Наследственные что ли, сны наши с тобой..сны про лифты.

 

Я в твоем возрасте тоже мучилась ими.

Темная дыра подьезда, дом внутри пуст, как выбранная изнутри буханка пористого горячего хлеба, только лестницы и ..лифт, ступени высоченные, непроходимые, потому как железными решетками заканчивается пролет. Придется ехать…лифт ходит по дому, как червь по рыхлому телу яблока, непредсказуем, куда повернет, кожей чую страх, когда беременная мною кабина не хочет остановки, в узком окошке мелькают ребра бетонных плит, что будет когда кончится дом…

 

Утром пытаюсь истолковать по-своему твой такой же почти сон. Что жизнь- остановки, взлеты, падения, не знаешь куда занесет, не знаешь чего хочешь, что вверх это и неплохо совсем, все лучше чем вниз..

 

А ты отвечаешь, что физиологический процесс это, просто работа мозга схожа с работой лифтового механизма...отпечаток теплого пальца на кнопке, сигнал по нервным волокнам проводов и кабина уже спешит поглотить тебя, в свое еще бесплодное чрево.