Я смотрю из окна, как листву пьяный дворник Собирает пыхтя, обнажая асфальт, Как искрится на нём водяная пылинка, Как пылится кругом кружевная листва. Что-то где-то не в рифму? Так что здесь такого? Наша музыка в песне кленовых листков, Тех, что каждое утро садятся на окна, И глядят на меня и без слов и без нот. И трамвайный звоночек совсем далеко, И напуганный Гном где-то рядом совсем, Это что-то моё, что-то очень родное, То ли песню пою, то ли сплю до сих пор. Я, писать не умея, пишу для кого-то, Непонятно-коряво, как водки глоток, Я пишу просто так, как хожу на работу, Как метёт по утрам пьяный дворник песок. 21.03.05 | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
