Что чувствует застрявший в лифте? Наверное, все по-разному. Кто-то может опаздывать на работу и проклинать всё на свете, кто-то, застряв с подругой или другом, радуется непредсказуемому интиму и использует его по назначению, а кто-то…

… Мечтает, представляя себе обычную лифтовую площадку обычной новостройки, где он с друзьями курит. И один из его друзей, наверное, тот, что в очках, говорит, что никогда не видел такого счастливого взгляда. И вся мечта заключается в ответе, что нужна лишь любовь. К себе, к любимой, что готовит ужин, к ещё не родившемуся, но уже такому родному ребенку. К своему… СВОЕМУ дому, в котором был сделан пусть скромный, недорогой, но зато своими руками ремонт. К работе, на которой начальник не руководитель, а друг и помощник, который всегда поддержит, даст совет.

И какая разница, что кран на кухне потёк через три дня после ремонта, что она хочет мальчика, а ты девочку, что начальник заваливает работой, зная, что только ты один можешь с ней справиться. И пусть пузо уже прячет ноги, когда сидишь. Она ведь тоже любит.

Пусть что-то идёт не так, как хотелось бы. Пусть. Ведь если бы всё было по-другому, наверняка не было бы такого счастья. Такого блеска в глазах, который бывает у маленького ребёнка, которому Дед Мороз подарил тот самый танк, что был в витрине магазина детских товаров. И какая разница, что у папы раздражение на лице от старой, ещё советской ватной бороды. Дед Мороз-то существует. Хотя бы только раз в году. Пусть в исполнении папы, но существует.

А всё ведь могло пойти не так, не сложиться. Но вот ведь как вышло… тьфу, тьфу, тьфу. И будет ещё лучше, когда родится малыш. Да какая, к черту, разница какого пола. Главное свой, от любимой, от любящей. И чувствуется сила, такая, что можно горы мизинцем свернуть. И всё по колено и по… но не будем ругаться, ведь когда счастлив, можно побыть тихим, мирным и хорошим – просто «белым, мягким и пушистым».

Но вот лифт тронулся, до дома всего два этажа, но ведь мечта не пропадает. Она остается где-то в душе, в сердце, и даже чувствуется часть той самой силы, пусть даже малая, и полуулыбка на лице готовится превратиться в ту самую, с которой можно ответить на замечание друга, наверное, того, что в очках, и губит всё это только одно…

Любимая не любит…