04.03.2007 В центре, по старым пустым переулкам, Приятно пройтись ранней весной, ни о чем не думая. Мысли катятся в голове подобно деревянным чуркам, Синоптики с утра обещали, что погода будет просто чудная. Кто-то от тебя уехал в далекое место у моря, Как Овидий приникнуть к истокам божественной влаги. Переживая все это, ты заметил однажды, что это не горе - Горе выплеснулось строчками на листы белой бумаги. Ты обнаружил, что вокруг наступает весна, что пахнет капелью, Февраль отступил в Переделкино, засыпав снегом могилу. Кажется, что весна все-таки на самом деле идет к апрелю, И ты ощущаешь всей грудью разлитую в воздухе силу. Этой теплой зимой ты прожил два миллиона назначенных жизней, И новая книга Пелевина была знаком реальности снов. За прожитое время ты привык опасаться реальности твоих мыслей, И разговаривающих в свободное время внутренних голосов. И поэтому так приятно ощущать внутреннюю Монголию, И смотреть на девушек с гламурных обложек и таджиков с лопатами. Ты не смог остановить представление своим громким безволием, Жизнь в какой-то момент устала обыгрывать тебя детскими матами. Может быть, это последняя весна, это последние капли пива, Пока за тобой не захлопнулась дверь серого автозака. Ты помнишь - в Крыму в сентябре не дождался ночного прилива, И только об этом жалеешь, в весенней Москве дожидаясь заката. __________________________________________________ 09.03.2007 Мартовская ночь. Свет от лампы на постели измятой, И причудливые тени замерли по сторонам углов. Что-то говорю - мой голос глохнет, он окутан ватой, Я опять забыл запомнить содержание снов. Я опять забыл, что нет любви на свете, Что не нужно трогать руки и лицо. Мы достали тех, нас достали эти, Угостили радостно полстраны свинцом. Эта ночь бездонна, бесконечна, Нету в ней надежды на счастливый день. Ты лежишь в постели – четко и беспечно, На лице твоем задержалась тень. И теперь не нужно говорить о Боге, Говорить о Блоке, о словах любви. Все попытки наши – жалки и убоги, Затонули в пристанях наши корабли. Ни о чем не нужно думать этой ночью; Мартовскою ночью, где пропали мы. Пусть давно уж день, словно нож заточен, Мы не будем спорить с выбором судьбы. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
