Маленький мальчик лежал на асфальте. Он молился о смерти. Он безумно хотел почувствовать облегчение. Боль была невыносимой, жгучей, всепоглощающей. Он ни о чем не думал, кроме смерти и ее приходе. Вокруг было много крови, он не мог понять, откуда натекло столько, неужели из такого небольшого отверстия на животе. Рубашка впитала красный цвет и утратила свой первоначальный. Трудно было дышать, он и пошевелиться не мог, только судорожно перебирал ногами. А кровь все текла и текла. Мальчик и не думал, что в нем столько этой красой, вязкой жидкости.

Справа от него по шоссе ехали машины, слева по тротуару топали занятые люди. Он царапал ногтями асфальт и пытался набрать полную грудь воздуха. Но легкие отказывались принимать воздух, этот мертвый, грязный и удушливый воздух, в котором угадывались сотни разных запахов старого, жалкого города, с такими же жителями. Он уже ничего не видел, когда бегущий со всех ног немолодой мужчина, пытаясь перепрыгнуть через тело почти мертвого мальчика, споткнулся и упал сверху. Он грязно выругался, вскочил на пыльные ноги и помчался дальше, по пыльной дороге.

Как же обидно было полумертвому ребенку понимать, что никто не подойдет и не поможет ему умереть, что даже если бы он лежал на этом месте вечно, к нему не подошла бы ни одна живая душа.

Он испустил дух ровно через 32 минуты после удара ножом в живот. Он лежал так на асфальте мертвым вдвое больше, пока проезжающая мимо «скорая» не подобрала его холодное тело и не отвезла в морг, предварительно уведомив о смерти его отца, который чуть меньше часа назад споткнулся, упал, выругался и побежал дальше по делам…