Светло-серое небо и солнце на нем, как пятно, Что художник-растяпа спросонья на холст посадил. И вздымаются пики: кирпич, и стекло, и бетон, Даже камень. Но душу в нем кто находил? Эта грязь - не стереть, не отмыть - неподвластна теплу, Что обрушилось лавой и пеплом Везувия в мир. Но остались и грохот, и лязг, и стрельба на углу, И холодно-насмешливый хохот неонных витрин. Серый сгусток безумья диктует живому права И грозит неугодным дубины железная месть. А ведь где-то вдали распустилась младая листва, И трава рвется к солнцу, почти прорвалась… Но не здесь. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
