотлевало. Народ из тех мест ушел или был истреблен, и территорию захватили язычники-литовцы. Территориально те земли соответствуют нынешним Украине и Беллоруссии. А то, что сегодня именуется Россией - тогда звалось просто - Орда. Москва же была финской деревенькой, о которой в 1147 году упомянул в письме князь Юрий Долгорукий. С тех пор этот год считается днем ее основания, хотя еще лет двести до того она стояла на пересечении торговых трасс, впрочем ни при финах, ни при киевлянах никакой роли не играла. Расцвела Москва только под управленем татарских наместников.

И вот, в какой-то момент европейские ученные грамотеи узнают, что помимо татаров на востоке живет и некий народ rus. Это было неожиданностью и яйцеголовые кинулись листать энциклопедии древних яндексов: что за народ такой?

 

Ответ они нашли в Библии (говорят Бибилия, умнее и древнее даже Рамблера, но я не уверен). На страницах священного писания упоминался некий народ, существующий на краю ойкумены - по сути, одно из апокалиптических племен - который называется ros, а правят ими владыки Гог и Магог. Rossia - страна библейского народа ros. Сегодня ясно, что это полная ерунда, но ерунда - прижившаяся и состоявшаяся. Так и стоит на глобусе коровья туша моей страны, которая, пусть и чисто мифически, но все же носит в себе гены Гога и Магога. Как сказал один знакомец - страна как бы. Я с ним согласен. Я люблю эту страну как бы. Ей уж сколько столетий, а она все как бы. Сказочная страна. А сказки бывают жутковатыми, что с ними сделаешь.

 

Или вот еще занятный казус. Шапка Мономаха. Символ власти и богатсва. Иначе ее и не воспринимают. И я тоже не воспринимал, я многое вообще не правильно в жизни воспринимал.

Так вот, взаимоотношения в Орде представляли из себя примитивную, но действенную систему рыночного рекета. Ханы обеспечивали православным спокойствие и мир (а так же заметную самостоятельность), а те платили за это ханам кешем. Посредником между двумя инстанциями тогда была Тверь. То есть все деньги сдавались тверским князьям, а те, ясное дело, часть прикарманивали, за что их все ненавидели и мечтали сдать участковому. В конечном счете, князь Калита обиделся за что-то и сжег Тверь. После чего сам отвез деньги в Сарай. Таким образом хан убедился, что Калита - верный раб, и разрешил ему быть старшим из рабов, и собирать с остальных деньги для него. В ответ на это Калита облизал хану туфлю, а хан, растроганный до глубины души, подарил ему золотую шапку.

 

Да, со временем ее стали называть Шапкой Мономаха, но к византийскому императору Мономаху, она не имеет никакого отношения. Позже она использовалась как Российская корона... Хотя изначально она была символом рабской покорности...

 

Да, страна как бы, страна ненастоящая, сказочная. Я ее люблю, чуть-чуть грустя, но эта грусть естественная. Может потому, что сам отчасти сказочник, а может потому, что нелюбить ее, живя тут - невозможно. На грани виднее, что все настоящее - как руки доктора, покрытые пегментными пятнами - это всего лишь признаки времени. Символы и сказки живут долго. Вот и задумываешься иногда, что же по настоящему - настоящее. Я не знаю.

 

Почти 29 лет назад, в одном из роддомов Красного Манчестера родился крикливый ребенок, которого назвали Русланом. Позже, когда он начал понимать слова, ему говорили - наша семья идет от Джуччи, и я гордился. Потом я узнал, что все татарские семьи идут если не от Джуччи, то от других ханских потомков. Гордости поубавилось, но и теперь я улыбаюсь, вспоминая об этом. Во-первых, в этом что-то есть, во-вторых, получается, и сам я - как бы. Я герой большой сказки со множеством персонажей. Я - сказочный герой. Мне это, кстати, нравится.